Другая жизнь

И этот, ведь умный какой. Сразу сюда полез. Как контулукским медом намазано. Хорошо хоть один. Чего-то и не шевелится… Задохнулся, что ли? Разрезал веревку на шее, дернул ворот, на веревочке из синего контулукского же льна вывалился и повис амулет. Я вздрогнул. Аккуратно снял с его шеи, потом полез за своим. В том, что они сделаны в одном месте, не было никаких сомнений. Бронзовые дуги в четверть круга, одна сторона – с муаровой рябью, на которой, как я теперь понял, уже после кем-то были нанесены слова. На моем слово «пока», на его – «Будем» с заглавной буквы. Перевернул оба, положил на сумку. Что мы имеем? Непонятный какой-то узор, то ли рисунок, то ли слова, обрывающиеся по краям, а на самих краях – небольшие выпуклости, которые я раньше принимал за неровный край; они оказались не погрешностью бронзового литья, а специально сделанными метками. И край моего не подходил к краям амулета Старшого, так его вроде зовут; то есть если это должна быть полная дуга, то где-то еще два таких же. Почти таких же.

И откуда он у него? И откуда мой у меня? От кормилицы. Кто она тогда ему? И кто я ему? Выхлебал кружку одним махом, подошел к пленному. Кто ты такой, зараза? Кто я такой? Кровь ударила в голову. Сволочь ты, ведь жил я спокойно, и надо же было с тобой встретиться… И попал ведь стрелой тогда, чего ты не умер? Зачем сюда поперся? Ведь все мимо прошли, а тебе надо было на утес влезть…

Надо успокоиться. Сел, в кружке было пусто, в голове тоже. Встал, развязал веревки на этом, стал перебинтовывать ему голову. Тот замычал, наконец вскрикнул и очнулся.

– Тихо, тихо… Башку тебе бинтую, сейчас полегчает.

– Пить…

– Репа болит? Ну извини. Влез борзо, без спроса, вот я тебя и встретил. Глотай.

– А чаю нет?..

– Ну ты и наглец… Егерского, с травками?

– А есть?

Я засмеялся.

– Я свой варю, мне он больше нравится, сейчас воды нагрею. Твои все равно скоро здесь будут. Последний раз чайку хлебнем.

– Был бы чай хороший…

– Это точно.

Помолчали. Старшой мотал головой. Славно я его приложил. На вершине утеса стояла старая полуразвалившаяся дозорная башня, в ней я и скрывался вторую декаду. Егеря ее исследовали, ничего не нашли и оставили в покое, а этот чего-то влез. Захотелось, как и мне, осмотреть окрестности сверху. Смех. Сам пришел. Теперь все кругом прочешут – и конец моей славной жизни. Ерунда. Устал я. Хватит. Вот последнюю загадку решу, с амулетами, и хватит.

– Чего молчишь? Как звать-то тебя правильно?

– Старшой. А тебя?

– Старшой. Ой, ой. Сам придумал или твои тебя так прозвали?

– Мои. Давно это было… – Он, кряхтя, встал на корточки и доковылял до меня, сел рядом и протянул руки к маленькому огоньку под моей кружкой.

– У меня там где-то фляжка была, нашел?

– Да и не искал, вон твоя сумка, – мотнул я головой.

Он, не вставая, дотянулся рукой, потянул за лямку и только теперь увидел две бронзовых дуги, лежащих на мешке. Помотал головой, сунул руку за пазуху, убедился, что там пусто, и взял обе в руки.

– Хрень господня! А это откуда? – и повернулся ко мне. – А…

– Хрень, хрень, – покивал я. – Давай флягу, не тяни время. Сейчас твои егеря полезут, придется тебя кончать, и все без чаю.

Он выдернул флягу, передал мне, а сам стал вертеть амулеты. Или не амулеты.

– Это мой, а этот?

– Мой.

– А откуда он у тебя? Давно?

– С детства. Как себя помню. Подарили.

– Кто?

– Женщина, которая один раз назвала себя кормилицей.

– И где это было?

– В приюте. Сколько их всего?

– Твой – четвертый. А как тебя зовут?

– Глаз. А где остальные? И откуда у тебя этот?

– Это наши семейные амулеты. Я только недавно понял, что их должно быть четыре, но я думал, что четвертый – в могиле отца. А ты говоришь: «с детства»…

– А, папаня еще был? Помер?

– Несколько лет назад. Как же так… Они с матерью думали, что ты умер. Могила во дворце…

Я заржал.

– Так и могилка у меня есть? И во дворце? Вот почему я бессмертный… Два раза не хоронят. Так, может, родители меня сами в приют сдали за ненадобностью, а? Братец. Или врешь ты все, чтобы зубы мне заговорить. Не бойся, умрешь быстро.

Тот взял у меня кружку, хлебнул.

– Мать до сих пор убивается, что тебя не уберегла. И у меня поэтому жизнь совсем другая. Я не жалуюсь, так даже интереснее вышло, но…

– А уж какая у меня интересная жизнь… Книжки можно писать.

На склоне встревоженно зашумели птицы.

– Вот и твои лезут, – я встал, подошел к проему, положил на камень арбалет, – сейчас постреляем.

– Не надо. Я выйду, скажу – все уйдут.

– Да ну? А потом что? Где-нибудь тихонько в уголке пырнут? А, родственничек?

– Домой поедем. Вместе.

– И что?

– На мать посмотришь. Этого мало?

– Теперь уже мало. Всю жизнь один, как крыса контулукская.

– Ну тогда уж как дракон.

– А, так вот почему здесь егеря… За шкурой моей.

– Егеря не охотятся на драконов, а стерегут их.

– Ты, Старшой, а для меня – Младшой, жизни не знаешь. Стреляют и шкуры продают. И друг друга. Ну как везде.

– Это ты жизни не знаешь. Сейчас все по-другому.

– Да ну? Ладно. Иди, кричи своим, чтобы остановились, а то я подстрелю парочку. Выйдешь – скажешь, чтобы уходили. Учти, я с такого расстояния не промахиваюсь.