Двое

Ему вдруг показалось, что все это сон, и он вот-вот проснется. И тут же испугался, что тогда все-все все может оказаться сном. А на это он никак не мог пойти. Так что надо досматривать все до конца. До конца, черт побери. А там может он еще и победит. Как побеждал не раз. Когда казалось, что шансов нет никаких. И вот, он останется навсегда лежать куском отбитого мяса на этом покрытом потом и кровью ринге. Когда абсолютно всем кроме него было ясно, что пятый раунд его прикончит. Когда сил не было ни на что… даже на то чтобы подняться сил не было. Так казалось, когда он тяжело дыша, припав на одно колено, слушал, как над его головой судья ведет роковой отсчет. Чтобы, услышав «Восемь», встать с лицом человека, которому все ПОХУЮ. И, улыбнувшись окровавленной капой, поманить растерявшегося на пару секунд соперника правой перчаткой. Он, Маркус Рейнер, по прозвищу «Золотая молния», как никто знал, что бой не окончен до тех пор, пока один из бойцов стоит на ногах. И вот он поднимается после трех нокдаунов, которые, кажется, больше утомили его соперника, чем нанесли ему, Марку, какой-то существенный ущерб. Разбитые бровь и губа не в счет. В сердце все еще огонь… После пяти раундов, которые должны поставить точку в его карьере, славной карьере середничка-профессионала, который мог бы, сложись все иначе, будь у него другой промоутер, другие спонсоры и прочее бла-бла-бла… После этих гребаных пяти раундов внутри все еще пылает пожар. Он мог бы даже потягаться за чемпионский пояс в среднем весе… Чертова «Золотая молния». Он встает свежий и злой. Уворачивается от очередного смертельного по силе и степени отчаянью удара более молодого, и казалось бы более быстрого соперника. И, чуть накренившись вперед, бьет свой фирменный апперкот. Ба-бац! Сука, лежи не вставай! Сколько раз было так? Сколько раз?! И в этот раз все будет так же. В последний момент он увидит выход. Увидит беззащитный висок или подбородок врага. И вмажет победный удар.

Марк высморкался кровью. Тщательно смыл. Протер раковину салфеткой. Улыбнулся грустному отражению. Он не мог поверить, что теперь, когда у него есть ОНА, он может проиграть. Он просто не имеет права. По крайней мере, не сегодня. Потом – можно. Но не сегодня. Он не огорчит ее, не напугает.

Он выключил воду и хотел уже пойти за свежей рубашкой, как в номер легонько постучали. Словно кошка вернулась домой и тихонечко поскреблась о дверной косяк, намекая и на ласку, и на блюдечко с молоком. Кошки ведь никогда не извиняются. На сколько бы они не пропадали, сколько бы не длилась их прогулка… сколько бы ты не переживал, рисуя себе страшные картины ее смерти в собачьих зубах или ловушках голодных бомжей. Они возвращаются домой целы и невредимы, и ты должен принять все таким, как оно есть. Поставить блюдечко, погладить по шерстке. Но сначала надо, как ни в чем не бывало, сдерживая накатившее волнение, с невозмутимым видом, открыть дверь. Марк выдохнул и плавно нажал на блестящую полированную ручку.

В комнату влетел ее запах, от которого сразу же закружилась голова и все поплыло куда-то… В голове завертелись кадры, сделанные в других таких же отелях. Другие шторы, другие кровати… Но всегда она. Она одна… Плавные линии ее тонкого, идеального тела, эти глаза, иногда решительные, готовые вести своего обладателя до конца, иногда наполненные такой глубокой, словно колодец в пустыне печалью… Такой ледяной, такой болезненной… Ее руки, обнимающие его плечи… Ее пальцы, повторяющие рисунок его татуировок… Он отшагнул назад, будто пропустил сильный удар в лицо. Не такой сильный чтобы упасть, но такой коварный, чтобы, растерявшись, пропустить следующий, более опасный и точный. Она впорхнула в комнату. Просто, как впрыгивает кошка в приоткрытое окно. Марк, растворившись в ее запахе и воспоминаниях, стоял в дверях, а она уже была посередине номера. Обернулась. Сняла большие темные очки и вздохнула.

– Я думала, что никогда не доеду. Это был какой-то кошмар. Обними меня. Мне так не по себе! – прошептала она быстро.