Двенадцать подвигов нуба

   - Этот парень по некоторым версиям маньяк, - поправил фуражку полицейский. - Так что будьте так добры, отойдите и дайте нам совершить свою работу.

   - Как зовут? - тут же спросил меня второй полицейский.

   - Макс Моржов, - понуро ответил я, вертя здоровенной посылкой, в которой, по их мнению, наверное, лежал пулемёт.

   - Да погодите же вы, это ни какой не маньяк, - не отпустил меня дворник. - Это мой сын. Я Леонид Моржов. - Он показал паспорт.

   Другие страницы эти двое проверять не стали. Фух! Повезло, что у него тоже Моржов фамилия.

   - А почему бежать пытались? - спросили меня.

   - Та женщина крикнула, что полиция нужна, а я подумал, что где-то преступник, маньяк какой-то, раз нужна полиция, и побежал домой.

   - Ладно, время ещё не совсем позднее. Доброго вечера.

   Они попрощались с нами и ушли.

   - Спасибо вам, Леонид Борисович. Правда, вы меня очень выручили. Хотите пиццу?

   - Не за что, Максимка, - улыбнулся дворник. - Не надо мне ничего.

   - Да ладно возьмите, я всё равно много купил, - я вручил ему коробку и, махнув рукой, забежал в здание, услышав что-то, что опять все куда-то спешат и не могут найти времени, чтобы поговорить с ним.

   Да, такова жизнь, что поделать. Я открыл лифт, в минуту доехал до седьмого этажа, ещё пару ступенек поднялся по лестнице, и вот я уже около двери. Так, где ключ? В этот момент я вспомнил, что весь день ношу его в ботинке. Я повертел пяткой, убедившись, что он всё ещё там, потом поставил коробку, облокотив её на стену. Затем я стал доставать ключ. Фу, потный весь!

   Вдруг послышался чудовищный грохот. Я оглянулся и увидел, как моя коробка, видимо, не удержавшись у стены, катится по лестнице. Со ступени на ступень. Грохот! Боже, что же там с вазой? Проклиная себя за невнимательность, я отпер дверь, спустился за коробкой, взял её и занёс в дом. В спешке открыл, освободил керамику от пенопласта. На вид повреждений нет. Я, соблюдая аккуратность, достал вазу и оглядел получше. Пенопласт делает чудеса - ни одного повреждения. Поставив вазу на тумбочку, напротив компьютерного стола, я принялся звонить маме. Через минуту, та перезвонила, и я взял трубку.

   - Ало, мам, привет, - сказал я.

   - Макс, ты живой! Слава богу! Тебя не резали?

   - Нет, с чего ты взяла?

   - Я позвонила, взял трубку какой-то...

   - Мам, всё в порядке, я телефон из окна уронил, его поймал какой-то пацан, наверное, это он тебе наговорил. Потом его мать нашла и мне его отдала. Успокойся.

   - Хорошо, я спокойна. Дорогой, разворачивайся, езжай обратно на дачу. С Максом всё в порядке.

   - Ты мне что-то утором сказать хотела, когда я телефон уронил.

   - А, я про вазу. Хотела, чтобы ты ммс прислал.

   - Погоди.

   Я сфоткал вазу и отослал фотографию ей.

   - Ну, как?

   - Какая красивая. Всегда мечтала о такой. Твоя бабушка прислала. А почему ты до сих пор почтовую коробку не убрал?

   Блин, она, похоже, в кадр попала.

   - Да, я... эт самое... мусор туда складываю, - пришлось придумывать на ходу.

   - Зачем? Так, чтобы сегодня выкинул.

   - Всё, иду выкидывать, - не стал спорить я.

   Итак, с главной проблемой разобрался, ну и денёк сегодня бешенный. Осталось придумать, что для этих дядь приготовить. Что там, развеселить и алкоголь? Где я алкоголь-то возьму? Время уже не алкогольное. Так, остался час. Надо думать.

   * * *

   Раздался звонок в дверь. Я открыл и пропустил мастеров по нейрошлемам в дом. У них в руках были большие тёмные ящики, что успокоило меня. Из последнего нашего разговора я как-то сомневался, что они настоящие мастера, а не жулики.

   - Ну, что приготовил? - хохотнул тот мастер, что был на почте вторым.

   - Как и договаривались - веселье и алкоголь, - ответил я.

   Проводив их к креслу с телевизором, показал на приличный ящик пива. Рядом, на журнальном столике, красовалась вобла. Хорошо, что папа оставил ключи от гаража.

   - Вау, свежая? - спросил первый.

   - Да, - ответил я. - Сейчас ещё футбол начнётся. ЦСК, кстати, играет, - я указал на значок "ЦСК" на его футболке.

   - Точно, Колян, сегодня же игра! С этой работой я уже про всё забыл.

   Мы стали смотреть игру, эти двое беспощадно уничтожили всю воблу, выпили половину бутылок. Когда матч закончился, они были обрадованы победой своей любимой команды и весело смеялись над своими первоклассными, в том смысле, что они на уровне первого класса, шуточками.

   - Ну, угодил ты нам, угодил! - сказал слегка пьяный Арсений Ивлев. - Показывай, где твой шлем.

   Он и его друг, Николай Лисицын, принялись что-то делать в моём священном предмете. Вынимали какие-то капсулы с синеватой жидкостью, мяли батареи, соединили и обрывали провода.

   - Так, чего там стоишь? Не видишь, я дрон ремонтирую, - крикнул мне, стоящему поодаль, Ивлев, прикручивая или откручивая какую-то круглую штуку на боку шлема, там, где обычно находится моё ухо. - Он выскочить может, и в лоб тебе.

   - Простите, не знал, - извинился я и подошёл к ним. - А что вы мне установили?

   - Полный тюнинг, - ответил Лисицын. - Теперь ты будешь чувствовать всё, как в реале, только боль снижена, чтоб ты от шока не помер. И заметь, совершенно бесплатно. А такое усовершенствование знаешь, сколько денег стоит?

   - Сколько? - поинтересовался я.