Два часа

Причёска.

Я всё утро делал причёску…

Вышел на улицу – сильный мороз…

Лучше бы Я волосами оброс, как

Продрогший бездомный, уличный пёс.

Я так старался, и вышло, что зря.

Зимой делать стрижку совсем бесполезно.

И очень обидно, за стрижку платя,

Осознавать, что не время – не место.

Спойлеры.

Я сижу, смотрю сериал,

Ждал, когда выйдет последняя серия,

Спойлеры вдруг в соц. Сети увидал.

Теперь Меня мучают злые сомнения:

«Какого чёрта?! Пошёл ты к чёрту!

Перережь себе вены,

Перережь себе аорту!»

Горем убит. Головой бьюсь о стену.

Кто такой наглый, борзый бессмертный?

Коли вы, умники, спойлерите без конца,

Спойлерите –

Умрите,

Хватит другим разбивать их сердца.

Самоограничение.

Я отказался от чего-то важного,

От какой-то стороны личности,

Наверно, Я поступаю отважно, но

Против воли, эгоистичности.

Я измениться пытаюсь,

Хоть и совсем не хочется.

Не знаю, чем это кончится

И сколько Мне жить осталось.

Я откажусь от важного

Не ради святейшей цели,

Не ради мечты бумажной,

А ради любви Моею.

Метаюсь.

Мне не надо каких-то подачек,

Я не нуждаюсь в разрешениях,

И так Моё мнение скачет,

Не определившись в решениях.

У Меня на неделе семь пятниц,

Из-за свободы, как тех птиц,

Что в клетках по небесам плачут,

В углах этой клетки забившись.

То вдруг Я выбегу в поле,

Свободен целиком и полностью,

То вдруг Своей ротовой полостью

Чувствую оковы боли,

Их разорвал бы Я с радостью,

Напополам живу с горем.

Жертва.

Прости Мне Моё уныние,

Я ведь так рад, что выбрал Тебя,

Я ведь так рад, что Тебя не покину Я,

И не хочу, но послушай сейчас.

Кое-чем Я, в итоге, пожертвовал,

Несмотря на Свой эгоизм.

Ведь Тебя больше люблю и не верую,

Что Мне возможно Тебе изменить.

Новый взгляд.

Не рассказывай сказки Мне,

Не внушай надежду.

Я больше не вижу свет,

Глаза Мне ласкающий нежно.

Теперь Я будущее

По-другому вижу.

Сложности будут везде,

Как Я их ненавижу.

Как Я устал от Мира,

Нет больше сил, сражаться.

Чувствую Себя паршиво,

Словно съели на завтрак.

Надоело.

У Меня нет слов, насколько Мне всё надоело:

Как общество ложные ценности в Мои добавляет смело,

Как мать со своей заботой выжила из ума…

Походу, совместно с идеями Мне выселяться пора.

И Мне наплевать, Я пошлю всех подальше,

Я один только знаю, как вырастить счастье.

И пусть говорят, что Я глупенький мальчик,

Вот, что отвечу: «Вы ярость скрасьте.»

Глава 3. Аутсайдер

Emotions.

Люди должны отдыхать от всего.

Увы, но все привыкают.

От чувств, друзей, всего того,

Что даже и не утомляет.

И даже если счастлив Ты,

То должен погрустить немножко.

Если любишь, отпусти.

Всё хорошо? – выпрыгни в окошко.

Если больно, заслужил любовь;

Если трудно, заслужил и отдых.

Нет в Мире непригодных

Для привычки. Кровь –

Лекарство от счастья.

От несчастья – любовь,

Хотя любовь – такое чувство,

Переменчиво оно:

То хочешь выпрыгнуть в окошко,

То от счастья кричишь в него.

К потребителям.

Любовник номер двадцать семь…

План тот же: алкоголь – постель;

Потом венерические заболевания,

Того, что Тобой пользовались, осознание,

Страдания, рыдания,

А чего ещё ты ждал?

Романтики? Чувств? После ебли в анал?!

Грязное аморальное создание!

Это конец.

Город, который в Моём воображении

Подавал хоть какие-то признаки жизни,

Гниёт под асфальтом, в Нём нет движения:

Нет в нём сильных, отличающихся харизмой.

Почему деградация стала нормой?

А люди в цепях быта закованы?

Не поэтому ли, стало быть, порно

Для всех сейчас стало цивилизованным?

Всё духовное – жалко,

Аморальное – важно,

А нравственное изуродовано.

Весь Мир принял то, что как жажда,

Возникшая в мусорном городе.

Утро века года.

Светит солнце за окном –

Прекрасная погода.

Люблю, когда весной так много

Радости является в Мой дом.

В крови молодость течёт,

Одеяло скуки рвёт.

Я от этого ликую.

Всё прекрасно – не блефую.

И энергии во Мне

Сейчас довольно много.

Эй, Весна, давай скорей

Пробуди-ка во Мне Бога.

Свой стиль.

Не Моё это – писать про природу.

Высокоморальное нравится Мне:

Про Любовь, деградацию, Бога,

Которого нашёл Я в Себе,

Про ненависть, боль и про город,

Город с названием «Жизнь»,

Город, который так много:

Счастье Он Мне подарил.

А всё остальное Меня не заботит,

Мало, что рваное сердце тревожит,

Рваное сердце Моё,

И душу, в которую верить

Я разучился. Но если б

Любовь не коснулась того,

Что Я считал давно уже мёртвым,

Я окончательно был бы озлоблен.

Я воскрес, когда был уже мёртв.

Я.

Обо Мне всегда будут мнения

Разные,

Всех эти реплик-сплетений

Важных

Моих не забудет никто.

И сколько бы боли

Я ни терпел –

Ни роли, ни воли

Моею в том нет,

Что Я видел. Пошёл на расстрел.

И Я счастлив теперь сознавать,

Что Я счастлив. И если б Ты знал,

Через что Я прошёл,

Ты бы понял Меня хорошо.

Так что не надо на Меня клеветать,

Мол, Я не достоин существовать,

Мол, лицемер или мразь,

Что вздумал стихотворения красть

(Две строчки, возможно, какая ж напасть),

Что фразы Я некоторые украл,

Да, сознаюсь, всегда Я мечтал

Строчками некоторыми поделиться,

Жизненными для Меня сильно-сильно.

Говорите про Меня, что угодно –

Любые слова Мне будут съедобны.

Но как только Печали голубые ресницы

Смыкаются в поисках боли

Новой,

Сразу же появится вода вкуса соли

В глазах у печали Моей. Слова интуицией

Сразу в стихах Я поставлю на место,

Мне это даётся без трудности, честно,