Эффект проникновения

Бортянский открыл громадный пыльный шкаф и принялся рыться на верхней полке. Олег наблюдал за ним, сдерживая нетерпение.

– Но для чего все-таки предназначалась «Сторожка»? – спросил он, не дожидаясь окончания поисков. – Убежище для правительства? Командный пункт на случай новой войны?

– Сию минуту, юноша, – отозвался Бортянский, перекладывая папки. – Сейчас мы с вами вместе почитаем… Хотя могу вам сказать заранее, прямых сведений о назначении объекта в документах нет… Там о строительстве, о снабжении… Где же это… Красная такая папка с надписью «1953»… Здесь лежала…

Хранитель музея растерянно оглянулся на Мальцева:

– Ее здесь нет

– Как нет?! – подпрыгнул Олег. – Александр Денисович, а вы уверены, что она именно там лежала? Не могли вы ее куда-то в другое место…

– Не мог, юноша! – сердито перебил Бортянский. – Я немолод, но с памятью у меня все в порядке.

– Простите, – пробормотал Олег. – Значит… Ее похитили?

– Не представляю, кому понадобилось похищать рассекреченные документы, которые вдобавок собирались уничтожить, – пожал плечами Александр Денисович.

– Но ведь рассекречивали одни, а похитить могли совсем другие, – заметил Мальцев.

– Помилуйте… Забраться сюда, подбирать ключ… Или… Кто-то из посетителей? Но зачем, зачем? Прежде чем попасть ко мне, эти папки ходили в кругах историков… Если кого-то так уж интересовала «Сторожка», он мог заполучить эти документы менее драматичным способом… Правда, бумаги в той папке касались не только «Сторожки». Было кое-что о событиях, предшествующих аресту Берия, о политической ситуации в стране, о кремлевских интригах… Но уверяю вас, абсолютно ничего такого, о чем бы уже не писали десятки раз, по свидетельствам очевидцев, по другим архивам! Не понимаю…

Дальнейшая беседа состояла в основном из сетований Бортянского, разбавленных сочувственными репликами Олега. Тщетно попытавшись вытянуть из Александра Денисовича более объемную информацию о содержимом пропавшей папки, Мальцев откланялся.

По пути домой он сопоставил две вещи. То, что уцелевшие сведения о «Сторожке» существовали себе тихонько, не привлекая ничьего внимания… Пока ими не заинтересовался он, Мальцев. И то, что теперь они испаряются, и возможно, не только из домашнего музея Бортянского. Не он ли, Олег Мальцев, поднял эту волну? Или он придает своей персоне преувеличенное значение?

Едва Олег успел разуться в прихожей, зазвонил телефон. Мальцев снял трубку:

– Алло.

– Добрый вечер, Олег, – приветствовал его незнакомый голос. – Рад наконец вас слышать. Я звонил, но вы отсутствовали. Вероятно, навещали ваших друзей, Илларионова и Бортянского?

– Кто это? – грубо бросил Олег, маскируя замешательство.

– Тоже друг, желающий вам добра.

Мальцев ощутил легкий укол ледяной иголочки страха. Было что-то пугающее, парализующее волю в этом вежливом вкрадчивом голосе.

– Что вам нужно?

– Нужно, чтобы вы прекратили возню вокруг «Сторожки»… Поверьте, я забочусь о вашей безопасности.

– Вы же украли документы у Бортянского. – Мальцев прятал испуг за показной резкостью. – Дело сделано, разве нет?

– Да, конечно, – охотно согласился невидимый собеседник. – В том, что касается Бортянского. Но история, видите ли, довольно масштабна. Мы не можем тратить время на вычисление всех сохранившихся бумаг и свидетелей. И вам, и нам будет спокойнее, если вы попросту перестанете мутить воду.

– А если я откажусь?

– Поступите глупо.

Эти слова прозвучали с такой интонацией, с какой обычно заканчивают разговор. Прежде чем неизвестный абонент успел отключиться, Олег торопливо выпалил:

– Вам известна судьба Кудрявцевой и Сретенского?

Ответ последовал не сразу:

– Допустим, что да.

– То, что с ними случилось… Это связано со «Сторожкой»?

– Нет… Не впрямую. И вы не приблизитесь к разгадке, если будете рыться в архивах НКВД. Вашу проблему это не решит, а нам может помешать. Так что подумайте… До свидания.

В трубке раздались короткие гудки.

8

Стивену Бренту очень хотелось спать. Еще больше ему хотелось выпить, но ни того, ни другого он не мог себе позволить.

Цветная подмигивающая схема на экране компьютерного монитора впечатывалась в мозг Брента, как типографское клише. Он давно бы выучил ее наизусть, если бы Конуэй не вносил ежеминутных поправок, манипулируя мышью на столе.

– Еще раз, Стив, – сказал Конуэй и поднес к губам чашку с горячим кофе. – Стираем секторы с первого по восьмой, увеличиваем девятый, оставляем в резерве десятый и одиннадцатый.

Мышь ткнулась вправо и влево в пределах коврика, схема преобразилась, словно рождественская реклама на фасаде супермаркета.

– Дэвид Хилл, – прокомментировал Конуэй, глядя на экран, – Крис Корриган и Уильям Тейлор. Анализ предварительных данных свидетельствует, что кто-то из этих троих мог передать противнику…

– Гипотетическому противнику, – устало поправил Брент, которому до смерти надоел педантизм Конуэя.