Дождь

— Зачем ты говоришь неправду?

— Почему неправду, Ольда?

— Я чувствую, ты меня обманываешь.

— Ну что ты говоришь, Ольда?! Вот, девочка моя, пей горячий, ароматный…

— Меня утешаешь, но сам не веришь в это…

— Ты просто не проснулась еще. Пей кофе… — и поцеловал ее плечо.

Она вздрогнула от поцелуя, будто он ее укусил.

— Что с тобою, Ольда?

— Ты меня не любишь.

Арлен как-то страдальчески, беспомощно улыбнулся:

— Какая ты смешная…

— Нет любви в твоих глазах. Когда приходит любовь — тогда все-все совсем не так…

— А как, Ольда?

— Не знаю… Но не так.

— Сегодня ты опоздаешь-таки на комбинат.

— Хватит. Еще вчера ты не казался мне таким нудным, как… как дождь. Лучше бы я пошла в кино. Микола Чук в главной роли.

— Сегодня ты опоздаешь…

— Я вообще не пойду сегодня на комбинат.

— Так позвони…

— Сами найдут замену. Любой биокибер сможет заменить…

— Прошу, позвони…

— Зануда ты, и я жалею, что пришла к тебе.

— Ольда…

— И все, что ты говорил про детей, такое же нудное, как и ты сам… Ничего у нас не будет.

— Выпей кофе.

— Не раскрывай меня. У тебя холодно.

— У меня холодно?

— У кого же, конечно, у тебя. А у меня всегда тепло.

У меня мама любит, когда в комнате тепло и никогда не выключает отопления… Укрой меня. Я не хочу кофе. И задерни шторы, не могу видеть, как хлещет этот проклятый дождь.

— Ольда, ты такая капризная. Такая…

— Какая? Я не нравлюсь тебе? А только что целовал, говорил, что любишь.

— Ольда…

— Я боюсь…

— Чего ты боишься?

— Я не знаю. Родить, пожалуй… Может, сдадим образцы клеток, ну генотипы… И пускай на комбинате…

— Тебе не хочется самой?..

— Тебе это все равно… А мне — страшно.

— Ольда, я люблю тебя.

— Арлен… А ты слыхал, о чем говорят всюду, что… твой бульер…

— Слышал. Это лишь предположения…

— Я сама чувствую — все правда. Когда не было еще твоей «Юлиоры», все было хорошо. Ты меня слышишь, Арлен?

— Что?

— О чем ты думаешь?

— Так просто… Не хочу думать про дождь.

— Твой отец уже ушел?

— Не знаю, не слышал. Пожалуй, ушел. Он всегда очень рано уходит в клинику. А сейчас там у них какой-то писатель. О клинике и об отце пишет…

— Писатель? А как его зовут?

— Не помню точно. Кажется, Алекс Рилл…

Ольда внезапно рассмеялась звонко и неудержимо:

— Говоришь, Алекс Рилл?

— Кажется.

— Это же мой отец.

— Правда? А мать у тебя кто?

— Мама у меня химик. А твоя?

— Моя была певицей… Марта Урбан…

— Прекрасный голос. У отца есть три диска записи. Она погибла?

— Да… Мне тогда всего семь лет было…