Двойня для босса. Стерильные чувства

— Бровь рассекла, — легко касается раны, а я морщусь от дискомфорта. — Не страшно, — выносит вердикт, — до свадьбы заживет. Хотя ты уже… — добавляет тихо, как бы между прочим.

Его простая фраза поднимает во мне бурю эмоций. Вонзается острым клинком в сердце. Раздирает кровоточащие раны. На лохмотья.

Зажмуриваю глаза до белых мушек, стискиваю губы, но это не помогает мне прийти в нормальное состояние. Забываю, что нахожусь с посторонним человеком, и поддаюсь эмоциям. Успеваю лишь прикрыть лицо ладонями, прежде чем сорваться на плач. Не могу подавить истеричные стоны, вырывающиеся из груди.

— Черт, — шепчет Стас еле слышно и немного растерянно. — Пьяная?

Отрицательно машу головой, не прекращая плакать.

— Случилось что? — произносит с такой интонацией, будто к ребенку обращается.

Замираю, неуклюже вытираю нос ладонью — и, подняв заплаканный взгляд на Стаса, слабо киваю. А слезы так и стекают по щекам нескончаемыми ручейками. Мужчина сводит брови, словно размышляя, что со мной делать дальше.

Приняв решение, собирается озвучить его мне. Или, судя по его воинственному виду и ожесточившемуся взгляду, отдать очередной приказ. Я сейчас не в том состоянии, чтобы адекватно разбираться с проблемами, которые сама же и создала. Поэтому готова слушаться.

Но нас прерывают…

— Так, ну что, гаишников вызываю? — доносится противный бас, чужой и не обещающий ничего хорошего. — Смотрю, я здесь не единственный пострадавший.

Через секунду из-за плеча Стаса показывается мужская физиономия. Незнакомец нахально заглядывает в салон и обводит меня масляным взглядом, после которого хочется помыться.

— О, баба за рулем, — криво ухмыляется. — Знаешь, сколько ремонт моей тачки обойдется? Чем расплачиваться будешь? — противно цокает языком.

Сжимаюсь под бесцветным взглядом и растерянно округляю глаза. Сама виновата — пришло время отвечать. Закусываю губу, подбираю слова, чтобы договориться с мерзким типом. Но Стас опережает меня. Резко поднимается и разворачивается лицом к мужику, таким образом заслоняя меня собой. Делает это случайно, неосознанно, но я чувствую облегчение и защищенность.

— Во-первых, извинись, — говорит спокойно и холодно, но при этом хочется под землю провалиться от его голоса. И он действует так не только на меня.

— Да я пошутил же, что вы, — мужик примирительно поднимает руки вверх. — Кхм. Извините, был не прав, — тянет до тошноты любезно, обращаясь ко мне, при этом чуть наклоняет голову.

Молча перевожу взгляд на Стаса, потому что мне так спокойнее, и складываю руки на коленях.

— Во-вторых… Машина твоя? — кивает Стас куда-то вдаль, а сам отходит от киа и чуть прикрывает дверь, словно пряча меня или обороняя.

Вздохнув, оглядываюсь. Смотрю в том направлении, куда указал Стас, и слабо постанываю. Что я натворила?

На обочине, врезавшись боком в столб и смяв крыло, стоит серый мерседес. Видимо, от моей "дикой пляски" уворачивался, объехать хотел, но неудачно. Автомобиль не последней и далеко не самой элитной модели, но даже его ремонт мне не по карману. Мысленно складываю все «потери»: разбитая киа с невыплаченным кредитом, наверняка задетый джип Стаса и теперь еще этот мерс. «Поплакала», называется. Теперь в долги придется влезть. И права заберут, заслужила.

Пока оцениваю ущерб и приблизительную сумму, Стас о чем-то договаривается с пострадавшим. Замечаю, как он достает портмоне из кармана и через секунду протягивает ему деньги.

— Думаю, этого хватит на ремонт, — чеканит сурово и, подумав, отсчитывает еще пару купюр. — Хм, а это — компенсация за моральный ущерб. И обойдемся без гаишников, — поднимает черные глаза на мужика.

— Да-да, конечно! — лихорадочно качает головой тот.

— Теперь катись отсюда, — неожиданно грубо выплевывает Стас, словно сорвавшись.

Пострадавший не перечит ему, а наоборот, спешит исчезнуть. Я бы тоже хотела это сделать, но бежать некуда.

Наблюдаю, как Стас медленно возвращается ко мне. Он не привык суетиться. И даже холодный ливень не в силах изменить этого.

— Спасибо, я верну все, правда, — лепечу с благодарностью и… трепетом.

Стас хмурится, укоризненно качает головой и подходит ближе. Наклоняется ко мне и подается вглубь салона. Одну ладонь укладывает на мой подголовник, опираясь о него, а второй тянется к приборной панели. Оказываюсь зажатой в кольце его рук. Слишком близко. Впечатываюсь в кресло и задерживаю дыхание.

Стас действует невозмутимо и уверенно. Зажимает кнопку аварийки, о которой я напрочь забыла на нервах, проверяет ключи, оставляя их в замке зажигания. Дергает ручник, чтобы машина не откатилась.

Не глядя на меня, отстраняется.

— Права при тебе? — вдруг спохватывается он.

Машинально достаю ламинированную карточку из бардачка и протягиваю Стасу. В знак того, что я не совсем безнадежна. Мужчина выхватывает права из моих рук и прячет во внутренний карман пиджака.

— Тебе они больше не понадобятся, — рычит зло, пока я отхожу от шока. — Сумку бери, — кивает на хаос, царящий на пассажирском сидении.