Двухгодичник. Сказки про Красную армию

Больше в тот, богатый на события день в в/ч № ХХХХХ никто не пострадал. Тягач «Мотолыга» остановился в двух метрах от Салуквелидзе со Смирновым, практически сразу после того, как они, бросив на снег автомат и штык-нож, подняли руки. Лейтенанта Петю с роты, разумеется, сняли. Почему разумеется? Ну, потому, что в армии командир отвечает за все. В личном деле бывшего краснодипломника появилась карандашная приписка: «Выше командира взвода не назначать!». Петра перевели на Украину начальником РЛС в кадрированную роту третьей линии. Служил он честно, от заданий не отлынивал, правда, инициативу проявлял редко, и огонек в его глазах уже не светился. По крайней мере на службе. Там же на Украине он женился на продавщице магазина, а через приличествующее время у них родился сын, которого назвали Мишей. В начале девяностых, когда развалился СССР, Петр, теперь уже Петр Николаевич, так и не выслужив положенного для пенсии срока, подал рапорт на увольнение, который в полку с радостью подписали. Вместе с семьей он вернулся в родительский дом на свою Брянщину, устроился электриком в ЖЭК. Бабушка во внуке души не чаяла, ну а с невесткой… в общем, как все. Когда настал черед Миши выбирать свою стезю для покорения этого мира, он спросил отца: «Па, а может, мне в военное училище поступить, как ты?» Отец ничего не ответил, но посмотрел так, что Миша решил этой темы больше не касаться…

Солдат вернется

Когда ты очень ждешь письма, то можешь по нескольку часов каждые пять минут заходить в свой почтовый ящик, кликать по ярлыку «Проверить почту», раздражаться, что ничего нет, переходить на какой-нибудь новостной сайт, пытаться читать разъезжающиеся буквы, а потом опять на закладку «Почта». Через какое-то время тебе приходит мысль: «А вдруг у провайдера что-то случилось с их сервером?» Ты переключаешься на другой свой почтовый ящик, пишешь сам себе письмо, и оно доходит… а нужного тебе письма так и нет. Ты загружаешь самую простую игрушку типа «Солитера», но и этот пасьянс у тебя не сходится раз за разом. Снова в почту, при этом вся твоя основная работа стоит и на службе, и дома. От тебя чего-то ждут, ты должен что-то сделать, но тебе на все наплевать, ты упорно кликаешь по «Проверить почту». А позвонить нельзя… потому что нельзя.

Так некоторые ждут почту сейчас, когда она стала электронной. А раньше, когда таковой не наблюдалось, с аналогичным вожделением ждали почтальона. Особенно в местах не столь отдаленных и в армии. Там почта была единственной ниточкой, связывающей тебя с нормальным миром, где нет часовых с автоматами, колючки, контрольно-пропускных пунктов, где ты в любой момент можешь выйти на улицу, увидеть других людей, посмотреть, как они улыбаются или грустят, просто зайти в кафешку, чтобы выпить пива или чего-нибудь покрепче. Заглянуть в кинотеатр, и при этом никто не висит над тобой дамокловым мечом. Нет этих садистов – прапорщиков, придирающихся по каждому поводу и без, нет этих шакалов-офицеров, выносящих остатки мозга и бесконечно ставящих тебя в наряды, нет этих дебилов-сослуживцев, многие из которых и по-русски-то с трудом изъясняются, только: «Асыл, бизон», – что значит «вешайся, бизон», а бизон – это ты. И все, все они норовят тебя уколоть, достать, унизить, сделать гадость. И единственная соломинка, которая может удержать тебя в этом мире, – это письмо, письмо от нее. А его все нет и нет. Уже больше месяца. О чем она там думает? Неужели не понимает, как тебе важно это письмо? Почему не пишет? Впрочем, у тебя ведь уже есть одно неотвеченное письмо, но оно от мамы, с ее вечно «тепло ли ты одет? хорошо ли вас кормят?». Ну сколько можно спрашивать одно и то же, одно и то же. Опять придется писать, как и во всех предыдущих: «у меня все хорошо, кормят и одевают нормально и так далее» Но сейчас не до мамы, сейчас тебе нужно письмо только от нее.

И вот оно, долгожданное письмо. От нее. Ты забиваешься в уголок ленинской комнаты, чтобы никто не мешал. Нервно, но в тоже время и аккуратно, чтобы не повредить само письмо, вскрываешь конверт. Почему оно такое короткое? Читаешь, а там… Там написано буквально следующее: «Здравствуй, дорогой Игорь. Прости меня, пожалуйста, но я тут встретила очень хорошего человека, с которым хочу связать свою жизнь. Ты тоже очень хороший, но два года – слишком долгий срок, и раньше я этого не понимала. Потом еще не известно, вернешься ли ты к нам со своей Украины? Не встретишь ли там кого-нибудь себе по душе или, может, уже встретил? А мне надо как-то устраивать свою жизнь. Ты еще найдешь себе достойную девушку, а мне, пожалуйста, больше не пиши. И если можешь – прости. Дата. Подпись». Как жить дальше-то?