Эффект бабочки в СССР

Я развернулся на каблуках и оказался лицом к лицу с импозантным офицером: лет сорока, высокий, седые виски, гладко выбрит... Хоть белогвардейца с него лепи, только усов подкрученных не хватает.

- А я Белозор, журналист из "Ма...", из "Комсомолки". Странная ситуация со мной произошла - вроде как летел в Ташкент, высадили в Термезе...

- Журналист? - искренне удивился этот майор. - А метеоролог где?

- Какой метеоролог? - удивился в ответ я.

- Ну, вы ведь из Белоруссии? Должны были прислать метеоролога, гражданского специалиста...

- ...ять, - сказал я. - Извините, это что - меня перепутали?

- Выходит, что так... Пройдемте со мной, товарищ журналист. И документики мне свои дайте, а то мало ли...

***

Конечно, майор Валиев оказался особистом. Он сидел за пошарпанным столом, заваленным папками, и изучал мои бумаги, как будто надеялся, что я окажусь шпионом. Под потолком крутился засиженный мухами вентилятор, на подоконнике грелась на солнце и исходила газом поллитровая бутылка минералки.

- Вы случаем не д'Артаньян? - спросил вдруг он.

- Нет, скорее Гай Гисборн.

- Э-э-э-э... Это же вроде не Дюма?

- Это народное творчество. Или Фрэнсис Чайльд, как будет угодно...

- А... Так, вот сбили вы меня с мысли, товарищ Белозор! Я о том, что почувствовал себя в роли де Тревиля. Ваши документы буквально дублируют ту самую грамоту Ришелье - "То, что сделал предъявитель сего, сделано по моему приказанию и для блага государства"... Только она у вас оформлена по всем правилам, и, скажем так, в сослагательном наклонении. Мол, если понадобится помощь и поддержка - окажите, сопроводите, накормите, напоите и спать уложите... У тебя папа - член ЦК партии, что ли? Тут такие подписи стоят, что аж страшно.

- У меня папы нету, - сказал я. - А де Тревиль не от кардинала грамоту получил, а от д'Артаньяна старшего - рекомендательное письмо. Если мне память не изменяет.

Странный это был особист. Неправильный какой-то.

- Ладно, - сказал он. - Черт с ним, с де Тревилем. Будем звонить в Ташкент и решать, что с тобой делать.

Пока Валиев звонил в Ташкент, я тупел и потел, пытаясь не вырубиться прямо здесь, в кабинете. За окном носились военные, грохотала техника, взлетел тот самый Ан-12, на котором я добрался в это замечательное место.

- А куда они? - спросил я майора, который на некоторое время перестал орать в трубку.

- В Кабул! - сказал он. - Куда ж еще?

Я сидел в ступоре. Это что - я просто мог лететь дальше с ними? Нет, дышать килькой - удовольствие малоприятное, но торчать в Термезе - тоже радость ниже среднего! До особиста, видимо, это дошло спустя секунду, потому что он ляпнул трубкой по аппарату и сказал:

- ...ять! - а потом вдруг заржал в голос. - Во избежание перепута!

- Какого еще перепута? - удивился я.

- Да служил я под Тюменью, в одной части... Ну, не важно. Там в общем в столовой была вешалка, куда личный состав бушлаты вешал, перед обедом. Ну, и красными буквами через трафарет нанесли надпись над этой самой вешалкой: "Во избежание перепута вешайте одежду строго по номерам!" А какой-то умник дописал сверху от руки - "И спи*да!"

Я фыркнул. Во избежание перепута, значит?

Отсмеявшись, майор Валиев снова взялся звонить. Спустя минут двадцать он утер пот со лба и сказал:

- Поедете на попутках.

- Как это? - удивился я.

- Ну, скоро будет колонна в Мазари-Шариф, с ней и поедете, - он, наверное, подумал, что я испугался и поторопился успокоить меня: - Погранцы из 117-го отряда сопроводят, в порядке всё будет. Мне тут уже просверлили мозг, чтобы я нашел вам провожатых... Поговорю с Давыдовым, может кого-то и найдет.

В голове скрипели воспоминания о будущем. 117-й отряд - это который Московский? Мазари-Шариф - это где Голубая Мечеть и могила калифа Али? А что, это даже интересно! Всяко лучше, чем торчать в четырех стенах в Кабуле и ждать отмашки - когда разрешат выйти в поле пообщаться с бойцами, посмотреть на местных... Опасно? Не без того. Но знал же, куда ехал! Хотел гонзо-журналистики? Кушай, Герман Викторович, не обляпайся!

- Так... Пойдем, я тебе еще кое-чего подарю, - очевидно, принял какое-то решение Валиев.

Этот странный особист встал из-за стола, отдал мне документы и, напялив фуражку, повел меня за собой по коридору, поминутно останавливаясь, чтобы поздороваться с сослуживцами. Наконец он остановился у железной двери, достал из кармана чудовищного вида ключ, вставил его в замочную скважину и с хрустом провернул.

На металлических, местами тронутых ржавчиной стеллажах тут стояли огромные картонные коробки, деревянные ящики и бумажные свертки. Майор приставил табуретку и полез на самый верх.

- Вот, держи, - сказал он. - Это из неучтенки. Если что - нашел на обочине. Мне надо, чтобы ты до Мазари-Шарифа целый добрался, так что бери и не спорь!

Это был бронежилет. Я понятия не имею, когда бронежилеты появились в Советской армии, но вроде как до массового их применения было еще далеко! Увесистая такая кираса цвета хаки, килограмм пять, не меньше...

- От жары не подохну? - уточнил я.