Дорога саранчи

Даже сейчас, когда все уже позади, я с содроганием вспоминаю тот день и слова чудовища. Ведомые инстинктом насекомые летали знакомым маршрутом тысячу лет, это их дорога, дорога саранчи, тернистый путь, усеянный телами погибших собратьев. Есть в этом правда, есть смысл, и кочевая жизнь в вечных поисках – не цыганщина с ветхозаветным налетом, не пережиток прошлого, а неискоренимый недремлющий ген, мешающий усидеть на месте. Неважно, что гонит тебя вперед: голод, жажда, морозы или токсичные пары контрафактного стеклоомывателя – лети, экспериментируй с формулой, главное следи за дорогой и постарайся не таранить бензоколонку, как очередной полоумный ездок.

Искра пробитого аккумулятора, взрыв, мгновение между ударами и сердце торнадо пронзил огненный столб. Саранча вспыхнула, и на землю посыпались горящие градины, сатанинские слезы. Забившись под машину, я на своей шкуре переживал две египетские казни одновременно, пока, надышавшись дыма, не отключился.

Наступил вечер, когда полицейские вытащили меня и привели в чувство. Закатное солнце тонуло в слоистых облаках, бросая последние лучи на сгоревшую заправку, усыпанную трупами насекомых. Склонившись надо мной, уже знакомый по прошлым авариям страж порядка со вздохом спросил:

– Ну, рассказывайте, что здесь было, и что вы тут делаете?