Домик на дереве

– Хорошо, – прошептав, я поднял книгу с пола и поставил ее на законное место, на полку возле большого зеркала напротив кровати. Теперь труды Есенина охранялись еще парочкой книг, среди которых мне на глаза бросилась только та, что вышла из-под пера Сапковского: “Ведьмак”. Хорошая история. Я прошел сквозь дверной проем, оказавшись на кухне, наполненной запахами еды, жаром, дымом и треском. Мама, конечно, стояла, нарядившись в фартук и повязав на голове платок, возле плиты и ковыряла пирожки деревянной лопаткой, другой рукой держа ручку сковородки. Вот один полетел в большую миску, покрытую салфетками. Следом за ним еще один.

– И зачем ты жаришь пирожки? – спросил я.

Мама повернулась ко мне с весьма удивленным видом.

– Как это зачем? Кушать.

Я смотрел на неё.

– Ты не хочешь пирожки? – вдруг спросила она, закинув третий в миску.

– Если надо, съем, – ответил я.

Она только усмехнулась.

– Иди-ка почисть яйца и оставь их там, на доске. Потом порежь крабовые палочки.

– Ладно, – я почесал руку, которая ни с того ни с сего начала бунтовать. Хотя я её понимаю.

Возле стола было два стула и один диван-уголок, к которому и был придвинут стол. На нем, взгромоздившись в одной железной кастрюльке, лежали вареные яйца, штук семь на первый взгляд(их на самом деле оказалось семь, представляете?), а рядом покоилась разделочная доска полметра в длину, на которой лежал, уже чем-то испачканный, нож и остатки огурцов.

Я начал колупать скорлупу. Интересное словосочетание. Быстро покончив с яйцами, я достал из холодильника, стоявшего возле выхода в коридор, сделанного в виде полуарки, пачку крабовых палочек. Отодрал упаковочные пакетики и сложил на доске. Палочки, а не пакетики. Их я выкинул. Отрапортовал матери об успешном выполнении задания и уже было собирался уйти, как она снова навесила на меня дела. Теперь мне предстояло самостоятельно сделать “крабовый” салат. В целом задача выполнимая, но ведь какая невыносимая ответственность отныне висит на моих худющих плечах: если что-то пойдет не так, ругать станут меня.

Нет, признаю, я ошибся. Все осталось так же, как было.

Время летело с поразительной скоростью, пока я шатался по кухне, орудуя то ножом, то вилкой, то и вовсе скалкой. Папа все еще не вернулся, и это было немного странно. Что же он там делает? Думая над этим вопросом, упершись взглядом в темный коридор, я краем глаза заметил, как мама отвлеклась от своего торта, достала с кармана звенящий телефон и с довольным видом ушла из кухни прямо в тьмою залитый коридор…