Душа темнее ночи

– Снимаете жилье? – беззастенчиво поинтересовалась я. Мне необходимо было как можно скорее «раскрутить» Белогурова как источник информации. Во-первых, ночь не будет длиться бесконечно, а к семи утра я должна быть в особняке Кипчака. А во-вторых, сам журналист может меня заподозрить. С чего бы это незнакомая барышня проявляет к нему такой жаркий интерес? Антон не красавец, не богач, да и образцом мужественности его не назовешь. Журналист – значит, уже по определению не дурак. Если он меня заподозрит, если я допущу хоть одну фальшивую ноту в игре, всем моим планам и расчетам конец. А планы на этого мальчика у меня были обширные… С его помощью я рассчитывала многое узнать о себе самой. Ну и о своих врагах, конечно. Это было самое важное.

– Жилье? А, нет! Это квартира моей бабки. Она оставила ее мне в наследство. С женой я в разводе, так что живу пока здесь, – рассеянно пояснил Антон, роясь в аптечке. – Вот, нашел! – Белогуров протянула мне флакончик перекиси водорода и упаковку ватных дисков. – Ванная там.

Пришлось удалиться в обшарпанный санузел и смыть с лица томатный сок.

Когда я вернулась в комнату с чистым, умытым лицом и уселась на диван, Белогуров уставился на меня во все глаза.

– Что вы на меня так смотрите? – Я кокетливо поправила прическу. – Наверное, я настоящее страшилище, да?

Белогуров зачарованно таращился на меня, потом помотал головой, прогоняя наваждение, и ответил:

– Что вы, вы очень красивая.

– Спасибо! – Я рассмеялась хрустальным смехом. Честно признаться, подслушала у одной из девок. Не так давно Кипчак встречался с каким-то типом в бане, а девочек по такому случаю выгнали в бильярдную. Меня Аким тоже попросил минут на десять выйти. Так что я вдоволь насмотрелась на девочек, которые от скуки принялись гонять шары. Играть, само собой, ни одна не умела, зато любая была мастер спорта по сексуальному прогибу в пояснице, прищуриванию глаз, облизыванию губ и тому подобному. Некоторое время я наблюдала, как киски терзают зеленое сукно. Уже перед самым уходом я взяла кий, примерилась и послала шар от двух бортов в лузу. Надо же, оказывается, руки помнят!

Так что хрустальный смех мне пригодился. Я решила не останавливаться на достигнутом и развить успех.

– А что, вы совсем-совсем один живете? – жалостливо поинтересовалась я.

– Пока один, – вздохнул Антон.

– А девушка у вас, конечно же, есть?

Я прекрасно знала, что никакой девушки у журналиста нет. Не бывает таких девушек, что не оставляют следов. Вторая зубная щетка в ванной, пушистые тапочки в коридоре, красивая скатерть на столе, курточка на вешалке, батареи косметики, шампуней, пены для ванн и тому подобного… Нет, в квартиру Белогурова давным-давно не ступала нога человека женского пола.

– Да я только развелся, – простодушно признался Антон. – Пока еще не готов к новым отношениям.

Ну вот и объяснение некоторых странностей! Видимо, бывшая супруга нанесла молодому журналисту тяжелую психологическую травму, вот он и шарахается от женщин. А я уже начала подозревать Антошу в принадлежности к секс-меньшинствам.

Белогуров покосился на меня и неожиданно сказала:

– Вообще-то мне нравится одна женщина…

Я изобразила вежливый интерес.

– … только она умерла, – грустно закончил Антон.

Я состроила подобающее случаю выражение лица.

– Кстати, вы чем-то на нее похожи! – неожиданно заявил журналист, и его цепкий взгляд пробежался по моему лицу. Нужно было как можно скорее увести разговор в сторону от опасной темы моего сходства с покойницей.

– Я так рада, что нам с вами удалось отбиться от этих бандитов! – застрекотала я. – Кстати, как ваш ноутбук? Он цел? С ним ничего не случилось?

Белогуров ощупал свое главное сокровище, потом расстегнул футляр и выложил компьютер на стол.

– Кажется, все в порядке. Уф, у меня там все самое ценное…

– По работе, да? – Я захлопала ресницами. – Вы ведь журналист? Ой, как интересно! Всегда мечтала познакомиться с самым настоящим журналистом! Акулы пера…

– Откуда вы знаете, что я журналист? – напрягся Антон.

Эх, прокол… Так, думай быстрее…

– А я читала ваши статьи в газете «Тарасовский обозреватель»! – нашлась я.

Белогуров вытаращил на меня глаза:

– Вы что, читаете нашу газету?!

Да, следует признать, что зеленоглазые блондинки, что любят читать статьи о провинциальной политической жизни, такая же редкость, как, к примеру, белый кит…

– Мой папа читает! – вывернулась я. – Страшно любит читать про политику. А я так, просматриваю иногда… Но ваше имя запомнила. Оно у вас такое необычное… «Антон Белогуров» – красиво звучит!

Журналист расслабился. Я перевела дух и тут же снова кинулась в атаку:

– Наверное, вы ведете журналистское расследование, да? А в компьютере у вас жестокий компромат на политиков и олигархов? Слушайте, а может быть, эти бандиты напали на вас не случайно?! Может, их специально подослали, чтобы помешать вам вести расследование?!