Два цвета страсти (СИ)

Был единственный человек, которому я была нужна…  Игорь…  Как я могла про тебя забыть? Как? Как могла променять на этого подонка? Игорь…

Зачем? Зачем всё это? Для чего? Для какой такой корысти? Ради кого? И ради чего?

«Ах жизнь…  Твои пути необратимы!..» — Недаром так говорил М. Лисянский, который, хоть и не родился в Москве, но большую часть жизни провёл у нас…

Жить…  Дышать…  Любить…  Зачем? Для чего? И ради чего? Чтобы потом, попользовавшись тобой, выкинуть? Выкинуть, как ненужную куклу, поломанную игрушку? Жить…  Для чего? Чтобы всю жизнь страдать…  Мучиться…  Зачем?

Следующее утро не предвещало ничего хорошего…  Вот ещё один прожитый день каникул в пустую…

Завтра Новый год! Из-за этих постоянных молчаний и мыслей мы с отцом и вовсе позабыли про него.

Однажды, когда папа пришёл с работы, я напомнила ему о своём существовании.

— Скоро Новый год. Как и где мы будем его отмечать?

Он поднял глаза на меня.

— Отмечать мы будем дома.

— Одни?

— Не важно.

После чего он удалился в свою комнату, показав этим, что разговор окончен.

Наша ёлка, вот как две недели валялась на балконе, мирно дремая. Родители, ещё тогда напрочь позабывши о ней, оставили умирать на балконе. Без воды, на холодном балконе, из-за щель которого с улицы поступал морозный воздух, который обжига лёгкие…

Новый год…  Из-за всех этих событий я и вовсе потеряла счёт времени…

Новый год…  Праздник счастья, любви, семейного благополучия…  Но из всех перечисленных этих слов у меня уже не было ничего…  Я растеряла…  Я потеряла всё, что имела…  Маму, мир в семье, любовь…  И из-за чего? Из-за авторитета в школе? В классе?

Новый год…

Мама…  Ну конечно же! Моя мама давно тесно общалась с мамой Славки…  Боже, какая же я дура! Случись это всё раньше…  Получается, что одна лишь мама знала её местонахождение…  Ведь, наверняка переезжая, она могла оставить свои координаты! Ну конечно!

В семье все давно знали что у мамы очень плохая память. Не то, что это из возраста, просто…  У мамы была девичья память. И потому, чтобы ничего не забыть, она всегда всё записывала в свою записную книжку…

Я тут же кинулась в родительскую…  Открыла выдвижную дверцу комода у кровати…  И вот она, удача! Пожалуй, это самое хорошее событие за всю эту неделю!

У меня в руках была записная книжка моей покойной матери…  Обычный записной блокнот на пружинке, на котором был изображён олень с оленёнком…  Этот блокнот хранился у нас в семье ещё давно, и, когда я была маленькая, я представляла, что на обложке этого блокнота я и мама. Вместе.

На глазах выступили слёзы…  Горячие, влажные…  Они покатились по щекам…

Открыла…

На первой странице были записаны все адреса и телефоны её подружек. Вот здесь должна быть Быкова!

И вправду, на букву Б я сумела отыскать Быковых. Там, явно свежими чернилами, был записан неизвестный мне адрес, и телефон. Костянский переулок, дом 6. Странно!

Я не знала где находиться Костянский переулок. Но, отыскав его на карте, поняла, что он находиться на самой окраине городе, в старом районе. Там давно уже не строились новые высотные дома, а потому, были лишь ещё со времён войны.

Я решила направиться туда немедля. На звонки всё равно никто не отвечал.

После нескольких часов нудной тряски в автобусе я наконец достигла цели.

Какой там был дом? Кажется, шестой?

Узнав у случайных прохожих, где находиться этот самый дом, и, немного заблудившись, я наконец отыскала его. Старый кирпичный дом, четыре этажа. Он был жилой.

Уже смеркалось. В некоторых квартирах этого дома уже горел свет.

Обшарпанные стены, в нежилых квартирах выбитые стёкла…  Да уж, и зачем только Быковы обменяли свою, пусть и двухкомнатную квартиру, в центре Москвы, на этот бомжатник?

Лифта не было. Пришлось подняться пешком.

В подъезде ужасно воняло кошками и куревом. Стены были расписанными всякими глупыми выражениями и словами. Также, на первом этаже красовалось граффити.

Несколько квартир на первом этаже были заколочены. На некоторых дальнейших отсутствовал номер, и потому отыскать квартиру было довольно не просто.

В конце концов, спускаясь с верху — в низ, я таки нашла нужную квартиру.

Третий этаж…  Старый, покосившийся номерок, у которого отлетела цифра 1. (квартира была одиннадцатая)…  старенькая, побитая временем дверь…  Сломанная дверная ручка. И в этой глуши, оказывается, живут люди?

А ведь если бы не я…  А ведь если бы не моё тогдашнее самолюбие…  Возможно, этого всего бы не случилось. Жили бы себе Быковы в своей, пускай и не роскошной, а квартире и по сей день…  А этот барак…  я сомневаюсь, что его вообще можно назвать квартирой.

Я позвонила. Звонок тоже был сломан. Тогда я стала колотить в дверь кулаками, а после в дело и подключились ноги. Быть может, мама что-то перепутала? И вовсе не здесь сейчас живут Быковы?

Я ещё раз пересмотрела листок, в который внесла данные, переписанные с маминого блокнота. Всё верно. Костянский переулок, дом 6, квартира 11. Странно!

— Откройте! — завопила я, продолжая наносить удар за ударом старой двери.

— Ты чего здесь расшумелась? — окликнул меня голос.