Дом лжи

После дневной пары я возвращаюсь к себе в кабинет, где открываю «Чикаго трибьюн» – свежую, за второе ноября, среду – на третьей странице и перечитываю напечатанную там статью:

ПОЛИЦИЯ РАССЛЕДУЕТ

СМЕРТЬ ЖЕНЩИНЫ ИЗ ГРЕЙС-ВИЛЛИДЖ

Жена крупного финансиста, руководителя хедж-фонда, во вторник утром была найдена мертвой в собственном доме в западном пригороде Чикаго, Грейс-Виллидж. Смерть, по выражению представителей власти, произошла при «подозрительных обстоятельствах», хотя шеф полиции Грейс-Виллидж Реймонд Карлайл утверждает, что никакой опасности для других членов общины нет.

Эксперты-криминалисты округа Кук установили личность жертвы. Ею стала 39-летняя Лорен Лемуан Бетанкур, которая проживала с мужем Конрадом, 54 лет, в доме квартала 1000 на Норт-Латроу-авеню. Совместных детей у пары не было.

Карлайл сообщает, что полиция была вызвана на место происшествия около 7.30 утра, когда приходящая уборщица Бетанкуров вошла в дом и обнаружила миссис Бетанкур мертвой.

«Предварительная информация с места происшествия указывает на то, что смерть произошла при подозрительных обстоятельствах, – сообщил Карлайл в письменном заявлении для общественности деревни. – Характер нанесенных покойной повреждений исключает, что она сама могла стать их причиной».

Вот как? Так-таки исключает? Ну, это как посмотреть…

Я беру со стола газету, сворачиваю, выхожу в коридор и кладу ее в урну. Лучше, конечно, отнести ее в контейнер для вторичной переработки, и мне становится немного стыдно, но ничего, переживу – случалось мне делать вещи и похуже.

Жалко, нельзя сейчас выйти в Сеть и посмотреть, насколько они продвинулись в расследовании. Газета свежая, но статья наверняка написана вчера, то есть по материалам вторника. А сегодня уже среда, середина дня. Можно только догадываться, что они обнаружили с тех пор.

Но прибегать к помощи интернета нельзя. Любые запросы с моего телефона или с компьютера легко отслеживаются. Значит, остается полагаться только на газеты, то есть довольствоваться хроникой вчерашнего дня, черствой, как залежавшийся хлеб.

Звонит мой телефон. Номер неизвестный.

– Здравствуйте, это Саймон.

– Саймон? Это Джейн Бёрк. Я сержант…

– Джейн Бёрк? Из «Грейс консолидейтед»?

– …полиции.

Мы говорили одновременно. Я знаю ее. Знаю, где она работает. Конечно, я не был уверен, что именно ей достанется это дело, но почему бы и нет? В конце концов, полицейское отделение в Грейс-Виллидж совсем маленькое…

– Джейн Бёрк из «Грейс консолидейтед»? Выпуск две тысячи третьего?

– Это я, да.

– Извини, я тебя перебил. Ты сказала, что ты сержант, да?

– Да, я сержант отделения полиции Грейс-Виллидж. Звоню, чтобы спросить, не найдется ли у тебя пары минут для разговора со мной?

– Ну разумеется. А что… э-э… разговор будет официальным?

– Да.

– Ладно… может быть, скажешь, о чем?

– Я бы предпочла сообщить тебе это не по телефону, а лицом к лицу, так сказать.

Ясно. Хочет увидеть мою реакцию на новость о том, что Лорен Бетанкур убита.

– Ну хорошо… ладно.

– Не возражаешь, если я заеду сегодня к тебе домой? Только попозже, вечером?

– Конечно, заезжай, буду дома, – говорю я. – Только скажи когда.

Хэллоуин 80. Саймон

Я прохожу два квартала на север от дома Лорен в том направлении, где пару минут назад скрылся Кристиан. Только он шагал довольно быстро, а я не спешу, старательно подражая размеренной, неторопливой походке бывшего президента, чью маску я напялил. Становится, кстати, довольно холодно – не сезон уже для того, чтобы разгуливать по улицам в одном костюмчике. Хорошо хоть, маска, закрывающая всю голову, греет – вроде шапки.

Я подхожу к зданию начальной школы, вслушиваясь в каждый звук сзади, то и дело оглядываясь в ожидании ненавистных мигающих огней и завывающих сирен полиции. Но ничего пока не вижу и не слышу. Полицейские машины не мчат на всех парах к дому Лорен. Обычно они либо приезжают сразу, либо не приезжают совсем.