Джуди. Или история моих перемещений (СИ)

Ох, оказывается, чатиться в онлайн-играх, учить малышню читать книги и даже смотреть фильмы на иностранном легче, чем вот это живое общение…

С нескольких попыток лейтенанту Пиклз удается донести до меня, что ей нужен не мой паспорт, а тот самый договор от мужика из бара. Я выуживаю уже немного помятый документ из бардачка, получаю карточку-ключ от номера и наконец ворота открываются, пропуская меня в сумасшедший мир Четтервиля…

— Приятного пребывания в нашем городе, сэр, — напутствует юная лейтенант Пиклз, и на мгновение мне кажется, что в ее карих глазах поблескивает лукавый огонек азарта и любопытства. Ну, как если бы она сделала ставку на скачках на незнакомого вороного жеребца…

За воротами меня ждет широкая асфальтированная дорога с рядами неизвестных мне хвойных деревьев по обочинам. Я все еще в машине, но все равно здесь дышится легче. Подсознание — удивительная штука.

Справа — кирпичное здание мэрии с открытой верандой. Перила и пол покрыты тонкой простыней свежего снега, удивительно белого на контрасте с московской слякотью. Я останавливаюсь, чтобы осмотреться. Рядом — парковка с несколькими десятками автомобилей, от которых тянется россыпь больших и маленьких следов посетителей к парадному входу. Подъезжает огромный белый джип, украшенный, как праздничный торт. Из салона выходит какой-то тип во фраке. А вот и кремовая розочка показалась — мужчина подает руку и гордо являет миру невесту в непомерно пышном платье. Вернее сказать, являет миру невозможных размеров платье, в котором где-то наверняка есть невеста. Должна быть. Никто ведь не женится на платьях?

Из дверей мэрии выбегает всклокоченная женщина и суетливо утягивает обоих за собой. У них что тут, свадьбы в мэрии проводят, как во Франции?

Так… Стоп! А куда мне ехать-то хоть? Эта кареглазая кисул… кхм… милая сотрудница полиции так быстро со всем разделалась, будто я здесь всю жизнь провел. Даже названия гостиницы не назвала. И адреса тоже. Только карточку вот вручила — и все. Но от какого она номера? Не в машине же мне жить. Мог бы и спросить додуматься, Лео… Умник тоже…

Решил, что меня встретят, раз лейтенант Пиклз молчит. Но тут явно всем не до меня. А теперь и возвращаться уже как-то неловко…

Выуживаю карточку из бардачка.

А на ней только надпись: «Даббл Стрит, 102». Звучит, как ругательство… или что-то из карточных игр. Но, похоже, это название улицы. Завожу машину, еду дальше.

Первое, что бросается в глаза — люди здесь какие-то слишком довольные. Ходят, улыбаются, здороваются друг с другом на каждом шагу. Подозрительно…

Городок на первый взгляд выглядит не как город в нашем привычном понимании, а как картинка из заграничного сериала или мультика «Симпсоны», по крайней мере, в этой части. Мне пока сложно представить его полные масштабы. Ровная дорога, припорошенные снегом газоны, стриженные кусты и деревья, невысокие аккуратные домики, пара магазинов. Тем не менее где-то вдали виднеется несколько высоток. Может, мне туда? Вероятно, там и есть жилой комплекс для сотрудников и сама школа.

Доезжаю до развилки и наконец, слава небесам, вижу указатель на Даббл Стрит.

На меня смотрит двухэтажный коттедж на углу под номером сто два сквозь удивленные до одури окна в пол на застекленной веранде, с подозрением наклонив на бок односкатную крышу.

А я в недоумении смотрю на него. Я молчу. Он тоже. Похоже, мы оба не ожидали друг друга увидеть.

Помешкав, неуверенно вылезаю из машины.

На соседнем участке, почесывая в затылке, с запрокинутой головой стоит какой-то дед.

— Эй, отец, не подска…

Стоп. Точно, какой отец? Это же Четтервиль.

— Эй, сэр!

Ноль внимания.

С неохотой отталкиваюсь от машины и ковыляю по заснеженной дорожке к деду, надеясь не навернуться. Трезвым по скользкому ходить страшнее.

Наконец, когда я оказываюсь напротив, отделенный лишь забором из невысокого кустарника, он меня замечает и медленно оборачивается. Снежинки падают на его кудрявые седеющие волосы и черный меховой воротник шерстяного пальто. Левой рукой он опирается на трость перед собой.

— Добрый день, мистер…

— Дарси.

«Пхах, Дарси? Серьезно? А где Элизабет Беннет?»

Я прилагаю все возможные внутренние усилия, чтобы сохранить покерфейс.

— Очень приятно. Меня зовут Лео Грей.

— Так вы мой новый сосед? Мистер Янссен о вас говорил…

«Мистер Янссен? Кто это?» — в недоумении думаю я, но радуюсь, что меня хоть кто-то ждал.

— Да, я только приехал и не знаю, где именно я должен жить? На въезде мне только дали ключ от номе… — я показал ему карточку.

— Как же не знаете, друг мой? В этом самом доме, под номером сто два… Вы верно приехали, по адресу, — он вяло махнул рукой вправо.

Не может быть.

— Мои соседи заедут позже или уже прибыли?

— Так я ваш сосед, молодой человек. Кто вам еще нужен?

— Я имею в виду, я буду жить в этом доме один?

— Ну конечно. Прислуга нынче к домам не прилагается. Но вы можете вызвать клининг…

— А вам не холодно? Может, нужна какая-то помощь?

— Все в порядке. Моя супруга должна прийти с минуты на минуту.

— Что ж. Тогда я, пожалуй, пойду в дом. Было приятно познакомиться, мистер Дарси.

— Приятно, мистер Грей.