Два сына для сурового папы

— Уверена, что это те самые люди? — впивается взглядом. — Ты в новые передряги не попадала?

— Это они, — заверяю мужчину. — Я никуда не лезла и ничего не видела. Жила тихо, спокойно и незаметно. Делала все, как вы меня научили, — принимаюсь оправдываться. Хотя кому мои оправдания нужны? Если я не смогла обеспечить единственное и самое необходимое. Я не смогла остаться незамеченной.

— Где сестра? — задаёт следующий вопрос.

— У меня, — в разговор вмешивается Марат. Он перестает ерничать и становится крайне серьезным. — Брат, может ты мне объяснишь, что происходит? — обращается к мужчине на водительском сидении. — От нее, — кивает в мою сторону. — Ни слова не добьешься. Молчит.

— Она не должна тебе ничего рассказывать, — отвечает серьезно.

Выдыхаю. Может хоть кто-то Марату сможет рассказать хоть небольшую часть правды? Может после этого он хоть немного попытается понять почему я была вынуждена скрываться от него. И каково мне было все эти годы.

— Поясни, — в голосе Торковского прослеживаться опасные нотки.

— Твоя Ярослава вовсе не Ярослава, — говорит смотря исключительно на Марата. — Ярослава Пименова появилась на свет несколько лет назад вследствие работы программы по защите свидетелей. Именно поэтому ты не смог найти на неё никакой информации.

— И ты об этом обо всем знал. Знал и молчал, — Марат в шоке и не скрывает этого.

— Да, — кивает мужчина.

— Откуда?! — звук полного боли голоса отскакивает от стен.

— Ее создал я, брат, — признается мужчина. — И спрятал ее тоже. Именно я.

Опускаю голову вниз. Обреченно смотрю на сложенные в замок руки, что лежат на коленях. Вздыхаю.

— Я не могла тебе рассказать, — шепчу пересиливая подступающие слезы. — И оставаться рядом с тобой не могла, — набираюсь решимости, поднимаю глаза и встречаюсь с полным боли взглядом Марата. — Поверь.

В салоне автомобиля повисает полнейшая тишина, нарушаемая лишь музыкой из мультфильма, что смотрят наши с Маратом дети. Мы все молчим. Мужчина за рулём, я так и не узнала его имени, следит за тем, что происходит за пределами минивэна. Я пытаюсь не зарыдать от душераздирающей боли, что опоясывает меня. Сжимает.

Марат… Я не могу на него посмотреть. Сердце болит.

— Поехали, — стучит по водительскому креслу.

Глава 19

Глава 19

Яся

— Проходи, — Марат открывает передо мной дверь в шикарный особняк.

Я переступаю порог дома и не могу отвести глаз. Такое ощущение словно в одночасье я попала внутрь модного журнала по интерьерам. Видна рука дизайнера. Во всем.

Передо мной открывается огромное пространство. Наполненная светом и уютом гостиная с лестницей на второй этаж, прихожая, коридор.

Каждая деталь выполнена из качественных материалов, только лучшее и натуральное. Во всем.

Окна от пола до потолка дают много света. Моя фантазия тут же подкидывает картинку, как я стою с кружкой ароматного чая и любуюсь на играющих за стеклом мальчишек. Милота.

Белоснежная тонкая тюль добавляет ощущение уюта. А серо-белые ковры, что лежат на полу из натурального дерева, лишь поддерживают его.

Интерьер в комнатах смотрится весьма гармонично. Расположенный за домом сад идеально вписывается в обстановку вокруг.

Мебели много, но она совершенно не выглядит громоздкой. Слева и справа от входа располагаются вместительные шкафы. Специальная тумба под сумки и обувь, небольшой диван.

Ловлю себя на мысли, что влюбилась в этот дом с первого взгляда. Что если бы меня попросили описать жилье своей мечты, я описывала именно его.

Не ожидала, что у нас с Маратом настолько похожие вкусы. Хотя если призадуматься, то так было всегда.

В гостиной стоит внушительных размеров угловой диван. Как по мне, так на него без труда усядется хоккейная команда! И еще место останется для меня.

Напротив дивана огромнейший телевизор. Я никогда в жизни таких не видела. Прямо настоящий кинотеатр!

Восхищенно озираясь по сторонам взглядом натыкаюсь на картину известного художника. Подхожу к ней на дрожащих ногах.

— Какая качественная копия, — шепчу благоговея. — Прямо один в один, — не отвожу от мазков кисти глаз.

— Это оригинал, — сухо бросает Марат.

Ловлю отпавшую до пола челюсть. На пару минут теряю дар речи.

Вот это да…

Этот дом он строил давно. Его даже несколько раз перестраивали, Марату не нравилось и он заставлял строителей вносить глобальные изменения. Помню, как ругался и злился, когда пришла плитка не того качества и немного другого оттенка, чем заказывал. Как ездил на лесопильню и договаривался о дереве для отделки. Не захотел его покупать в магазине, сказал, что качество не то.

Ему персонально выпиливали и обрабатывали каждую из досок. А теперь я стою напротив стены из чистого дерева и понимаю как он был прав тогда.

— Пойдем, покажу твою комнату, — обращается ко мне чужим, бездушным голосом. Марат лишний раз старается не смотреть на меня.

Его игнорирование меня отзывается болью. Но кто я такая, чтобы осуждать?

Хочу согласиться и покорно последовать за хозяином дома, как меня хватают за руку. Оборачиваюсь.