Другая дверь

«В Берлине 1913 года никому не нужен эксперт по старым русским книгам. А в иностранных я не разбираюсь или почти не разбираюсь».

Потом подумал немного и добавил ещё одну фразу:

«И ничего другого делать не умею…»

Прохоров поднял голову, мельком посмотрел вокруг: лысоватый хозяин, швейцар и официант по-разному, но внимательно смотрели на него.

Ладно, тогда ещё раз напишем:

«В Берлине 1913 года никому не нужен эксперт по старым русским книгам. А в иностранных я не разбираюсь или почти не разбираюсь… И ничего другого делать не умею…»

Опять посмотреть…

Ага, официант, повинуясь команде хозяина, прошёл мимо, хотя делать ему в том углу было абсолютно нечего. Ну да, посмотреть, как крепится занавеска к стене – это очень важно. А вот зыркнуть, чтобы понять, что делает странный клиент – так, пустяки, нас это не интересует…

Мало вам? Тогда ещё раз…

«В Берлине 1913 года никому не нужен эксперт по старым русским книгам. А в иностранных я не разбираюсь или почти не разбираюсь… И ничего другого делать не умею…»

Даже не поднимая глаз, Слава уловил движение в том краю, где стоял хозяин.

Сработало?

– Это у вас ручка, которой можно писать, не набирая чернил? – вежливо спросил лысоватый.

Надо не забывать, что говорил он на плохом русском, но наш герой его понял. Наверное, потому что какой-то подобной реплики и ждал.

– Именно так… А откуда вы знаете русский?

– Моя бабушка была из Житомира… – отмахнулся хозяин заведения. – А откуда вы взяли такую ручку?

– Это долго рассказывать… – теперь уже отмахнулся наш герой. – Да и не интересно никому…

И хотя говорили они совершенно о другом, но по каким-то интонациям, голосовым, а не смысловым нюансам прекрасно друг друга поняли, потому что следующей репликой хозяина была:

– Сколько стоит? И надолго ли хватает чернил?

Прохоров на глазах лысоватого развинтил ручку и показал, что паста в ней только чуть начата. Это было какое-то хитрое сооружение с толстым стержнем, в прошлый раз заправки хватило на полгода. Правда, Слава не слишком часто писал ею…

– На пару месяцев точно хватит…

– Так сколько?

Тут надо было решить – просить денег или натурой. Правильней было бы денег – нормальная торговая операция. Но вот как торговаться, когда не знаешь расценок ни на что?

Поэтому возьмём натурой:

– Четыре ужина в вашем ресторане… – спокойно, как о чём-то само собой разумеющемся сказал он.

– Три… – без запинки вымолвил хозяин.

– Но сегодняшний не считается… – применил домашнюю заготовку Прохоров. – Он в счёт входит, но три начнем с завтрашнего дня…

– Ну ладно… – покачал головой лысоватый.

Видно, уже был психологически готов к тому, что за сегодняшний ужин с нашего героя не получит.

Он взял ручку и рядом со Славиным воплем души написал несколько слов по-немецки.

Кивнул…

Таким образом, даже не касаясь друг друга, они ударили по рукам.

Лысоватый, держа ручку на некотором расстоянии от себя, тут же отошёл и что-то сказал швейцару, показывая глазами на нашего героя.

Потом что-то шепнул официанту.

А Прохоров встал, достал из кармана, оставшийся с прошлой жизни пакетик бумажных салфеток, вытащил одну и вытер ей губы. Потом медленно побрел в сторону Кантштрассе.

Надо было всё-таки попробовать вспомнить какую-то хорошую мысль о Володе, которая мелькнула в голове.

28

Проснулся он поздно, потому что практически всю ночь не спал. Ворочался с боку набок, думал, искал ответы и не находил.

Как устроиться в этом мире?

Как заработать денег?

Как добраться до Володи?

И в самом углу, но постоянно – ведь где-то недалеко ходит Надежда, и пусть это недалеко – далеко географически, но уж точно в миллион раз ближе, чем каких-то три дня назад…

И никаких ответов не находил…

Поэтому заснул только под утро…

Проснулся поздно, Песи уже не было.

Посмотрел по сторонам…

На столе стоял глечик с молоком, прикрытый сверху тарелкой от кота (отсюда было не видно содержимое, но наш герой точно знал, что там), и что-то издалека напоминающее яйца, сыр и масло – видно, эти продукты кот не любил, поэтому их и не накрыли. Похоже, старуха расщедрилась, потому что ничего этого вчера ему не давали, да и было это, как понимал Прохоров, не самым дешёвым угощением.

Еще он понимал, что ничего из того, что здесь на столе расположилось, кроме молока, ему нельзя. Яйца, сыр и масло – просто возглавляли список основных производителей холестерина в организме и при неумеренном употреблении, по уверению врачей, довольно быстро приводили здорового человека к инфаркту. Интересно, а того, кто уже – куда?

А съесть кусок дрожжевого хлеба для гастритчика – это примерно равнозначно объявлению войны своему желудку.

Слава встал, умылся, прошёл к столу.

Там всё было точно так, как он и предполагал: в кружке молоко, на тарелке – сыр, хлеб и масло. Яйца был сварены вкрутую.

А посреди всего этого богачества лежал его ридер.

И что-то мелькнуло в голове у нашего героя…

Вот оно…

Прохоров пока не мог вспомнить, в связи с чем, но теперь точно знал, что именно с ридером, а точнее с единственным текстом в нём – романом зятя, связана его вчерашняя всерешающая идея-мысль.