Дорогое удовольствие

– Но ты его хоть чуть-чуть любишь? – цепляюсь за последнюю соломинку, которая могла бы хоть как-то оправдать образ мыслей подруги.

– Ох, ну ты сказанула, – Оксана вновь растягивает губы в улыбке. – Любовь – это сказка для маленьких наивных девочек, придуманная для того, чтобы они становились женами глупых бесперспективных мальчиков и безропотно влачили жалкое существование до конца своих дней. Ведь любовь, мать ее за ногу, обязывает быть рядом со своим мужчиной, даже если он нищий работяга с зарплатой в десять тыщ рублей. Согласись, удобно?

– Ну… – в замешательстве тяну я.

– А я, Ками, так не хочу. Зачем мне какой-то мудак с голой жопой, когда есть такие, как Толик, – взрослые, интересные, обеспеченные и, самое главное, готовые платить любые деньги за общество таких, как я, – красивых, молодых и жадных.

Последнее слово она произносит с каким-то хищным оскалом на лице, который, правда, тут же сменяется милой ухмылочкой.

– Не знаю, Оксан, – аккуратно отрезаю маленький кусочек стейка, который она для меня заказала, и кладу его в рот. – Это все звучит как-то пугающе…

– Брось, Ками, не будь ханжой, – подруга с аппетитом уминает свой салат. – Вот скажи, тебе сейчас вкусно?

Медленно жую нежнейшее мясо, которое буквально тает во рту, и отлавливаю себя на том, что мне очень-очень вкусно. Так, как никогда не было.

– Да, – киваю я.

– А теперь вина глотни, – она пододвигает мой бокал. – Глотни-глотни, это тебе не Игнатьевская самогонка, тут и аромат есть, и послевкусие… Ну, пей же, пей! Во-о-т. Чувствуешь, как букет раскрывается?

– Ага, – причмокиваю, смакуя необыкновенно приятный напиток.

– То-то же! – Оксана одобрительно похлопывает меня по руке. – И вот так ты можешь питаться каждый день. Можешь покупать самые красивые шмотки, летать заграницу, смотреть мир… Ну, скажи, кайф?

– Кайф, – соглашаюсь я, находясь в каком-то странном, граничащим с эйфорией состоянии. То ли вино в голову ударило, то ли слова Оксанкины на меня так действуют.

– Мы можем и тебе спонсора подыскать, если хочешь. У Толика полно знакомых. Ты на сколько уж меня младше? На год, на два? – спрашивает она, принимаясь за горячее.

– На два, мне неделю назад девятнадцать исполнилось, – полностью осушаю бокал.

– Отличный возраст, самый сок, – Оксана окидывает меня оценивающим взглядом. – Да и мордашка у тебя прелестная, я всю жизнь твоим губам завидовала.

– Моим? – удивленно приподнимаю брови.

– Ну, конечно! Тебе ведь даже гиалуронку колоть не нужно, свой объемчик приличный.

Да, Оксанка права, губы у меня от природы очень пухлые. В детстве я даже немного комплексовала из-за этого, но, повзрослев, поняла, что нынче, оказывается, так модно.

– Ну, так что? Организовать тебе знакомство с богатым дядей? – не упускает мысль она.

– Мне, наверное, такое не подойдет, Оксан… – неуверенно отнекиваюсь я. – Не умею я всего этого, понимаешь?

– Чего не умеешь? – вопросительно косится подруга.

– Сексом заниматься, – выпаливаю, краснея.

– Девственница, значит? – понимающе тянет она. – Так это даже хорошо, ценить больше будет.

– Я… Я не знаю…

По правде сказать, я всегда мечтала примерить на себя жизнь, которую, судя по соцсетям, ведут сотни других молодых девушек, – завтракать эстетичными круассанами, носить брендовую одежду, покупать косметику премиум-класса и отдыхать на Мальдивах. Я ведь ничуть не хуже!

«Прямо, как Джоли в молодости», «не лицо, а произведение искусства», «ноги от ушей, тебе бы в модели податься» – каких только комплиментов не слышала в свой адрес.  Я знаю, что красивая, еще в восьмом классе, когда мальчишки начали табунами за мной бегать, поняла это. Но вот пользоваться внешностью, как каким-то козырем, никогда не умела… А, может, пора начать?

– Как Булатик? – резко переводит тему Оксана.

– Все так же, – грустно вздыхаю я, вспоминая брата, страдающего детским церебральным параличом. – Он, конечно, старается, да и мама не оставляет надежд, что он когда-нибудь пойдет, но…

– Ему, наверное, всякие тренажеры нужны? Ходунки и прочее?

– Да, мы на вертикализатор уже несколько лет копим, но пока даже половины не собрали, – отзываюсь я, комкая в ладонях салфетку.

Всегда, когда речь заходит о Булате, сердце сжимается от острой жалости. Мне так хочется, чтобы брат жил полной жизнью: резвился, бегал, играл с другими детьми… Но он проводит дни в инвалидном кресле, постоянно борясь со своим непослушным телом за право на какие-то элементарные вещи, о которых здоровые люди даже не задумываются. Например, ходьба, самостоятельный прием пищи или возможность беспрепятственно сменить позу.

– А был бы у тебя спонсор, ты бы Булату давно этот вертикализатор организовала, – заявляет Оксана, добивая меня одним ударом. – Тут ведь хозяин-барин – хочешь на себя бабки трать, хочешь – на близких. Папики же – они не налоговая, отчетов не просят. Для них главное, чтоб у тебя голова никогда не болела, а до остального им дела нет.