Эффект пристутствия

«Кто бы мог подумать, — пронзила мозг странная мысль, — что я еще вчера мечтал уснуть и не проснуться. Мечтал как о даре свыше… Хотел умереть, уйти… А сейчас — помимо воли губы Слава разошлись в глуповато-блаженной улыбке, — сейчас я чувствую себя счастливым… Почти счастливым…»

Слав будет самым счастливым человеком, если его спасительница выживет.

Правда, врач «Скорой» сказал, что положение почти безнадежное, пуля, кажется, прошла насквозь через сердце, внутреннее кровотечение остановить невозможно… И Слав, рассвирепев, бросился на врача. Схватил его за отвороты халата, прорычал: «Она должна жить, ты понял?» Потом, осознав, что погорячился, и что на него в этот момент смотрели внимательные глаза журналистов, стушевался, отпустил врача: «Извините, нервы, не сдержался…». И быстро сел в машину… А папарацци, конечно же, успели занять всю сцену, и завтра в печати начнет гулять мерзкая байка о внебрачной связи эстрадной звезды Слава Русина с некой юной особой, которая чистым девичьим телом закрыла своего состоятельного любовника от пули наемного убийцы. Да еще добавят, что, возможно, сам Русин подстроил покушение на свою персону, чтобы привлечь к себе внимание публики.

Какая мерзость, однако, эти желтые журналюги! Судиться с ними — самого себя пачкать в вонючем дерьме…

Впрочем, пусть… Пусть пишут, что хотят. У нас в стране свобода слова.

Свобода, выстраданная в многолетней борьбе, и никто не вправе покуситься на завоевания демократии… Только бы та девушка осталась жива…

Интересно, сколько ей лет? Пятнадцать? Шестнадцать? Да, наверное, так…

Только бы она осталась жива… Только бы…

Слав почувствовал, что успокоил нервы. Поднялся с травы, сел в машину и осторожно вырулил на автостраду. До больницы, куда увезли девушку, было совсем недалеко — километров пятнадцать. Несколько минут езды, если ничего не случится… Слав суеверно перекрестился — вдруг да поможет? Ведь в горах Сьерры, на том проклятом карибском острове, он выжил только потому, что ни на секунду не забывал о Создателе. Хотя Бог, если он есть, мог бы быть и более милосердным…

Воздух начал синеть, и Слав включил фары. Мощный луч яркого света острым клинком разрубил вязкие предзакатные сумерки. Серое полотно дороги тревожно шуршало под мягкими скатами автомобиля. Дорога тихо шептала: «Только бы успеть, только бы успеть…»

И вдруг сквозь тревожный шепот шин донеслось тревожное: «Слав, Слав…»

Черт возьми! Слав едва не выпустил руль из рук. Заскрежетали тормоза.

«Нервы никуда не годятся! — со злостью на себя подумал Слав. — Только аварии мне не хватало для полного комплекта впечатлений…»

Но где же он уже слышал этот тихий голос. Эти нежные интонации… «Слав, Слав…»

Неужели?

Дурацкий телефонный звонок, в пять часов поднявший его с постели.

Взволнованный девчоночий голосок в телефонной трубке. «Умоляю вас, Слав, не выходите сегодня на сцену, а то погибнете…» И не понять, что больше в этом голосе — наигранности или искренности. «Не ходите на концерт!». Она, эта странная девушка, так непохожая на большинство его поклонниц, вся какая-то лучезарная, с очаровательными глазами цвета очищенного от примесей агата — серовато-черными, блестящими, излучающими неземной свет… Сейчас почти не осталось людей с такими чистыми, незамутненными глазами, что кажется, что они прячутся от постороннего взора под приспущенными ресницами, так что не сразу заметишь черные точечки зрачков, в которых затаилась скрытая грусть. Грусть труднообъяснимая, неясная, заставляющая сильнее биться сердце, особенно когда видишь, что этим глазам суждено жить всего несколько мгновений, потому что их погасила жестокая пуля… Только бы она осталась жива… С такими глазами… Такие глаза были только у людей, живших в девятнадцатом веке. Или даже раньше, в веке восемнадцатом, когда даже войны были менее кровавыми и велись по рыцарским правилам… когда неписаные законы чести требовали вызвать оскорбившего тебя недруга на честный поединок, который назывался коротким словом «дуэль», и оба неприятеля, стоя у барьера и глядя друг другу в глаза, хорошо знали, что Бог и его величество случай дают им равные шансы на жизнь и на смерть… А почему в него, Слава Русина, должны подло стрелять из-за угла, даже не объяснив, в чем состоит его вина, если за нее он должен расплачиваться своей жизнью? Да и существует ли эта вина? Возможно, дело заключается в происках менее удачливых конкурентов, которым не удается собирать полные залы. Они уверены, что смерть конкурента — это решение всех проблем. И они по-своему правы, потому что вся Планета объята пламенем больших и малых войн, и жизнь человека стоит меньше копейки, которая и сама ничего не стоит…

В мире царит страх, люди забыли о Боге и о бессмертной душе, которой хочется чего-то доброго, светлого, чистого… Как те песни, которые поет он, Слав Русин. Поет не ради кучи зеленых бумажек — не деньги, черт побери, главное в этой жизни! Человеку нужна вера в лучшую жизнь, которая непременно наступит.