Домой

– Зачем задавать такие…

* * *

Я стоял за кулисами, наблюдал за реакцией народа. Народу нравилось. Или ему было все равно. По крайней мере, его не ломала такая гремучая смесь: Оля пела блатняк голосом Натальи Ветлицкой, в панковской аранжировке:

Амнистия пообещала вдруг свободу
Когда всего я оттянула три годка
Спасибо прокурору и начальству
Что не удержали до звонка

Всего на годик раньше отпустили
Домой писала письма слезныя
Но только не пришло в ответ ни строчки
От того, кому свободу сберегла

Люди слушали, пританцовывая, попивая пиво, вгрызаясь в шашлыки и сахарную вату. Несколько упитых мужиков и баб посбрасывали куртки и начали плясать. Пинский и два его зама наблюдали издалека, стоя у своих «мерсов» в окружении охранников. Пинский кивал головой – как будто ему тоже нравилось.

Легальный бизнес

Место: Дома

Дата: 20/11/2006

Время: 18:44

Музыка: нет/мелодия из к/ф «Бумер» (рингтон)/нет

Офис Захара обставлен новой безликой мебелью. Захар сидит за массивным, почти пустым столом, в большом черном кожаном кресле. Перпендикулярно его столу стоит еще один, длинный. Захар располнел, облысел, надел очки в тонкой металлической оправе. Они нелепо смотрятся на его роже – красной, с поломанным носом и шрамами на лбу и подбородке.

– У тебя что – сейчас легальный бизнес? – спрашиваю я. – Офис в центре города…

– Иди ты на хуй с такими вопросами. Ты по делу пришел?

– По делу.

– Вот и не еби вола, а расскажи конкретно, что и как.

– Не выделывайся. Мы ж с тобой когда‑то делали дела…

– Делали. Но мелкие. И вообще, это было давно и неправда. – Захар улыбается, растягивая толстые губы.

– А что в Польшу я вместо тебя поехал, потому что паспорт твой был не готов, это ты помнишь?

– Это помню. Наебали меня бывшие комсомольцы. Связи у них там, хуе – мое… Паспорт сделали, а печать на фотографии поставить забыли. Я его приношу на фирму – визу ставить, а они говорят, типа, еб твою мать, что это у тебя за паспорт? Я – назад, к этим ебланам, а они – ой, извини, хуйня вышла. Но, типа, все это можно поправить, только времени нужно неделю. А то человек, с которым у них там контакт, в отпуск ушел… Вот я и не поехал… Хотел потом один рвануть, найти вас, сесть на хвост… Но не вышло, меня на полгода закрыли… Ладно, помянем пацанов?..

Он поворачивается вместе с креслом, достает из «стенки» начатую бутылку «Мартеля» и не очень чистые хрустальные рюмки, наливает.

– Ну, не чокаясь…

Мы выпиваем. Начинает звонить мобильник Захара. Мелодия из «Бумера». Он берет его со стола – дорогой смартфон «Nokia».

– Але… Да, сейчас спускаюсь… – Он кладет телефон на стол, глядит на меня. – Короче, спустишься со мной. Не в падлу, не могу тебя оставить в кабинете – тут есть кое‑что…

– Ты что, вообще? Я что, здесь буду рыться без тебя?

– Ну а хуй тебя знает… Пошли, это быстро.

Мы встаем, выходим из офиса. Захар замыкает дверь на ключ, спускается на первый этаж. Я прусь за ним. Мы проходим коридор, останавливаемся у двери на заднее крыльцо.

– Подожди здесь, – говорит Захар.

Он открывает дверь. В проеме мелькают инвалид без ноги, на костылях и несколько детей – оборванцев. Захар захлопывает дверь. Мне не слышно, о чем он с ними говорит. Я прислоняюсь к стене, рассматриваю коридор. Его тускло освещает лампочка под потолком, без абажура. У стены стоят, один на другом, старые письменные столы с оторванными дверями, без ящиков. Захар возвращается, захлопывает дверь.

– Это что – твой бизнес? – спрашиваю я.

– В том числе. Всем приходится заниматься. На чем‑то одном сейчас не проживешь. А с этими у меня здесь только финансы. Есть места, само собой, где шрамы им подмазывают, выдают детей, все прочее, а здесь – одни финансы. Я давно понял – финансы нельзя никому доверять. Даже своим, типа, людям. Наебут при…

* * *

Коньяка в бутылке – на дне. Захар курит, сбрасывает пепел в большую позолоченную пепельницу в форме русалки.

– Если ты думаешь, что я только этой хуйней занимаюсь, то ты не прав, – говорит Захар. – Я, например, собираюсь купить «Металлург».

– Какой «Металлург»? Стадион?

– Какой стадион? Футбольный клуб.

– И зачем он тебе?

– Как зачем? Солидно. Его как раз мэр и продает – само собой, через посредников. Ему, бля, сейчас не до футбола. Тем, более, там хуйня немелкая вышла. Могут выгнать из второй лиги. Малаха пописали, ты прикинь. Помнишь Малаха? Он нашего с тобой года, лет пятнадцать уже играет. Ходили базары, что продают его за бугор, но, скорей всего, все это был пиздеж. На хер он там никому не нужен.

– И кто его пописал?