Его ночная гостья

– В полицию, – не моргнув глазом соврала я. – Выяснились какие-то новые обстоятельства смерти Седова. Меня просили подъехать.

– Жень, думаешь, это Шершень убил его? – очень тихо спросил Андрей. Все же мы думали с ним об одном и том же.

– Не знаю, – уклончиво ответила я, мне отчего-то не хотелось говорить на эту тему. – Пока я сомневаюсь во всем…

Собственно говоря, именно это чувство сомнения и тревоги гнало меня в сторону поселка Березовая Речка. Но, подъезжая к посту ДПС, я вдруг заколебалась.

За чертой города моросил дождь. Он выстукивал монотонную дробь по крыше авто, разводами стекал по лобовому стеклу. Но, независимо от погоды и времени суток, у тротуара нес службу сотрудник ДПС. Пузатый дядька, низко надвинув на глаза капюшон, зорко высматривал зазевавшихся водил. Это был совсем не тот мент, что тормознул меня в роковой вечер убийства Седова, но все же.

Я перестроилась в крайний ряд, сбросила скорость. В голове у меня уже созрел примерный план действий, как выведать у пузана координаты нужного мне стража дорог, но… Вместо того чтобы нажать на тормоз, я проехала мимо.

Откинулась на спинку сиденья, выдохнула, поудобней перехватила руль. Я ни за что бы не призналась себе в этом, но с некоторых пор во мне поселилось странное недоверие к клиенту.

Вполне возможно, что Болотов действительно не крал у меня пистолет и в ночь убийства Седова просидел в сторожке охранников. Однако первое правило настоящего сыщика во все времена гласило одно и то же: «Доверяй, но проверяй!»

– …а еще уточняй и выясняй! – сказала я самой себе и уже более решительно переключила скорость. Машина пронеслась мимо поста ГАИ, промчалась под указателем «Березовая Речка» и вильнула на проселочную дорогу.

Я не знаю точно, какая нелегкая сила несла меня в сторону загородного дома Андрея Болотова, но отказываться от задуманного я не собиралась. Но меня тут же ждало разочарование – сторожка охранников оказалась заперта. Я напрасно дергала дверную ручку и заглядывала в окна.

Хмурое утро сменилось окончательной непогодой к полудню – дождь пошел еще сильнее. Окончательно промокнув, я зло топнула ногой и снова побежала к машине, села за руль, повернула ключ в замке зажигания. Я поехала вперед по мокрой дороге мимо высоких изгородей окрестных домов, свернула на знакомую улочку и тормознула около кирпичного двухэтажного домика. Я не знаю, зачем и какая именно нелегкая сила несла меня в сторону загородного дома Андрея Болотова. Что я хотела там найти? Возможно, хоть какое-то подтверждение правдивости слов Андрея?..

Ключей у меня, разумеется, не было, но это был не тот повод, который мог бы остановить Женечку Охотникову! На такой случай на дне моей сумочки всегда имеется заботливо припасенный набор отмычек. Бросив машину около дома, я выбралась на улицу, накинула на голову капюшон, добежала до калитки.

Волшебные крючочки не подвели меня и на этот раз: я беспрепятственно попала сначала за ворота, а потом и в дом.

– Неплохо сработано, Евгения, – одобрила я свои действия и шмыгнула за дверь, тихонечко притворила ее за собой и огляделась.

Маленький коридорчик, на крючке сиротливо висит ветровка, забытая Андреем, полочка для обуви совершенно пуста. Вроде ничего не изменилось с моего последнего визита сюда. Вот только… только собачий холод пробирал до мозга костей!

Я невольно передернула плечами, прошла вперед, заглянула в кухню – та же картина. Стол совершенно пуст, все полочки тоже, и только на подоконнике стоит пепельница, полная окурков, а рядом – чашка недопитого кофе. Должно быть, Андрей прождал меня у окна весь вечер…

Я снова поежилась. Мало того что в доме настоящий ледник, так еще и в окна нещадно дуло. Я поспешила покинуть пищеблок, снова вышла в коридор, заглянула в кладовую, щелкнула выключателем. В тесной комнатенке тут же вспыхнул свет. Я бестолково шарила по полкам, заваленным старыми вещами и коробками с каким-то барахлом. Здесь не было совершенно ничего интересного.

Неожиданно за моей спиной хлопнула входная дверь. Я выронила сумку, обернулась и невольно подняла руки вверх. В коридоре стоял здоровый бородатый мужик с винтовкой через плечо и рыкающим бульдогом на поводке.

– Кто такая? Что здесь делаешь?! – просипел бородач.

– Я… Я знакомая Андрея Болотова. Я приехала сюда по его просьбе…

– Да ну? – вроде как не поверил мужик.

– Это правда, – я смотрела то на дядьку, то на собаку, которую он удерживал с явным усилием.

– А вы, должно быть, работаете здесь? Охранником? – догадалась я.

– Охранником! И тебе не повезло! Поживиться не придется!

– Вы думаете, что я воровка???

– Сейчас вызову полицию – они и разберутся!

Я не на шутку испугалась – лишние приводы в местные органы порядка были мне сейчас ни к чему. И бежать некуда: позади – глухая стена кладовки, впереди – рычащий пес и его хозяин с нешуточными угрозами. Хоть плачь!

– Живо отвечай, что здесь забыла?

– Я же вам говорю: меня попросил сюда приехать Андрей Болотов! – в отчаянии крикнула я. – Я знаю имя хозяина дома – неужели вам этого мало?

– Ха! Ну, узнать имя того, кто здесь живет, задача простая!