Дорога на Сталинград. Экипаж легкого танка

На очередное "Ау, есть кто живой?" никто так и не отозвался. Только напольные часы, стоящие справа от лестницы, прогудели напыщенным боем, заставив старшего лейтенанта вздрогнуть от неожиданности. От неожиданности и от резко сгустившегося — видимо, солнце на улице за тучку зашло — сумрака. Почти тумана, добавившего таинственности происходящему. Тумана, подсвеченного сиренево-оранжевыми бликами витражных стекол.

— Тьфу ты! М-мать! — выругался танкист, запнувшись о подвернувшуюся под ноги табуретку.

Затем сплюнул и повторил предыдущий вопрос. Еще раз, на всякий случай:

— Живые есть?

— Живые все дома сидят, телевизор смотрят, — внезапно ответили ему с антресоли. Или, скорее, пропели. Насмешливым голосом. Бархатным меццо-сопрано. Безумно знакомым. Родным донельзя.

— А!? Что!?

— Не что, а кто, — прозвучало теперь уже с лестницы.

Сдавил шею ставший вдруг тесным ворот. Старший лейтенант замер, почти не дыша, боясь пошевелиться. Всё еще не веря. Не веря тому, что видит. И слышит. Но уже зная, что это не сон. Что это — на самом деле.

Едва слышно проскрипели ступени. Спустившаяся с антресолей девушка медленно подошла к танкисту. Щелкнула, раскрываясь, заколка. Длинная тугая коса упала на грудь поверх жилета-разгрузки. Облаченная в камуфляж красавица протянула руку к старлею и… аккуратно поправила ему смявшийся у шеи комбинезон.

— Ну, здравствуй… сержант.

— Здравствуй… Леся.

Конец