Дурная примета (СИ)

Опускает стекло и машет рукой охраннику, после чего шлагбаум как по волшебству тут же взлетает вверх.

- Спасибо, братан!

- Ты с ума сошел, Антон? – тихо спрашиваю я, покачивая Олю на руках.

- С ума сошла ты, когда свалила от меня к своему еб@рю...

Вырулив на проезжую часть, ловко встраивается в движущийся поток машин.

- Куда ты нас везешь?

- Домой, - отрывисто бросает он.

Все мои внутренности сжимаются в тугой ком от страха. Меня накрывает паникой. Прижав к себе притихшую Олю, я слепо гляжу в лобовое стекло.

Домой…

Это слово означает для меня вернуться в болото нужды, унижений и одиночества. Туда, где за малейшую провинность, неверное слово или косой взгляд будет прилетать по лицу.

- Нет, - выдавливаю я, - высади нас сейчас же!

- Может, еще до магазина свозить?.. – усмехается Антон, - дура, что ли? Я за этим сюда двое суток ехал?

- Через три дня у нас развод, я все равно от тебя уйду.

- Не уйдешь…

- Антон… - набираю полные легкие воздуха, чтобы ослабить стянутость в груди, - давай по-хорошему… не создавай сам себе проблем…

Договорить не успеваю, отвлекаюсь на вибрацию телефона в кармане куртки.

- Телефон дала сюда! – рычит муж, протягивая ко мне руку.

- Сейчас…

Боже… какая я идиотка! Я ведь могла сразу, незаметно для него, набрать сообщение Майклу. Теперь уже не успею.

Достаю телефон и гляжу на экран.

«Егор»

В голове мелькает догадка. Ведь он же мог видеть, что случилось у подъезда. Ведь мог же? Увидел, но подойти побоялся, потому что сам был с ребенком.

- Дала сюда! Быстро!

- Сейчас отдам! Смотри на дорогу, Антон.

Жму пальцем на зеленую кнопку и быстро кричу в трубку.

- Егор, сообщи Майклу!

- Сука!!! – муж резко тормозит, и мы с Олей врезаемся в спинку переднего кресла.

Малышка начинает вопить, а Антон, не реагируя на истошный визг клаксонов, тянет меня за волосы на себя.

- Пусти… Антон…

Затылок рвет от боли. Зажмурившись, чувствую, как сзади по шее бежит теплая дорожка.

- Телефон… дрянь…

- Он упал… пусти, Оле страшно…

Он с силой отталкивает меня назад и, пошарив рукой по полу, забирает мой смартфон.

- Извини, друг! – дружелюбно говорит в открытое окно недовольному водителю, - жене плохо стало!

Скотина!

Надеюсь, Егор услышал меня и сделает то, о чем я просила.

Запустив пальцы в волосы, нащупываю на затылке приличную шишку, из которой сочится кровь.

Гадство!

Снимаю с шеи платок и прикладываю его к ране. Голова болит нереально, перед глазами плывут темные круги, немного подташнивает.

Наверное, сотрясение.

Оля, спрятав лицо на моей груди, затихает. Ее, Слава Богу, экстренное торможение не коснулось.

- Че за Егор? – с наездом спрашивает Антон.

Я, насупившись, молчу. Лучше прикинуться немой и глухой, чтобы лишний раз не провоцировать психа.

Мой телефон, лежащий на переднем пассажирском сидении снова начинает вибрировать.

- Бл@дь! – взяв его в руки, сбрасывает вызов и отключает.

Антон ведет агрессивно. Пролетает на красный, нагло подрезает других водителей, несколько раз выезжает на встречку. А я, накрыв Олю коконом из рук, тихо молюсь, чтобы он нас не угробил.

Вскоре мы оказываемся за городом. Он заметно расслабляется и начинает бросать на меня взгляды через зеркало.

- Нормально будем жить… слышишь?..

Нормально?! Он это серьезно?! Да он же забьет меня до смерти, едва мы переступим порог нашей квартиры.

- Как раньше… - говорит отрывисто, будто каждое слово битой из него выбивают, - не трону больше… ни тебя, ни Ольгу.

Отвернувшись, смотрю на пролетающий мимо пейзаж. Майкл все равно нас заберет, так что, как раньше ничего уже не будет.

- Про хахаля своего забудь… - продолжает Антон, - у меня других баб тоже не будет…

Оля засыпает. Я устраиваю ее поудобнее, вытягиваю ножки и снимаю шапку. Голова болит нещадно. Ломит шею и затылок. И нога, на которую я упала, тоже беспокоит. Сейчас не посмотреть, что там, неудобно.

- Янка! Слышишь ты меня или нет?

- Слышу, - отзываюсь тихо.

- Не могу я без тебя… ху@во мне!

Ох ты! Антон мне в любви признался?

Впервые.

Не в пьяной смс, а вот так, глядя хмурым взглядом в глаза.

- До дорогу смотри… Летишь под 150…

- Янка… я ремонт в хате сделаю… хочешь? Шубу тебе куплю…

- При чем тут шуба, Антон?

- Еб@рем твоим не попрекну ни разу… - голос глохнет, - хватить бурогозить…

- Помолчи, пожалуйста… У меня голова болит.

Он замолкает, а я, пристроив голову на подголовник, прикрываю глаза. Разговаривать, спорить с ним нет ни сил, ни желания. Лучше не трогать его совсем, пусть довезет нас живыми.

Майкл приедет за нами. Может, не сразу, но к среде – обязательно. В среду развод, так что он привезет мои документы обязательно.

Каждая кочка, каждая трещина на асфальте отдается в голове стреляющей болью. Стиснув зубы, я терплю. Просить помощи у Антона смысла нет. Он никогда не возил в машине аптечку.

Барахтаясь в невеселых мыслях, не сразу улавливаю звук сирен, что с каждой секундой становятся все громче.

- Твою мать… - рычит Антон сквозь стиснутые зубы.

- Успокойся, - подаю голос, когда машина начинает рывками прибавлять скорость, - может, не за нами…

- Рот закрой!