Драконов много не бывает

Он растерянно хлопает глазами. Губы у него дрожат. Но мне сейчас не до его чувств и ранимости. Мне бы себя в кучу собрать наконец-то.

Я сажусь за руль и гоню машину так, словно за мной банда головорезов мчится. Где живёт Пашка, я знаю. И время сейчас – самое то гулять. Возможно, успею её перехватить. А нет – буду ночевать, дневать там, пока не выслежу. Хватит. Поставлю точку и успокоюсь.

Неподалёку от Пашкиного дома скверик и парк. Кажется, он говорил о парке… Я иду как терминатор – целенаправленно. Вглядываюсь в лица мамаш, что гуляют с детьми. Не пропускаю никого. Фотографирую. Дурацкая затея, конечно. Пока я двигаюсь в одну сторону, они могут быть совершенно в другом месте. Но я всё же ищу.

А потом решаюсь и в скверик заглянуть. Он меньше и уютнее. И людей там тоже поменьше. Старички на лавочках. Снова мамочки. Деревья шумят зелёной листвой. Где-то играет музыка. Плещется фонтан.

Я бреду. Шаг мой замедляется. А потом я вижу её – маленького медвежонка, что мчится мне навстречу, раскинув крохотные ручонки.

Она визжит почти как Антоха – счастливо. Тёмные хвостики, что стоят торчком, подпрыгивают в такт её косолапым ножкам. Я ловлю её, когда, споткнувшись, она начинает падать. Хватаю, почти как подачу в волейболе: мне очень нужно вытянуть этот живой мяч. И я успеваю.

Беру её на руки.

– Попалась?

И заглядываю в лицо. Малышка смотрит на меня внимательно, открыв пухлый ротик. Серые глаза прошивают меня насквозь. Маленькие пальчики касаются моих губ. Девочка робко улыбается, показывая четыре беленьких молочных зуба.

Я не могу оторвать взгляд. Я не могу думать. Только смотреть. На ямочки на щеках, на тёмные волосы кольцами, на хвостики-метёлки, что стянуты разными по цвету резинками. Левая – жёлтая, правая – розовая.

Краем глаза замечаю, как застыла неподалёку женская фигурка. И мне всё же приходится отвести глаза от ребёнка, чтобы посмотреть в родные до боли омуты. Мой Якорь. Моя Оса. Океан, в котором я тону. Но сейчас не об этом нужно говорить.

Маленькая егоза крутится у меня на руках, пытается пальцами залезть мне в рот.

– Дядя! – кричит радостно и хлопает ладошками по моим щекам. Я прижимаю к себе тёплое тельце. К самому сердцу, что бьётся, как сумасшедшее. Свихнувшийся, на хрен, механизм…

Наверное, я выгляжу страшно. Улыбаться мне совсем не хочется. Я сверлю яростным взглядом моё драгоценное и уже, как оказалось, не единственное сокровище.

– И когда ты собиралась мне о ней сказать, Оса? – спрашиваю тихо и вижу, как у Аллы бледнеет лицо.

Глава 52

Алла

Я мечтала его увидеть. Бредила одинокими ночами. Не плакала, нет. Ну, разве что чуть-чуть и очень редко, когда совсем невмоготу становилось.

И вот – знаменательная встреча. Ждала ли я её? Нет. Надеялась ли? Наверное. Где-то очень глубоко. Туда не добраться даже спелеологам со спецоборудованием.

Он такой красивый. Изменился. В плечах стал шире, черты лица стали мужественнее. Исчезла мальчишеская мягкость. И улыбки, наверное, от него вряд ли дождёшься. Особенно сейчас, когда он злится.

Арк держит дочь бережно. Прижимает к груди так, что у меня сердце останавливается. Когда собиралась сказать? Никогда. То самое слово, что я услышала от него в телефонной трубке.

Наверное, он ответ видит по моим глазам. Брови у него на переносице сходятся. Губы сжимаются. Грозный, ах, какой он грозный!

– А с чего ты взял, что это твоя дочь? – мне удаётся даже улыбнуться. Хочется верить, что саркастически.

Арк неожиданно меняется. Вертикаль между бровями разглаживается. В глазах его столько нежности, когда он смотрит на дочь… И сердце снова сжимается в груди. Горло перехватывает – не вздохнуть.

Он отводит взгляд от малышки нехотя.

– Помнишь, я рассказывал тебе историю, как мама хотела девочку? Хвостики мне навязала в год?

Помню, конечно. Я всё помню. Все слова, рассказы, взгляды, вздохи. Кажется, если закрою глаза – проживу заново каждый день, что мы были вместе.

– У мамы остались фотографии того дня. Она их от отца прячет, пересматривает изредка. Она моя копия, Оса. Те же хвостики, глаза, нос, улыбка… Сколько ей? Только не лги, пожалуйста.

Да я и не думала лгать, дурачок мой. Зачем? Если ты узнал её сразу. Принял. Понял.

– Двадцать седьмого июля исполнился год.

Я вижу, как он подсчитывает. Быстро. С математикой у него всегда всё хорошо было.

– Значит, той ночью, в клубе. С первого раза и через презервативы.

У меня в глазах темнеет.

– Ты… помнишь?

И вот теперь его глаза смеются. Лицо становится мягче. Дочь крутится юлой, требует, чтобы он её отпустил. Арк осторожно сгружает сокровище на землю. Она тут же топает, рассказывает что-то про листики и «тлаву». Болтливая. Лопочет постоянно.

– Скажем так: не очень, – он наконец-то улыбается, – но знаю, что было. Почему ты ничего не сказала мне, Алл?

Хороший вопрос. Я вздыхаю.

– Боялась. Думала, не помнишь. Начнёшь считать и сомневаться.

– Я бы не сомневался. Поверил бы. Правда.

Он делает шаг навстречу – стремительный и широкий. Миг – и я в его объятиях.

– Алла, – выдыхает он, обнимая, – Оса моя. Якорь. Жить без тебя не могу.