Двенадцать месяцев любви

Дождь будет плакать за окном,
Стекая с яблока по ветке,
Уже, тоскуя о былом,
Под сенью кружева беседки.

И яркость масляных холстов

Сменит на нежность акварели,
Где в ожиданьи холодов
Грустят забытые качели.

Октябрь последние костры

Затушит в сумрачности склепа.
И под обрывками листвы
Вдруг опрокинет в лужах небо.

И разольёт седой кисель

Своих неистовых туманов,
И вновь закружит карусель
Из снов и призрачных обманов.

Но нас согреет старый дом,

Что утопает в недрах сада.
Напоит трепетным вином
Из собственного винограда.

И вечер плавится в свечах,

Дрожит в углах неровным светом,
И снова я в твоих руках
Тону до самого рассвета.

Дождь будет плакать за окном,

Моля у осени пощады,
И мокрым кружевным платком
Цеплять старинные ограды…

А вот ещё стихи, которые стали песней.

Её написала чудесная женщина, певица, педагог и композитор Наталья Соболева.

Мы с ней были знакомы давно, но у меня не возникало мысли попросить её написать музыку к моим стихам. Просто Наташа увидела их в ленте Фейсбука и…

Надо сказать, что в это время Наташенька болела. Да, корона! Она стойко переносила самоизоляцию и, чтобы не чувствовать одиночества, делилась в соцсетях своими мыслями и ощущениями. Мне захотелось подбодрить её, и я написала, что хочу подарить ей свою новую книгу «Я DURA!». А спустя несколько дней я получила от неё неожиданное послание: «А я написала песню на ваши стихи!»

Удивительно, как творчество объединяет людей в самых необычных обстоятельствах. И, конечно же, я с нетерпением ждала, когда услышу эту песню. Едва только Наташа поправилась, она записала песню прямо на телефон и прислала её мне. Получился довольно симпатичный городской романс. Когда я слушала его в первый раз, мне даже не верилось, что эти слова написала я. Под музыку они звучали так торжественно и романтично.

Вы слышали, как падает листва

Вы слышали, как падает листва?
Как отрывается от веточки навеки?
За миг до этого она была жива
И вот теперь накручивает треки.

Она парит, ловя земной поток,

Подобно птицам крылья расправляя.
И важен ей полёт, а не итог,
Когда, земли коснувшись, умирает.

Вы слышали, как шелестит листва,

Что под ногами стелется коврами?
И в звуках этих музыка жива,
Которая сливается с дождями.

Захочется вдруг снова ввысь взлететь,

Подбрасывая ворох листьев в небо,
Но в землю обратится эта медь,
И завершит природа свой молебен.