Дороги Гвенхейда

"Вот же мертвые отродья, и правильно господин Тревор весь день косился на бесами проклятого некроманта". Злость нахлынула пряной волной. Впрочем, на себя самого Патрик злился не меньше. Он действительно совершил непростительную ошибку. "Я предал товарища у него за спиной, и товарищ в отместку предал меня. Что уж теперь причитать и заламывать руки, размен получился достаточно честный".

Боб все еще сидел над Аматрисом, но кровью тот больше не кашлял. Вообще не подавал больше никаких признаков жизни. Лежал как прежде, разве что больше не дергался, с побелевшим лицом. Неужели погиб?.. Плохой день, неудачная затея, вот и поспели наконец черные плоды черных дел. На вкус как отрава.

При виде Патрика Боб встревоженно вскинулся:

— Граф Телфрин? Вы почему один? Остальные погибли?

— Некогда объяснять. Тревор жив?

Боб развел руками с немного беспомощным видом.

— Да вроде не умер. Я старался изо всех сил его подлечить, думал сам помру заодно. Когда он затих, решил все — представился. Но глядите, — Кренхилл пощупал Принцу Пламени пульс, — жила бьется и сердце колотится, я проверял, только медленно. Ничего не соображает, молчит, как будто контузило. Может, попозже очнется. Так чего случилось? Рассказывайте.

— У вас еще остались магические резервы?

— Я откуда знаю? Я вроде не чародей. Устал немного, не скрою...

— Но стрелять из силового посоха сможете? — Боб несколько неуверенно кивнул. — Прекрасно, тогда готовьтесь к перестрелке. Через минуту из дома вывалится четырнадцать покойников — те самые, которые с нами туда зашли. Придется с ними всеми покончить, желательно перестрелять большинство на подходах, оставшихся зарубить, — Патрик увидел пистолеты Боба, разложенные на земле, и схватил их. — Нас всего двое, — сказал Патрик, — так что рассчитываем лишь на себя, — "жаль, мои собственные пистолеты остались в холле. У меня будет всего два выстрела". Он торопливо огляделся, но оружие, имевшееся у пришедших с Мартином Бейливером бойцов, обратилось в пепел вместе с ними самими. Остались только принесенные Бобом пистолеты и клинок и подобранный им силовой посох.

— Кельвин погиб? — спросил Боб.

— Солдаты Кельвина против нас. Как, по-вашему, что это значит?

— Понятия не имею! Хватит морочить мне голову, объясните как следует! — Кренхилл вскипел. — Они высвободились от чар и его убили? Он погиб и они все равно высвободились? Он нас предал?

— Последнее.

Кренхилл побледнел.

— Вот дерьмо, — сказал он после короткой паузы.

— Не спорю. Неожиданный поворот, не так ли? — "О моем вкладе в случившееся лучше пока промолчать". — Я немного замедлил их при помощи магии, но они вот-вот подойдут. Сам Кельвин сбежал, вместе с принцессой, которая совсем не захотела, чтобы я ее спасал. — "Вот ведь комедия, а сколько было надежд". — Нам сейчас главное выжить. Беритесь за посох, быстрее! Сколько выстрелов сумеете сделать?

— Не знаю. Сколько получится, — пальцы Кренхилла решительно обхватили холодный металл энергетического жезла. Он поднялся на ноги, какой-то тоже незнакомый, сам на себя непохожий, словно закованный в незримый доспех, с непривычно ровной осанкой. "А ведь они с некромантом почти что сдружились, хоть и гавкались изначально".

— Пусть получится как можно больше, — Патрик развернулся к особняку лицом.

Мертвецы как раз появились, миновав баррикаду. Патрик вскинул пистолеты и выстрелил, надеясь, что на этот раз не промахнется. Немыслимым образом повезло, как будто бы мера неудач, отмерянная на этот день, уже подошла к концу — обе пули нашли себе цель. Один мертвец даже рухнул, пораженный в голову. Другой, правда, раненный в живот, лишь слегка сбился с шага. И все-таки эти похлипче, чем те, поднятые Кельвином поначалу. Тех первоначальных, чтобы упокоить, требовалось угостить несколькими смертельными ранами, а эти умирают почти как нормальные люди. Видимо, некромант торопился — да впрочем, оно и неудивительно. "И все же они сумели пройти сквозь огонь, пусть и при помощи его магии, и до сих пор стоят на ногах, обожженные. Какую армию Кельвин сможет создать при помощи своих умений? Неужели покорно отдаст ее Кледвину?".

Боб тоже открыл огонь. Сделал четыре выстрела подряд — ловких, метких, загляденье. В цель попали все четыре, и трое из мертвецов упали, не выпуская из рук оружия, оземь, более недвижимые. "Четыре из четырнадцати — лучше, чем могло бы быть, но хуже, чем надеялся". Времени перезаряжать пистолеты не оставалось, магические резервы тоже наконец истощились — второго пожара уж точно устроить не получится. Первый, кстати, и не собирался заканчиваться — из окон королевского особняка вырвались клубы черного дыма. Печально будет, если усадьба, в которой случилось столько славных попоек, сгорит дотла. Впрочем, главное — самим уцелеть.