Другой Урал

Эт скоко ж я протелепался? Сейчас уже где-то десять, ого, нифигасе… Я обернулся, любовно оглаживая взором наново перекрытый сарай Тахави. Думал, за день не управлюсь, однако - вот, извольте. Готовченко. Блаженно улыбаясь, полез за давно заслуженной сигаретой, ох щас как сядем, как закурим, нащупал измятую коробочку в штанах и аж присел от злости - осталась одна сигарета. За работой как-то упустил из внимания…С-сука! Бля, ну че я за пень! За куревом-то!.. - досадовал я, жадно докуривая последнюю. Самое хреновое, что купить все - негде, оба ларька уже часа два как закрыты. Отмывая руки от налипшего битума, решил не ужинать - больно уж вечер хорош, жаль терять его на кухне.

Тахави уже помылся и сидел на крыльце в чистом. Я подсел к нему, скинул пропотевшие калоши. Мы немного поговорили о сарае, а потом он спросил:

– Знаешь, отчего получается ночь?

– Ну, как, солнце заходит… - брякнул я и тут же заткнулся, потому что сейчас речь шла о том, как на самом деле. - Не знаю. Скажи.

– Ночь настает внутри тебя. Это уже потом - солнце зашло, чай попили, спать легли.

– Ларьки закрылись…

– Ларьки закрылись. Че, некуда за сигаретами своими вонючими бежать?

– Ну.

– Слава Аллаху, хоть один вечер тебя не нюхать, баклы кут… Почему об этом сказал сейчас, про ночь. Твоя ночь - это ты сам. Она не отдельно от тебя, хотя и сама по себе. Вот моя ночь, твоя, вон, Рифата ночь - они совсем разные, как мы сами все разные.

– Рифат абы тоже вон идет курит…

– Иди попроси, если так хочешь. - старик ткнул в сторону проходившего мимо ворот соседа.

– Да от его сигарет желудок… О! - я бросился к машине, кто-то давным-давно вроде бы оставлял у меня начатую пачку ЛМ. Порылся - оп-па, отлегло, вечер спасен.

– Ну вот, опять все провоняет… - разочарованно протянул Тахави. - А у Сагдат ведь не куришь, да?

– Не курю, Тахави-абый. И как-то даже не тянет, странно. А кстати, почему так?

– Ну, не нравится ей.

– Не-е, я не об этом. Вот тебе тоже не нравится, однако ты же не делаешь, чтоб мне не хотелось?

– И она не "делает" - улыбаясь, передразнил меня старик.

– Но ведь у нее курить очень редко хочется, а у тебя я как всегда курю, - начал я "путаться в показаниях" - это ж не само по себе, так ведь?

– Не "само по себе", конечно. Скорее уж, "само по тебе".

– Это как - по мне? - уже откровенно затупил я. - Я же что у Яшчерэ, что у тебя - один и тот же?

– Опять кривой гвоздь вбиваешь. Только что тебе об этом говорил, да ты со своими сигаретами как чокнутый скачешь, не слушаешь.

– Да слушаю, Тахави-абый, - искренне повинился я, - извини, пожалуйста, что скачу. На самом деле, как наркоман какой без курева становлюсь.

Я виновато закурил, под насмешливым взглядом старика табак казался еще кислее, чем был. Или просто пачка пересохла совсем, валяется-то уже Бог знает сколько.

Мы сидели, и вокруг было так спокойно, так здорово, что передать это состояние я бы не взялся. Так, упомяну пару деталей; все ж литературное произведение.

Дом Тахави я уже описывал, но вид с крыльца тоже стоит упомянуть - ничем не привлекая внимания днем, утром и вечером он просто сажает на жопу, как удар боксера. В чем дело, понять трудно, но, когда скрываются отвлекающие детали, когда солнце не лупит по глазам, пользуясь каждым стеклышком, железкой, или просто беленой стеной, вид приобретает какую-то невероятно затягивающую слитность. В городе, да и где бы то ни было еще я такого эффекта не наблюдал, даже слабого подобия. И крыльцо. Оно словно сделано под тебя - как бы ты не расположился, теплое некрашенное дерево словно старается сделать твоей заднице поудобнее, и задница на нем не затекает совершенно, сколько не просиди. Сейчас вот оно, отдавая накопленное за день тепло, составляло приятный контраст с первыми волнами ночной свежести, начавшими исподволь прослаивать теплый воздух погожего вечера.

– Ну, я так понял, что как вот ты говоришь, у каждого ночь своя, так же и мое курение - Яшчерэ этому вопросу, не знаю, ну… как бы внимание уделяет, да? Не хочет, чтоб не то что я конкретно курил, а вообще, табака возле себя не хочет - вот я и не курю у нее, да?

– Ну да. А потому, что от Сагдат на нашей стороне почти ничего не осталось, все по ее и выходит.

– Тахави-абый, а как же ты? Я ж по сравнению с тобой весь на нашей стороне, а вот - как обычно курю? Хотя ты ругаешься постоянно?

– Да кури, хоть весь искурись. Время придет - курить забудешь, а пока кури, если так нравится.

Я едва успел проглотить почти сорвавшееся с языка "Да не нравится мне это гавно", поскольку тема эта сразу перерастала в меткое и поэтому очень обидное обсуждение моей слабости - как "общей", так и конкретной слабости к табаку. Подъебнуть старик умел виртуозно, его вроде бы походя отвешиваемые пинки пробивали меня до основания. Я попытался вывести базар из потенциально опасной области, заведя свою любимую волынку.

– Тахави-абый.

– Чево.

– А вот борынгы, они как, курили? Или, как ты говоришь - ну, что они и сейчас есть, курят они или нет?