ДомВверхДном. Как оставаться счастливой, когда семья сводит тебя с ума

Нет, ну а как иначе?

В первом триместре тебя постоянно тошнит, и ты все время хочешь в туалет. Во втором ты поглощаешь шпроты, обмакивая их в сгущенку и запивая чаем с солью. В третьем вообще немудрено лечь в дурку из-за постоянных отеков, ощущения, что ты съела детеныша слона, и ног, которые вечно сводит по ночам.

Вам говорили, что беременная женщина самая красивая в мире?

Кто, кто посмел назвать бегемота, который не в состоянии завязать себе шнурки, красивой женщиной? В ней и человека иногда сложно определить, не то что какую-то придуманную непонятно кем красоту.

О каком психическом здоровье может идти речь, когда эта истеричная натура то срочно хочет обнимашки, то нет, уже не хочет, а вот уже опять очень хочет.

Два слова: «Женская», «Консультация»

А эти походы в женскую консультацию?

О, эти удивительные места скопления страстей, ангелов и демонов – порой мне кажется, что Гете писал своего «Фауста» именно здесь, два часа сидя в очереди вот за этой беременной женщиной в ожидании выхода дамы, которая, естественно, зашла на минутку и только спросить.

Уж извините автора за столь дерзкое вторжение личного опыта в это повествование. Но я проходила через страшное буквосочетание ЖК трижды, поэтому не могу молчать. Кто там был, поймет, о чем я.

Из сотни вопиющих случаев я остановлюсь только на трех.

Обещаю, что не отвлеку надолго ваше внимание и не оставлю скучать нашу уже любимую героиню – беременную будущую мамашу.

Итак, случай первый, нокаутирующий.

Мне 19, я, на тот момент еще незамужняя студентка, прихожу вставать на учет. Гинекологиня окатывает меня ледяным взглядом и, цокая языком, выписывает ворох направлений на анализы и прочей мути.

Я как послушная ученица, конечно же, ответственно подхожу к делу и не оставляю без внимания ни один листочек.

– Следующий визит через две недели, и к этому времени должно быть все готово.

– Слушаюсь, командир! – рапортую я и стремительно удаляюсь, пока она не вспомнила чего-нибудь еще и не назначила с десяток новых экзекуций надо мной.

Две недели спустя.

Я, волнуясь, стучу в дверь врача.

– Можно?

Сажусь на стул и жду приговора, пока она неспешно перебирает анализы сотни жительниц нашего района.

– Ага, нашла!

По ее довольно расплывающейся улыбке я понимаю: дело – дрянь.

– Ах ты ж, моя милочка! Где ж ты, моя хорошая, подцепила антиген к гепатиту Б, он знаешь ли, через поцелуи не передается. – Кстати, это дословная цитата.

Я чувствую, что ладошки становятся влажными, а тело – ватным.

– Что?

Врачиха вошла в счастливый кураж (ведь она сразу подумала, что со мной что-то не так) и приняла облик сочувствующей старушки из сказки «Белоснежка и семь гномов», протягивая, как яблоко, свое сострадание.

– Ну ты что, милочка? Расстроилась? Не переживай, может быть, и здоровенький родится, сейчас выпишу тебе направление в… (хренразберикакой) центр. И да, сдай-ка анализ повторно, вдруг ошибка, хотя я, конечно, сомневаюсь.

Сдала. Через неделю опять стою у этой проклятой двери.

Когда увидела недовольство на лице гинеколога, поняла, что не все потеряно.

– Не может такого быть. Наша лаборатория – самая точная в мире лаборатория по всему району Бирюлево. Сдай еще раз.

Ну, конечно, сдаю, еще, еще и даже еще раз.

Все отрицательно.

Знаете, что было? У одного несчастного из партии сдававших кровь в один со мной день был тот самый антиген к гепатиту.

Разбираться, у кого именно, не стали, и поставили этот диагноз всем.

Ужас, скажете вы?

Нет, ЖК.

Случай второй, умертвляющий.

Кто умер? Не переживайте, с малышом все оказалось хорошо, но мои нервные клетки скончались все сразу в течение секунды после фразы очередного гинеколога-«профессионала»:

– Твой ребенок задыхается.

На минуточку, диагноз был поставлен после внешнего осмотра (не УЗИ, не кресло и даже не прослушивание сердцебиения малыша).

Хорошо, что эта беременность у меня была уже вторая, и лет было не 19, иначе бы точно чокнулась на месте.

Когда временная потеря самообладания сменилась осознанием неадекватности сидящего передо мной доктора, я спокойно забрала свою карту и под истеричные вопли врача: «Куда собралась?» покинула кабинет кричащего специалиста.

Как вы, наверное, уже догадались, в ту ЖК я больше не вернулась, ну и с малышом, конечно, все было хорошо.

Случай третий, безразличный.

Уверена, что с такой картиной сталкивалась каждая женщина, хоть раз посещавшая муниципальную поликлинику.

Опять злосчастная дверь, уверенный стук (к слову, уверенность с каждой последующей беременностью растет в геометрической прогрессии) и он: доктор-чтовамнадо или ктотутопятьприперся.

Не поднимая взгляда от телефона (там все реально интереснее: битва на танке с противником значительно увлекательнее очередной беременной), он спрашивает ФИО, дату рождения, сколько беременностей, родов, какой рост, вес и прочую статистическую муть.

В конце добавляет:

– Жалобы есть? Нет? Чудесно, придете через месяц, направления на анализы заберете у постовой сестры.