Дружба (СИ)

Тема: Друг ушел

Создатель топика: Это нормально? Что делать? Сталкивались ли вы с такой ситуацией? Давайте делиться опытом.

Пользователь 00: Уходят все. Но только уход друзей является настоящей трагедией — ударом, который наносит время. После этого в сердце образуется пустота. Думаешь, всё. Это конец. Не доверишься больше никому, но позже появляются другие друзья и… история повторяется. Никто никого не может заменить.

Пользователь 01: Найдешь ещё друга.

Пользователь 02: Бывает. Доверяй, но проверяй.

Пользователь 03: Мы изменяемся, развиваемся, растём духовно. К другу могут быть предъявлены другие требования, сам смысл понятия может меняться, интересы и общая среда общения исчезнуть. Это нормально, что друг уходит.

Пользователь 04: Больше водки.

Пользователь 05: Да какой это друг? Друзья не бросают.

Пользователь 06: А может дело в вас?

Суббота нагрянула внезапно. Удивительно, как так получилось, но именно завтра, во второе воскресенье октября, мне следовало быть трезвой как стёклышко, чтобы присоединиться к скайп-конференции российских художников. В этот день мы ежегодно собирались у мониторов за подведением итогов, обменом контактов и налаживанием связей. Конечно, официально всемирного дня художника в РФ не было, а в назначенный нами день следовало поздравлять работников культуры, но все же это было лучше, чем ничего.

— Не буду напиваться, — для пущей убедительности я кивнула собственному отражению.

Плотные чёрные колготки было решено утеплить серыми гетрами. Попу я прикрыла вельветовыми шортами. На майку надела водолазку, на неё вязаную кофту с надписью «STRESS». Маман постаралась, видимо насмотревшись на подростковую «депрессию» в нашем бывшем районе и решив, что это очень модно. Образ довершал длинный серо-оранжевый шарф крупной вязки и привычная мне адидасовская кепка.

— Неплохо выглядишь, Насть, — поприветствовал меня Андрей, подбегая к остановке.

— А ты молодец, что побрился.

— Да бля, в самый раз бы её трахача шугануть на х*й, да они там не одни будут, бля.

Мы залезли в 216-ую маршрутку, за неимением другого транспорта. Наше место обитания от фактического центра разделял только мост. Жители Омска из культурных районов (о чем свидетельствовал сугубо центральный маршрут данного рейса) странно на нас косились. Ну, да. Одеколона от Андрея фиг дождешься и ногти он дай бог один раз в год почистит. Но я спасала положение.

— А кто ещё будет? — спросила, когда мы снова оказались на улице.

— Из наших только Янка. Остальные кореши этого блядуна. Глотку бы вырвал падле!

Да, вечеринка намечалась знатная. А ведь сейчас было всего шесть вечера!

Новые, как выразился Андрей, «апартамэээнты» приятельницы имели место быть в монолитной новостройке прямо рядом с парковой зоной у набережной. Спальный сектор здесь строго охранялся, три возведенных дома стояли за железной оградой. Чтобы попасть внутрь мы должны были поговорить с незнакомым мужчиной по громкой связи. Тот пропустил нас за ворота, услышав номер квартиры. Дойдя до стен дома, мы имели честь лицезреть стоящие в линию иномарки разной степени дороговизны. Следующая проверка была непосредственно в подъезде. Пухлая консьержка бальзаковского возраста ощупала каждый сантиметр наших тел, особенно уделяя внимание сопровождавшему меня алкашу. Под её руками Андрей буквально сжимался в комок.

Наконец, нам дали пройти. Лифт оказался из серии «без комментариев». Под какую-то классическую фортепьянщину мы вылезли на третьем этаже, где располагалась интересующая нас квартира 12. Немного постояв напротив железной двери, мы одновременно нажали на звонок. Алкаш слегка волновался и переборщил с силой. Кнопка запала.

— Ах, ты ж, бля! — выругался. — Урою нахер!

Я попыталась выковырять кнопку отросшим ногтем указательного пальца, но механизм не поддавался. Мы переглянулись, когда за дверью послышался звук отпирающихся замков. Ещё немного и мы услышали сам звонок — ненавязчивое щебетание птиц. Слава богу.

— Наська! — пискнула Янка с насаженной на вилку картошкой — Тебя же не звали!