Его невинная крошка

Дед настойчиво берёт меня за руку, разворачивает к себе, на его лице суровые складки у плотно сжатого рта. Секунд пять сверлим друг друга взглядами, затем он вздыхает и качает головой.

— До чего упрямая девица, а! На кой оно тебе надо? — кивает на дверь, за которой мне предстоит самое ужасное, и я непримиримо щурюсь. — пусть этим займется кто-нибудь другой. Есть же у него друзья близкие, этот, как его… Дэн!

— Нет. — вырываюсь из хватки, и откидываю со лба челку. — я должна сама, понимаешь, деда? Сама!

— У нас мало времени. — напоминает строго женщина в форме, и протягивает мне зеленый халат, я поспешно набрасываю его на плечи.

— Подожди меня здесь. — мягко прошу дедушку, собираясь с духом, чтобы шагнуть в морг, и призываю всю силу воли.

— Тьфу ты, ёк — макарёк! — в сердцах сплевывает старый, и, безнадежно махнув рукой, отворачивается, демонстративно давая мне понять, что в случае чего виновата буду я, типа, «я ж предупреждал…»

— Зрелище, честно говоря, не для слабохарактерных. — трогает меня за запястье Инна Ринатовна, прежде чем впустить внутрь. — Алиса, ты уверена, что справишься? Твой дедушка прав, мы можем попросить…

— Нет, я сама. — в моем голосе совсем не слышится этой чёртовой уверенности, но бунтарский дух побеждает разум.

— Тело очень сильно пострадало при взрыве. — преграждает путь она. — лицо опознать невозможно, вспомни, были ли у Соколова особые приметы? Татуировки или шрамы?

Я задумываюсь, стараясь отогнать мрачные мысли. Блин, может мне и правда, не стоит так рисковать психикой? Приметы…

— У него татушка на правой лопатке, ворон, обвитый колючей проволокой. — хрипло говорю, поражаясь, как чуждо звучит голос. — и на плече еще одна — дракон, пожирающий свой хвост.

— Нет, это не годится, — отвергает Инна, — кожа обгорела, распознать частицы рисунков не получится. Но, я, кажется, знаю, что нам поможет. Готова?

Нет… Боже мой, я не могу…

— Да, — через силу произношу, и на негнущихся ногах вхожу следом за ней в стерильно чистое помещение, где посредине металлический стол, а на нём накрытое простыней тело.

Мне дурно, на ткани темнеют потеки чего-то противного, липкого. Патологоанатом, безмолвно обменявшись с Инной взглядом, подходит к столу, и, молчаливо спрашивая разрешения у полицейской, сдвигает край простыни. Я зажмуриваюсь.

— Алиса… Взгляни сюда. — возвращает в реальность следователь, и мне хочется исчезнуть, броситься отсюда, и всё же я несмело открываю глаза.

Печатка на изуродованном, обугленном мизинце, драконий глаз в кольце крохотных алмазов… Перстень тоже черный, но я узнаю его мгновенно, ведь столько раз видела у Руслана. Щеки пылают от жгучих слёз, трудно дышать. Инна поддерживает меня, и я вцепляюсь в неё мертвой хваткой, прячу лицо на груди, а из горла вырывается истошный вопль…

Глава 24

АЛИСА

Комната покачнулась, приподнять веки мне стоило большого труда. Утро или вечер? За окнами темень, назойливые огоньки режут глаза. Рука тянется к полу, кажется, вчера Борька оставил банку пива, это я его уговорила, хотя никогда не надиралась до такого свинского состояния.

Банки не обнаруживается, пальцы натыкаются на что-то противное, скомканное. Заставляю себя принять вертикальное положение, смотрю вниз. На ковре мое платье, оно насквозь промокшее, в голове обрывки воспоминаний. Чёрт, ну конечно, я же притащилась из клуба под утро, а сейчас…

Взгляд падает на часы, зеленым светятся цифры 09:34. По голове будто проехался бульдозер, ломит виски, а когда пытаюсь встать, штормит так, что приходится хвататься за спинку кровати.

Ни фига ты наклюкалась, Алиса… Ведь я же не умею пить, совсем не умею. Мне просто нужно было снять стресс, это больше не повторится. В памяти всплывает серое помещение морга, ужасный стол, а на нем накрытое грязной простыней тело. Меня тошнит, опрометью, стараясь не споткнуться, бросаюсь в ванную.

Желудок болезненно сжимается, но ничего не выплевывает, я открываю кран, и умываю лицо. Из запотевшего зеркала на меня пялится страшилище с всклокоченными волосами и синими мешками под глазами. Блин, точно невеста Франкенштейна, и та симпатичнее…

Маринка!

— Марин! — заглянув в её комнату, громко зову, нетвердой походкой двигаясь по лестнице, и держусь за полированные перила. — Маришка, ты где? Ты встала? Маринка!

В дверь настойчиво трезвонят, кого там еще принесло?! Маришка выскакивает из кухни, её личико перепачкано в шоколаде. Вцепляется в мою руку, огромными глазенками, так похожими на глаза Руслана, смотрит на меня.

— Дядя Боря сказал, что ты заболела. Алис, у тебя что-то болит? Ты плакала, потому что тебе больно?

Наивная моя… Если бы она только знала, что у меня болит сердце, и как мне хреново, и что мы теперь совсем одни, а папы у неё больше нет.

— Я простудилась, малыш. Иди, мой ручки и лицо, сейчас будем завтракать.

— Это дядя Боря приехал? — неуверенно спрашивает, кивая на дверь, и меня вдруг окутывает тревогой.

— Беги в ванную. — строго говорю, подтолкнув её в сторону коридора. — если это он, тебе надо умыться, не то будет ругать. Давай, моя хорошая!