Дорога в декабре

— Парни, смотрите, какой непорядок. Саня у нас Скворцов, Вася — Лебедев, а Слава — какой-то Тельман. Слава, давай ты будешь… Вальдшнеп?

Вася Лебедев довольно смеется. Саня смотрит на Язву удивленно, такое ощущение, что он даже не понял, о чем речь. Слава недовольно молчит.

— Отстань, Гриша, я уже говорил, что я русский, — выговаривает он.

— А я тувинец! — хуже прежнего смеется грязно-рыжий Вася, щуря южно-русские глаза с бесцветными ресницами.

Парни рассаживаются обедать. Режут лук. Никогда мужики не едят столько лука и чеснока, как на войне.

Семеныча по рации вызывают в штаб. Он кличет Васю Лебедева и Славу Тельмана. Слава сразу встает, сбрасывает с тарелки недоеденные макароны в чан для отходов, берет автомат и выходит. Вася давится, ложку за ложкой набивает рот недоеденным. От выхода возвращается, берет кусок хлеба и луковицу.

После обеда мы с Саней выходим на улицу покурить. Бездумно обходя школьный двор, я заглядываю в каморку к Плохишу. Эта скотина там водку в уголке разливает. Астахов и Женя Кизяков стоят со стаканами наготове.

— А, сволочи! — кричу.

— Тихо! — зло шипит Плохиш. — Шеи там нет? А начштаба?

— Будешь? — предлагает мне Женя Кизяков.

— Ща, я Саньку позову, — я выглядываю на улицу. — Санек! Давай сюда.

Мы быстро выпиваем. Закусываем луком. Опять выпиваем. Разливаем остатки… Плохиш засовывает пузырь в щель меж полами. Бутылка звякает, видимо, там уже таятся ей подобные, опустошенные.

— Плохиш, ты весь энзэ пропьешь! — смеюсь я.

Выходим на улицу. Закуриваем. Сладко туманит голову. Санька все никак не развеселится.

— Ты чего такой, Сань? — спрашиваю.

— А?

— Ты где?

— Как где?

Я смеюсь.

— Девочку хочу, — вдруг говорит Саня.

— К ужину? — глупо шучу я и, понимая это, продолжаю: — Чего это вдруг? Только вторая неделя пошла.

— Ты представляешь, Егор, — вдруг говорит мне Саня, — я вот что подумал: это ведь ужас, что на земле есть девушки… тонкие, нежные…

— Чего ж тут плохого? — спрашиваю, чуть вздрагивая от нежданной Саниной искренности.

— Егор, ты пойми, вот ходят все эти существа, на них трусики надеты, тряпочки всякие… груди свои девочки несут… попки… и у каждой из них, подумай только, у каждой — ни одного исключения нет — между ног вот это розовое… серое… прячется, — Саша сглотнул слюну. — Это ведь божий дар, то, что у них это есть. Не у всех, конечно, божий дар… У многих — так, просто орган… Но у некоторых — это божий дар. А девушки, Егор, все девушки им торгуют. Балуются им — этим даром. Не так торгуют, чтоб блядовать, а просто разменивают… как дикари… на всякие побрякушки. Я пока пацаном был, в школе пока учился, думал, что нормальные девочки все недотроги. Ну, не так чтоб никогда и никому… но, по крайней мере, серьезно это делают, отчет себе отдают. Со шлюхами всё понятно, а вот если есть у девушки голова, она же понимает, что всякие прелести ей не просто так даны. Как думаешь, Егор? — не оставив ни секунды мне на ответ, Саня заговорил дальше: — Я до нашего спецназа три работы сменил. В разных конторах работал, у меня ведь отец буржуй, он меня пристраивал.

— Кем работал? — зачем-то спрашиваю я.