Два писателя, или Ключи от чердака

— Я все помню. Разве кто–то позаботится о моих стихах так, как Гоша?

Леня готовит новый сборник. На этот раз я набираю стихи сама, почти не вникая в смысл, как когда–то в аспирантуре переписывала «Антологию русской поэзии». Я стараюсь печатать как можно быстрее, но постепенно стихи увлекают меня, как лодку в половодье. Я отрываюсь от берега, уплываю, ложусь часа в три и говорю спящему мужу:

— Леня, ты такой хороший поэт!

Не рассчитываю, что он услышит, но он вмиг просыпается:

— Что ты сказала?

— Ты очень хороший поэт. Это стихотворение «Предзимье»…

В тот же миг он сгребает меня в охапку, переворачивает… Боже, какая страсть… Это страшнее брачной ночи. Он возвышается надо мною, как сфинкс. Сфинкс, сгорающий от нетерпения. Сфинкс в ночи. От счастья я начинаю хихикать.

— Что с тобой?

— Может, два писателя — это мы? Послушай, я придумала фразу:

Они жили долго и счастливо и кончили в один день.