Душа поэта

Жертва искусству

Поэт рождается в трудах,

Не спит холодными ночами.

Да он живет, как будто в снах,

И бредит наяву мечтами.

А время близится к утру,

Палитра неба богатится,

Вот только это не к добру –

Художнику опять не спится!

Ну вот и день вступил в права.

Терзают музыканта муки.

Но эта тайна не нова –

В бессоннице рождались звуки!

Искусство – непростой талант,

Ему и сон пожертвовать не грех.

Поэт, художник, музыкант –

А творчество одно на всех.

Она писала для него стихи

Она писала для него стихи.

Он стал её последним вдохновеньем.

Поглощена лишь им, как озареньем.

Она писала для него стихи.

А он писал мелодию любви

И представлял её так ясно пред собою,

Что музыка лилась прозрачною рекою.

О ней была мелодия любви.

Вот так и прожили они вдвоем

Всем бедам и ненастьям вопреки.

Она слагала все стихи о нем,

Он для неё писал мелодии любви.

Вера в чудеса

Я теперь окрепла. Я растила крылья.

Не мешай мне верить. Верить в чудеса.

Если я и плачу, то не от бессилья,

И не от обиды катится слеза.

Я тебя жалею. Я принять не в силах –

Не поёшь ты больше, глядя в небеса.

Что с тобою стало, мой родной, мой милый?

Где же ты утратил веру в чудеса?

Рассуждаешь трезво, говоришь сурово

И всё время прячешь грустные глаза.

Что мне остается? Повторяю снова –

Милый, надо верить! Верить в чудеса.

Пожалуйста, иди!

Ты брошен в воду мутного болота,

Минуты светлые остались позади.

Но помощи, участия кого-то,

Пожалуйста, не жди!

Ты сам пробей дорогу, будь отважным!

И не сбивайся с этого пути.

Не зная, что стоит за поворотом каждым,

Пожалуйста, иди!

Однажды ты устанешь и захочешь ласки,

Ведь нелегко стучаться в запертую дверь.

Тогда в простые и несбыточные сказки,

Пожалуйста, поверь!

И чистым озером окажется болото,

Вокруг светло, куда ни погляди!

Ты можешь стать спасеньем для кого-то.

Пожалуйста, иди!

Я и ты

Что-то надо, что-то не могу.

Что-то брошу, что-то сберегу.

Что-то было, а чего-то нет.

Где-то тьма, а где-то будет свет.

Всё изменится, но будет как всегда.

Здесь, ведь, суша, значит там – вода.

Всё пройдёт, но это – на века!

Я и ты, опять в руке – рука.

Что такое жизнь?

Жизнь – это сто неизвестных!

Много ещё насчитаю.

Не обозначено место,

Где я тебя потеряю.

Только бы не было грустно

От неизбежной разлуки.

Жизнь – это, всё-таки, чувства –

От наслажденья до скуки!

Живи!

Живи, где угодно.

Как хочешь, живи.

Живи старомодно

Во имя любви.

Живи без запретов.

Живи день за днем,

Не зная заветов,

Забыв о былом.

Живи на свободе

И в небе пари.

Пусть годы проходят,

Ты смейся, твори!

Живи без сомнений,

Живи всей душой,

Не бойся падений,

Я рядом, с тобой.

Живи не страдая,

Живи и люби.

Но я умоляю –

Ты только живи!

Триста лет

Равнодушно прощаясь с закатом

И уныло встречая рассвет,

Проживала я лето за летом,

Будто жить мне ещё триста лет.

Я сердилась и небо корила,

Жизнь спуская, как горстку монет.

Столько важного я не ценила,

Будто жить мне ещё триста лет.

Кто пока не задумался – молод.

Да, я тоже ещё молода.

Только в душу вгрызается холод –

Так уходят из жизни года.

Размышления о вере

Иконы не целую

И в церковь не хожу,

Но верою живу я

И верой дорожу.

Я верю в силу слова

И в добрые дела,

В любовь. А что такого?

Она ведь мир спасла!

Мне кажется презренным,

Когда хитрят и врут,

Когда в лицо – улыбка, а за спиною – камень.

Останется нетленным

Лишь тот святой маршрут

С крестом наперевес и босыми ногами.

Призвание

Я хотела, как у Пастернака

И как у Есенина хотела.

Все ждала особенного знака,

Только, жаль, его не разглядела.

Думала – проявится талант,

Если есть в глубинах подсознанья,

Но проснулся только музыкант,

Да и тот не требовал признанья.

Годы шли – забыт талант.

Он давно со мною разлучился.

Ни поэт, ни даже музыкант,

Из меня, увы, не получился.

Я должна!

Я буду! Я стану! Я просто должна.

И нет никакого секрета,

Что вслед за зимою наступит весна,

За ней – долгожданное лето.

Тревоги останутся там – в холодах.

И, вроде, живи, наслаждайся,

Но острым призывом звучит на устах–

Должна! Ты ещё постарайся!

Я спросила себя однажды…

Я спросила себя однажды –

Может, хочется мне исчезнуть?

Да неважно куда, неважно,

Чтобы больше уже не воскреснуть.

Чтоб меня позабыли люди,

Как порой забывают друг друга.

Просто больше меня не будет,

И душа не пройдёт по кругу.

Нет, я верю совсем в другое,

Это только предположенье.

Мы же вечное, мы – живое!

Возвратимся, и в этом спасенье!

Вокруг меня такая красота…

Вокруг меня такая красота!

Вокруг меня такое вдохновенье!

Остановись, прекрасное мгновенье!

Я огляжу знакомые места.

Волшебное в них что-то, неземное,

Что словом невозможно описать.

Я буду просто молча созерцать,

Храня в душе гармонию покоя.

Душа поэта

Душа поэта – хрупкая душа.

Боится боли и жестокости боится.

Душа поэта – как ты хороша,

Когда на воле, будто в небе птица!

Нельзя в оковы душу заточить,

Нельзя украсть покой. Вы не губите, люди!

Душе бы снова верить и творить,

Ведь на Земле такой уже не будет.