Её вина (СИ)

Сразу узнаю человека на фото. Громов. Тот самый пловец, которого по тупости сбила Арина. Прётся куда-то на своих двоих.

Зашибись… Живёт у неё на даче? Ни хера себе новости!

– Как давно он там находится? – выдавливаю через силу.

– Три недели минимум, а там уж не знаю, – Павлюков растерянно пожимает худыми плечами и боязливо косится в мою сторону. – К нему регулярно наведывается врач и дамочка с двумя детьми.

Поджигаю сигарету и ещё раз смотрю на снимок.

– Фото сделано сегодня утром. Он уехал на такси в девять ноль три. С собой была небольшая спортивная сумка. До настоящего момента назад не вернулся.

– Арина. Где?

Отводит глаза. И мне это вообще не нравится.

– Ночевала на даче. И сейчас её машина по-прежнему стоит у ворот.

– Кто ещё остался на ночь?

– Все разъехались вроде… И она собиралась, но потом… передумала, – лезет носом в чашку.

Дрянь… Ну я тебе устрою!

Сжимаю ручку в кулаке, и она с треском ломается, царапая кожу ладони.

– Будут… какие-то указания, Игнат Рамзанович? – осторожничает Павлюков, замечая мою реакцию.

Прокручиваю в голове возможные варианты. Один другого лучше, но пока не стоит принимать импульсивных решений.

– Арину в мой загородный дом, под замок. И не дай бог хоть волосок упадёт с её головы, – предупреждаю, повышая голос.

– А с парнем что?

Барабаню по столу.

– Водолаза пусть навестят твои орлы. И давай без лишнего шума и свидетелей.

– Организуем... Насколько хорошо постараться? – многозначительно вскидывает бровь.

– Хотелось бы чтобы он попрощался навсегда не только со спортом, но и с возможностью ходить. Пока этого будет достаточно.

– Понял, принял.

– Пришлёшь мне фотоотчёт.

– Игнат Рамзанович, что за недоверие? – шутливо возмущается и давит гаденькую улыбочку. – Сделаем всё, не переживайте!

– Это. Для личных. Целей, – цежу сквозь зубы.

– Ааа. Ясно. Скажу ребятам.

– Свободен, у меня дела…

Демонстративно отворачиваюсь к окну.

– До связи, Игнат Рамзанович, – Павлюков спешно поднимается со своего кресла и второпях покидает мой кабинет.

Надо признать, Виталий умеет оценивать моё настроение. И сегодняшний вечер – не исключение. Испариться по щелчку – это про него. Что, несомненно, плюс.

Медленно докуриваю тлеющую сигарету и достаю из кармана телефон. Меняю сим-карту и набираю по памяти хорошо знакомый номер.

– Алло…

Голос Арины звучит глухо и бесцветно. Будто она чем-то расстроена.

– Ну здравствуй, родная…

Сдержать всё то, что хочется сказать, удаётся с трудом. Только потому что душу греет мысль о том, что я ещё успею как следует насладиться каждой минутой её боли. Она ведь даже не представляет, что её ждёт.

Вляпалась ты по полной…

– Я не хочу с тобой разговаривать, – сразу ощетинивается, когда понимает, с кем ведёт диалог.

– Что отцу наплела? Звонит и орёт как будто не в себе.

– Правду сказала. Он всё знает, – отвечает ядовито.

– Где ты?

– Не твоего ума дело. Не звони мне больше, Игнат.

Отключается.

– Сука…

В порыве злости печатаю сообщение.

«УКАТАЮ В БЕТОН ОБОИХ, ПОНЯЛА МЕНЯ?»

Отправляю.

Прикрываю глаза. В висках нещадно пульсирует.

Дышу, пытаясь успокоить расшатанные нервишки, но ни хера не получается. Эта девка за прошедшие полтора года всю кровь у меня выпила. То друзья её, то клубы... Характер – ад. Неуправляемая, упрямая, своенравная. Не поддающаяся дрессировке совсем. Подобно дикой рыси, которую пытаешься приручить и сделать из неё домашнюю кошку.

«Ночевала на даче», – вспоминаю слова Павлюкова.

Мразь.Изувечу!

Открываю глаза, стискиваю до хруста челюсти. В порыве ярости сбрасываю со стола всё, что на нём находилось. Чашки со звонким грохотом разбиваются о плитку, и в дверях появляется обеспокоенная Дина.

– Вон вышла! – ору на неё.

Сажусь в кресло.

Минут десять травлюсь никотином, после чего открываю почту и ищу нужный мне контакт...

Сейчас или никогда.

Глава 65 Арина

Моё сердце бьётся о рёбра так, словно вот-вот остановится. Громко. Часто-часто. Работая на износ. На разрыв.

– Арина…

Его замешательство мне только на руку. Пользуясь моментом, делаю это снова. Целую желанные губы. Отчаянно. Страстно. Потому что чётко осознаю, это – мой единственный способ узнать, насколько правдивыми были слова Максима. Другого шанса не представится. Так близко к себе он больше не подпустит.

– Спятила? – хмурится, отодвигая меня за мокрые волосы назад.

– Я же сказала, что да, – наплевав на боль, тянусь к нему.

Замираю в паре сантиметров от его лица и сейчас, как никогда, понимаю, Громов – не трофей и не мужчина, с которым я просто хочу переспать. Он – тот, кого я полюбила. По-настоящему. Впервые… Ведь подобного со мной раньше не случалось.

Говоря откровенно, я никогда не верила в пресловутых бабочек, порхающих в груди. Для меня книжная любовь всегда была чем-то эфемерным и в большей степени выдуманным, а отношения между мужчиной и женщиной рассматривались лишь через призму взаимовыгоды, в которой каждый имеет свой интерес.