Дорога Рока

Саша Полихун по прозвищу “Пуля” обнимался с веткой на высоте метров пяти. Его трясло как маршрутку на объездном шоссе под Херсоном. Тихий голосок в отдаленной части его мозга никак не затыкался о том, что, возможно, не стоило устраивать панику в коллективе. Теперь пацаны разбежались кто-куда, культ поехавших деревенщин погнался за ними, а влюбленная парочка так и осталась у хлева ворковать на повышенных тонах. Где искать своих – Саня не знал. Что делать – тоже.

Ко всему прочему, он не то, чтобы был в безопасности на своей ветке. Его личный отряд иквизиции бродил неподалеку в поисках барабанщика. Он слышал их шаги и веселые голоса:

– Да пошли уж обратно, ушел он!

– Я те пойду! Давеча мы с речки по твоей милости ушли, так на том же месте Михал потом вот стока рыбы поймал!

– Тять, холодно мне! – присоединился мальчишеский голосок.

– Я те дам, “холодно”! Не хныч. Вон, сестра твоя стоит, и ничего! И ты не трясись тут.

Расстояние до преследователей было приличным, но спустись Пуля на землю прямо сейчас, они услышали бы шум травы под его ногами. Оставалось только ждать.

– Ты видал его хоть?

– Конечно видал, чего не видать-то? Такого за версту видать! Кожа черная, в иголках весь, с копытами, да бородкой козлячей!

Пуля мог бы крикнуть говорящему, где у его мамаши он видал козлячью бородку, но страх не позволил. Меж тем, тело начало затекать, как-никак, положение было не из самых удобных. Он оттолкнулся ногами от ствола дерева, приподнимаясь чуть дальше по ветке. Кожаная куртка скрипнула. Худшая одежда для бега, и тем более – для пряток на деревьях. Меняя положение, Пуля перекинул голову на другую сторону… и увидел, что прямо под деревом кто-то стоял. Вернее, не кто-то, а та самая девочка в сарафане, с которой он так неудачно поболтал минут десять назад. Каким-то невероятным образом она умудрилась выдать еще более странную гримасу: запрокинутая голова, широко открытые глаза и рот, распахнутый еще шире, делали ее похожей на сломанную куклу.

– Ы! – музыкант дернулся.

Девочка никак не отреагировала. Пуля махнул в ее сторону, резко одернув руку, будто боясь, что ее откусят.

– Пшла! – прошептал он – Уходи!

Сломанная кукла девочки в сарафане продолжала таращить на него свои пустые глаза.

– Крипота какая… Вали, говорю! – тон быстро сменился с испуганного на раздраженный – А то сожру! Да не пялься на меня так хотя бы! Ты хоть знаешь, как стремно сейчас выглядишь? В вашей глуши зеркала-то хоть есть? Или это ваша фишка – пугать заезжих туристов? Если так, то ты отлично справляешься! Ну вот, видишь, я похвалил тебя! Смени уже выражение на более человеческое! И где вас учат делать такие страшные морды…

Лишь услышав последнее, девочка таки поменяла экспрессию, но все равно не в лучшую сторону: она нахмурилась, а губы сложились в обиженный бантик.

– Пошто детей обижаешь? – девочка топнула ногой, а каждое следующее ее слово звучало выше и громче предыдущего – Ну держись, вот сейчас как тятеньку-то позову! ТЯТЯ! ЧЕРТ НАШ НА ДЕРЕВЕ ЗЕНКИ НА МЕНЯ ТАРАЩИТ ДА СЛОВАМИ ОБЗЫВАЕТСЯ!!!

Она резко развернулась, заставив сарафан раскрыться во впечатляющий круг с вышитыми цветами и вязями и убежала. Саня даже оценил работу мастера, сшившего наряд! Одобрительно хмыкнув, барабанщик отцепился от ветки, свесившись вниз. Не позволяя себе думать ни секунды о высоте под ногами, он разжал захват и упал на землю с грацией мешка картошки. Ныть о том, как разболелись его пятки и копчик было некогда. Парень, с трудом поднявшись, попытался рвануть в противоположном девочке направлении.

– Попался!

Ночь в лесу вдруг стала совсем черной. Ноги оторвались от земли, и голова оказалась на их месте. В мешке пахло землей и сыростью.

– Варвары! – взвизгнул Саня, с трудом переворачиваясь головой к верху – Я уже ментов вызвал, они быстро этот ваш клуб по интересам прикроют…

Он почувствовал тычок. Это четыре острия впились в бок его куртки, которая, возможно, спасла его от травмы.

– Ты язык свой поганый-то придержи, коль хочешь еще пожить!

Аргумент был весомым, но Пуля все равно не смог сдержать вопрос:

– Куда вы меня тащите?

– Да к своим тебя тащим, не боись! Ха! – рассмеялся второй голос с другой стороны.

– И кому эти «свои» свои? Вам свои или мне свои?

Снаружи мешка не торопились отвечать.

– Свои они и есть свои! – наконец ответил второй.

– Но если мне они свои, то вам-то – чужие. – заметил Пуля – Значит, уже не свои!

Опять молчание снаружи.

– Нам свои.

– Нам? – уточнил Пуля.

– Нам!

– Ну это хорошо, что нам свои. Я уж подумал, что вы меня к каким-то чужим тащите.

Тот, кто нес мешок, остановился.

– Нет, неправильно это. Свои-то они нам, а тебе – чужие!

– Да какие же они мне чужие? Вы на меня посмотрите только!

– А чего на тебя смотреть-то, черт? – усмехнулся второй голос – Что ж мы, чертей не видали?

– Значит не видали! Мужики, я – нормальный пацан. Сашей звать. Не знаю, за кого вы меня приняли, но давайте как люди перетрем, лицом к лицу! А то засунули в мешок как собаку, и даже имени не спросили…