Еда и патроны. Прежде, чем умереть

— Хватит, — вскинула она руки, — давай порционно. Договорились? Мне ещё это надо переварить. Кол, ты...

— Что?

— Нельзя вот так вываливать на людей всё, что о них думаешь?

— Почему. Хочешь, чтобы я тебе врал?

— Не врал, но... Это так не делается.

— Во-первых, признайся, тебе польстило услышанное. Во-вторых, я готов врать врагам и дуракам, а тебя я ни к одной из этих категорий не причисляю. Я доверяю тебе. Ведь мы очень близки. Да?

— Разумеется, — улыбнулась Оля почти смущённо.

— Славно! Расскажи и ты, что у тебя на уме сейчас, поделись со мной своими мыслями. Тему соития временно оставим, перевари её как следует. Я вижу, она тебя зацепила. А пока давай лучше поговорим о том, почему на прикладе моего СКС нацарапано «Дуся», и почему эта Дуся вызывает во мне странные противоречивые чувства. Чей это карабин?

Улыбка на лице Ольги застыла, будто восковая:

— Одного отшельника, который жил в лесу. Мы наткнулись на его избушку по дороге.

— Он мёртв?

— Да.

— Его убил я?

Ольга кивнула и продолжила:

— Тебе пришлось, он напал первым.

— Из-за чего?

— Ну, — перевела Оля похолодевший взгляд на СКС, — ты забрал карабин, а с ним связаны воспоминания. Он принадлежал дочери отшельника.

— Дусе...

— Да. Старик схватился за обрез, и был убит.

— Хм. Кажется, что-то припоминаю. Но не могу отделаться от мысли, что это не вся история. Уж больно странно... — коснулся я выцарапанного на прикладе имени.

Ольга подъехала ближе и сняла с шеи «Бизон»:

— Держи, а карабин я возьму, мне привычнее.

— Вот как? А чего сразу не махнулась?

— Не думала, что он тебе так не нравится. Бери, — тряхнула она ППешкой.

— Н-н... Нет. Знаешь, я к нему привязался, оставлю.

— Бери, говорю, — не отступала Ольга, и в этот раз выложила на стол аргументы повесомее: — Не с твоим плечом из СКС шмалять.

— Я могу и с левого...

Не дав договорить, она нацепила мне на шею «Бизон» и вытащила карабин:

— Ты мне нужен напарником, а не обузой.

— Ну ладно, как скажешь, как скажешь...

Больше зимы я ненавижу только ноябрь с его — сука — промозглостью. Редко какое слово так идеально подходит для определения той гнуси, которая зовётся ноябрьской погодой. Сырость, холод и гниль.

Лошади, ступая по заиндевевшему подлеску, ломали копытами его ледяную коросту и скользили по мокнущей, словно гнойная рана, земле. Мы двигались по просеке, которая, если верить Ольге, должна была вывести нас к трассе М-5, а та, в свою очередь, прямиком к Жигулёвску и его злополучной плотине. Ну как «прямиком», не совсем, конечно. По карте выходило, что пилить до следующего островка гибнущей цивилизации нам плюс-минус восемьдесят километров. На сраных лошадях по сраному ноябрьскому лесу. Уже к полудню я начал сомневаться, что рикошет пули Чабана от моего черепа — удача.

— Всё, привал.

— Рано, — бросила Ольга через плечо категоричным тоном.

— Может тебе и рано, а я устал гадать, что у меня раньше треснет — башка или задница. Мы сделаем привал, прямо сейчас.

Для привала выбрали небольшой закуток чуть в стороне от просеки, с упавшим деревом и полянкой, годной для разведения костра. Совсем скоро под котелком затрещал хворост, и тепло огня отогрело моё холодное озлобленное сердце, из-за чего снова захотелось поговорить:

— Знаешь, — поправил я веткой занявшееся с одного края поленце, — с тех пор, как очнулся и выслушал тебя, я всё думаю: «А какого хера мне приспичило вертеться рядом с этими двумя охламонами, да ещё так близко, чтобы огрести по затылку?». И почему тебя в это время не было рядом, а?

— Потому, что ты всё любишь делать по-своему, — ответила Ольга, надев торбу на лошадиную морду.

— И что это значит?

— Ты взял след и понёсся за добычей, хотя я говорила, что спешить не стоит. Но кто я такая, чтобы поучать самого Коллекционера. Очевидно, ты нагнал их, а вот что было дальше... Я нашла тебя лежащим без сознания, с разбитым затылком.

— Хочешь сказать, они меня переиграли, подошли сзади, вплотную, ко мне, и вырубили? Голова моя в последнее время много страдала — это правда, но не настолько чтобы поверить в такое развитие событий.

— Может, ты себя переоценил? — села Ольга на бревно и обтёрла руки снегом.

— Меня трудно переоценить, даже мне самому. Я — мать твою — людей с восьми лет убиваю, и уж подкрасться к себе в промёрзшем лесу точно не дам.

— Как ты верно заметил, меня там не было, я не знаю, что произошло. Но результат вышел явно не в твою пользу. Не надо винить меня за собственный прокол.

— А это откуда? — продемонстрировал я относительно свежие ссадины на костяшках. — Только не говори, что я с досады ебашил кулаками в стену.

— Мы взяли языка в Сызрани, ты его допрашивал.

— Погоди-погоди, — вгрызался всё глубже в мой мозг червь сомнения, — я бил его по лицу голыми руками?! А где это происходило? Пойми правильно, я не докапываюсь, просто, единственное место, какое я могу себе представить в описанных обстоятельствах — это общественная баня, где под рукой нет ничего, кроме берёзового веника и собственного хера.

— Кол, — прищурилась Оля с горькой обидой во взгляде, — ты меня в чём-то подозреваешь?