Эффект Брауде

Антонина Гуз Эффект Брауде

Предисловие

Люди – странные создания. Особенно женщины.

Свои волосы темные – нужно осветлить. Кудрявые – выпрямить, ровные – завить.

Свои щечки пухлые – надо убрать липолитиками, щечек нет – накачать филлерами.

И зачем-то до невообразимых размеров увеличить губы и грудь.

Социальные сети мир важнее настоящего. Если тебя нет в социальных сетях, то тебя просто нет.

Мы смотрим картинки и подписываемся на «идеальность», «успешность», «красивость»…

Человеческая психика так устроена – нам нужно ТО, ЧЕГО У НАС НЕТ.

Постоянно сравниваем себя с другими – теми, за чьими страничками следим.

Цивилизация должна была к этому прийти. Рано или поздно. И «коронавирус из Уханя» – не случайное явление, а вполне ожидаемая программа перевода населения Земли в цифровую реальность.

Очень долго я сопротивлялась. Отговаривала женщин, своих клиенток, от ненужных им процедур. Призывала включить голову. Объясняла, что жизненная ситуация не изменится от количества уколов в лицо. Нужно меняться самой. Менять себя. В первую очередь – внутри. А увеличенные губы не сделают несчастную женщину счастливее.

Рассказывала о бессовестном фотошопе тех фотографий, которые они мне показывали и просили «сделать так же».

Приводила примеры косметологических процедур, придуманных исключительно для «вытаскивания» денег из клиентов.

Только все зря. Женщины соглашались с моими доводами. А потом приходили снова. И просили сделать «то же самое». Это разрывало мне душу. Поэтому очень скоро я «подвисла». Работать косметологом не хотелось.

Я стала обучать. Потому что умею это делать лучше всего. А мои ученицы вправе распоряжаться своими знаниями как угодно. Так я отдалила свое причастие к этому «странному миру косметологии». Да и работать нужно было меньше, а денег я стала получать намного больше.

От своих учениц я узнала о Брауде. Смеялась над ним, возмущалась, ругала. А потом он меня нашел. Написал, что рад познакомиться и что надеется, что мои рассуждения о нем на ютубе принесли мне новых подписчиков.

Удивила его манера общения: он был галантен, любезен и о-очень притягателен как мужчина….

Емельян Брауде – король современной косметологии.

То, что он творит, вне сомнений, ДИКО, грязно, ЧИСТО, сумбурно и гениально одновременно.

В кайф играть роль их Короля

Она такая милая… Потому что молодая. И глупая такая. Обычная. Такая же, как все. Но в этот раз выпал шанс оказаться в ЕГО постели именно ей.

Милена (а как ее звали на самом деле – черт ее знает) была счастлива и явно переигрывала в желании угодить.

Селфи в шикарной ванне. Свою рубашку он не разрешил ей надевать. Пришлось укутывать свое юное тело в полотенце, которое даже и не прикрывало того, что должно было.

Такой… Курит на балконе.

Ах как же гармонично этим утром его высокий стан вписывался в итальянский пейзаж. Такой… Естественно красивый. Он… Такой… С челкой, спадающей набок. Щетиной. И глазами, полными печали, логики и терзаний.

Взгляд поверх озера и гор.

А внутри огонь. Жар. Буря.

Он с силой сжал рукой перила. «Что я творю…» Ком в горле… Хочется «пепельницу об стену и стол на хрен вывалить с балкона на асфальт», схватить эту девку за руки, наорать и вытолкать за дверь. Следом спустить ее чемоданчик и присыпать барахлишком. А потом… Бросить все. ВСЕ. Зашвырнуть телефон в это озеро. Так далеко, на сколько хватит гнева, сил и злобы, накопленной за это время. ВСЕ потерять. Обнулиться… Стать никем. Зато счастливым. «Обрести свой дзен» и «вернуться в семью»… Голодным, «бедным». Не сдаться. А все поменять. Мир поменять. Прервать эту цепочку бесконечных бессмысленных действий, контролируя которую получаешь СТОЛЬКО денег… Сложно. Как наркоман. Никак не бросить. Проверка телефона на наличие новых сообщений – каждые 3–7 минут. Если дольше – ломка, дискомфорт, ощущение нарастающей паники…

«Хочу круассанов с карамельным моккачино», – хлопая наращенными ресницами и строя свои накачанные губки бантиком, промурлыкала юная ночная фея и прервала поток его безутешных мыслей. Он обернулся. Она стояла на одной ноге, в «спадающем» полотенце и обнимала косяк балконной двери.

«Дура, – подумал ОН. – Мне бы твои заботы…» А сам притянул ее за полотенце, запустил руку в ее мокрые волосы. Холодно, но с жаром поцеловал в губы. Полотенца – ЕГО и ее – упали на пол. Ее сочные, упругие от гиалуронки губки так и манили засунуть в них свой член. Не отрывая руки от ее головы, он с силой опустил ее перед собой на колени.

Тайное сообщество

Дождь… Ботинки и новые джинсы уже запачканы брызгами от луж. ОН, серьезный и властный, должен считаться разве что с ними – погодными условиями… Это вам не позавчерашняя Италия… Сегодня без водителя, сам. И машину возле входа не оставить, и зонта нет. Блин.