Джок. Награжденный Тенью. 'День сурка' для Джока

  Из толпы выскочила куча баб и быстро начала разбирать юрту и кое-как паковать имущество. Тут же загружая его на арбы. Часть побежала к оставшемуся табуну ловить коней и запрягать. Парнишка кинулся к связанным пленникам. Разобравшись со всеми делами (сказывается опыт и малочисленность оставшегося им скарба), они чуть не за двадцать минут собрались. Правда непонятные выкрики с места и перебранка между остающимся и отъезжающим бабьем несколько смазала благостную картинку. Но тем не менее. О чем они там ругались я так и не понял, но догадывался. Переводчик мне не нужен, чтобы понять, что те обвиняли этих в черной неблагодарности.

  Осталось два десятка человек и трое коней. Ну и чёго? У них теперь есть выбор. Допрут - догонят. Пойдут под меня. Тогда можно не опасаться удара в спину. Я уезжал, а за моей спиной раздавался горестный вой.

  Восседая на степном 'росинанте' и неторопливо догоняя свой обоз, барон Ольт предавался размышлением. 'Грустно это все девочки! Нет, то что живой - это прекрасно. Но увы, человек такая скотина, что всегда недоволен'.

  - А счас-то ты чем недоволен? - влез в мое минорное настроение, Сим.

  - Чем?! И ты ещё спрашиваешь?! Нет бы, попал я - попозже.

  - Вот! Главное слово - попал! Заметь, что ты как-то не мечтаешь вернуться обратно в свое время.

  - Да... пожалуй ты прав. Обратно я хочу... но как-то больше умозрительно. Не хватает удобств.

  - А что вот тебе сейчас предложат вернуться к себе, что ты вернешься?

  - К телевизору и мягкой кровати... - с некоторой грустью подумал я.

  - Ага, и к закону и к порядку... - с сарказмом продолжил мою мысль Сим.

  Захотев в раздумьях почесать затылок, я наткнулся пальцами на металл шлема.

  - Тьфу, на тебя, сволочь! Умеешь ты поддержать товарища.

  - А что ты хотел? Ты денька три, а то и недельку наотдыхаешься. И ведь ввяжешься в какое-нибудь дерьмо. Зарежешь пару человек недостойных жить по твоему мнению. После чего карательный аппарат государства навалится на тебя. Сколько ты сможешь драться в одиночку? Космоса у вас там нет. Планет свободных тоже. Отправишься на войну? И что? Там условия лучше?

  - Да пошел ты! Должна же быть у человека... мечта.

  - Это свое время ты считаешь мечтой? Ты... - барон! Это здесь ты - кто-то. А там? Винтик!

  - Знаешь... а ведь пожалуй ты прав.

  - Это Гумилев - прав, ты - пассионарий.

  - Кто?

  - Пассиона?рии - в пассионарной теории этногенеза люди, обладающие врожденной способностью абсорбировать из внешней среды энергии больше, чем это требуется только для личного и видового самосохранения..., - забубнил Сим тоном лектора читающего очередную лекцию студентам по аналу*.

  (Анал - для тех, кто не в курсе, это не то, что вы сразу подумали, а замечательное сокращение - совершенно простого и обычного преподаваемого предмета - Аналитической Химии).

  - Ты что думаешь, я не знаю кто такие пассионарии? - тоном обвиненного в скотоложстве прервал я его высокоумную тираду.

  - Может, и не знаешь. Забыл, например?

  - Тьфу, на тебя. Сказал бы проще - тот, у кого в жопе шило.

  - Ну можно и так сказать.

  - Не, я не пассионарий, - чуть подумав, ответил я. - Я для этого сильно ленивый и рациональный.

  - Не ты ли убогий, все время твердишь что - 'лень - двигатель прогресса'. А?

  - Ты там у меня в бестолковке поковыряйся и посмотри первоначальное значение этого слова

  - У бога. Бедный.

  - Во-во. Нищий. Милый богу. А я уже не нищий.

  - И чего, ты теперь думаешь делать не пассионарий?

  - Да хрен его знает? Я те отвечу очередным сокращением. Читай по заглавным - 'Научно-исследовательский Институт Химических Удобрений и Ядохимикатов'. Заешь такой?

  - Зря,- с ответом Сим чуть задержался. Наверное, сокращал. - Ты хоть понимаешь, куда ты попал?

  - Ну, в прошлое. К монгольскому нашествию куда-то. А что?

  - Что. Аналогий у тебя не возникает?

  - Не-а.

  - Эх, ты... как ты там, в прошлый раз выразился: 'Характерные внешние приметы, как повод для узурпации наиболее благоприятного социального статуса на рынке'.

  - Со свиным рылом, да в калашный ряд.

  - Ну да.

  - Да иди ты!

  - Я-то пойду. А вот ты подумай. Ты ведь точно помнишь... ты тогда жил.

  Я стал раздумывать. Чего он крутит. Наталкивает меня на какую-то очевидную мысль. Иногда Сим бывает чертовски прав. Я жил... а? Твою дивизию!!! А ведь эта сволочь права. Ситуация как её не верти - это наши девяностые. Тут вся ситуация - один в один. Смотрящие, воры в законе, бригады с бригадирами. И разборки те же. А историю пишут победители. Победи у нас бандюки - расписали бы благородных разбойников как Робин Гудов победивших шерифов российских. Однако.

  - Дошло?

  - Дошло. А чего, сразу не мог сказать? - сварливо ответил я.

  - Ха! А так ты сам додумался скудоумненький мой.