Его ночная гостья

– Что я хочу? Позавчера вечером ты тормознул меня на трассе и долго пытался к чему-то придраться… А сразу после этого у меня начались серьезные проблемы: пропало оружие, на меня вышли тарасовские бандиты и пытались убить, потом мой пистолет каким-то образом оказался около трупа, и менты повязали меня как главную подозреваемую. Я всю ночь провела в тюрьме! Забавненькое, знаешь ли, времяпрепровождение… – цедила я слова и искренне жалела, что не послушалась Карена и не купила настоящий пистолет. – И теперь ты спрашиваешь – чего я хочу? Я хочу знать: кто и зачем тебя ко мне подослал в тот день?! Ну!!! – Я в нетерпении махнула пистолетом.

– Я не знал… – клацая зубами, выдавил из себя мент. – Я не знал… Меня просто предупредили, что мимо моего поста будет проезжать белый «фольк» с номерами «357»… И попросили сообщить, когда машина появится… Вот и все! Я больше ничего не знаю! Правда!

– Как не знаешь? – только мысль, что за тонкими стенками коммунальной квартиры нас могут услышать соседи, заставила меня не орать, а шипеть. – Чертов обманщик! А кто украл у меня пистолет?

– Что? Какой пистолет? – обливался холодным потом мент.

– Мой пистолет! Из которого потом застрелили Седова!

– Я-я-я… Не брал…

– Врешь! Ты украл пистолет! Передал его тому, кто затеял весь этот спектакль! Отвечай – кто это был?! Борис Соболев? Он???

– Я не вру… Я ничего не крал… И ни про какое убийство я не знаю! Я только остановил белый «фольк», в котором ты ехала… – как заведенный твердил Сергеев одно и то же. – Я не крал… Не крал… Не крал…

– Допустим… Тогда кому ты слил информацию про то, что я выехала из поселка?

– Меня просто попросили… Понимаешь… У меня такое положение… Денег совсем нет. Я подрабатываю тем, что помогаю выручить отобранные права. А тут меня попросили о какой-то пустяковой услуге – предупредить, когда мимо поста будет проезжать белый «фольк». Деньги за это обещали нормальные! Вот я и согласился…

– Кто предложил тебе деньги за эту информацию? – наступала я.

– Ну… – тянул и медлил Сергеев.

– Кто??? – требовала я.

Я бы обязательно выбила из проклятого мента все признания, но в этот момент за дверью послышался скрежет, а потом створка распахнулась.

– Сашенька, к тебе опять посетитель… – залебезил старушечий голос, потом бабулька натолкнулась взглядом на меня с пистолетом в руках, всплеснула руками и заголосила что было мочи: – Ой, ужас-то какой! Полиция! Убивают!

Мы с Сашкой кинулись врассыпную: он – к окну, я – к двери. Я только успела заметить, как он вскочил на подоконник, рванул на себя створку и был таков…

– Убивают!!! На помощь!!! – продолжала что есть мочи орать старуха.

– Черт! – Я взглянула на открытое окно, на голосящую бабку, зло топнула ногой и пулей выскочила из комнаты. Отпихнула в сторону так некстати явившуюся старуху, со всего размаху налетела на очередного соискателя утерянных прав, топтавшегося в коридоре, опрокинула его на какие-то полки. Откуда-то сверху тут же посыпались кастрюли, банки, ведра… Перепрыгивая через раскатившиеся во все стороны поварешки, я домчалась до двери, выскочила на лестничную клетку. По ступенькам я не бежала, села на перила и съехала вниз, а дальше – вон из подъезда и прямиком по лужам до своей машины. Даже дверца за мной не успела захлопнуться, как я уже повернула ключ в замке зажигания и рванула с места.

Обращение бабки к правоохранительным органам не прошло даром – от дома нечистого на руку Сашки Сергеева я мчалась как черт от ладана. Еще никогда упоминание о появлении доблестных архаровцев не толкало меня на такое паническое бегство…

Только когда я оказалась на другом конце города, сбросила скорость и одумалась. Я притормозила у обочины, перевела дыхание.

Я сидела в салоне, смотрела перед собой и пыталась привести мысли в порядок. Мимо по пешеходному переходу тек нескончаемый поток прохожих, закутанных в куртки и шарфы. Все куда-то торопились, спешили – и только я оставалась на месте и никак не могла понять: что мне теперь делать? Снова искать Сашу Сергеева? Но какой теперь прок мне от этого? Потребовать, чтобы он дал мне координаты своих нанимателей, то бишь Бориса Соболева и Шершня?.. Было бы неплохо! Но я с лихвой напугала продажного мента, и наверняка ближайшие несколько дней он предпочтет не появляться у себя на квартире.

К тому же намного больше меня заботило другое…

В загородном доме Андрея Болотова кто-то жил до нашего приезда. Мент, которого я обвиняла в краже моего «макарова», не сознался в воровстве. Соболев странным образом начал вести охоту на меня, напрочь позабыв про грозившего ему компроматом Андрея.

Что все это могло значить?

Пожалуй, я боялась признаться в этом даже самой себе.

Но впервые за все время работы на господина Болотова мне в голову вдруг пришла странная догадка: «А не дурят ли меня?»

Я не знала точного ответа на этот вопрос, но на всякий случай на пути домой я снова заглянула в лавку своего приятеля Карена. Шлепнув на прилавок несколько крупных купюр, я уверенно произнесла:

– Прослушку!

Глава 7