Дорога

А давно ли пеньем петухи
По утрам деревню поднимали?
Просыпались вековые мхи,
Улыбаясь, солнышко вставало.

Проявлялась жизнь в своем начале

От реки, от розовых полей.
Скрипом ставен, и коров мычаньем,
И призывным ржаньем лошадей.

Лай собак незлобный, нетревожный…

Всё, как надо, как должно и быть.
Не любить всё это невозможно,
Как и невозможно разлюбить…

«Смотрю на мир в раскрытое окно…»

Смотрю на мир в раскрытое окно
Избушки древней, как само столетье.
Там бродит осени фруктовое вино,
Сороки дремлют, поустав от сплетен.

Закрою легкий ситец занавесок

И закурю уже в который раз:
Подумаю без зла и интереса
О тех, когда-то разлюбивших нас…

И не оставлю сны из детства,

И журавлиный крик в осенней мгле.
Хоть век живи, а всё не наглядеться
И не находиться по земле.

«По скрипучим досочкам заката…»

По скрипучим досочкам заката
Уходила солнечная блажь.
День, пропахший резедой и мятой,
Таял, исчезая, как мираж.

Подымался вечерок с коленок,

С кленами шепталась ночка-мать.
В тёплы копны молодого сена
Улеглись заботы отдыхать.

У костра сегодня – я и время,

Речка дремлет в зыбке берегов.
Я один – ни с этими, ни с теми,
Я один. Ни друга… Ни врагов…

«Разносит ветер робкий шепот леса…»

Разносит ветер робкий шепот леса,
Не слышно птиц, и стало холодней.
Вчерашний день мой голову повесил,
Я проводил последних журавлей.

Держу в руках жар-птицу – листья клена,

И меркнет свет березовых свечей.
Повисло солнце, зацепив за склоны
Свой красный невод гаснущих лучей…

Пусть горек дым прощального привета,

Но он мне дорог именно сейчас.
Спешу пройти по жухлым травам лета,
Пока их снег не скрыл от наших глаз.

«Мои дороги не уходят в Рим…»

Мои дороги не уходят в Рим,
Мои дороги здесь, в родном залесье,
Где из трубы избушки сизый дым,
Не просто дым – строка веселой песни…

Здесь на ромашке искренне гадают,

А по заре погоду узнают.
И друг о дружке всё, конечно, знают,
И в гости от души зовут.

Последним поделиться – счастье к дому

Нам, столько повидавшим через край.
И так всегда – не будет по-другому
В моих местах, где этот рай.

«Только месяц сгорит поутру…»

Только месяц сгорит поутру,
Бел-туман искупается в речке,
Из избы, что стоит на юру,
Выйдет солнце, ступив на крылечко.

Отряхнет куст калины росу,

Сбросит яблонька дрему ночную,
И березка распустит косу,
И кукушка для всех прокукует.

Распылю стынь-тоску на траву

И в крапиву закину сомненья.
Полной грудью вдохну синеву,
Вот и всё: я готов для горенья…

«Будь же счастлив, кто умеет ждать…»