Его ошибка

— Мешаешь, — хрипло выдавливает Ярый, на мгновение отрываясь от моего напряженного полушария, и я в смущении наблюдаю, как он бесцеремонно захлопывает дверь прямо перед носом своей пассии.

Сжимает меня теснее, и концентрирует свой одурманенный взгляд на мне:

— Значит так, будем считать, что ты все же вывела из себя серого волка, — он будто не может оторвать взгляда от моих губ. — Поэтому договоримся сразу: я возьму тебя всего раз…

— Только раз, да… — умоляюще шепчу я, понимая, что о большем я и мечтать бы не посмела.

— И когда мы снова встретимся, уж постарайся сделать вид, что впервые меня видишь, — он наконец встречается со мной взглядом из-под хмурых бровей.

Подаётся ко мне и похабно облизывает мои сомкнутые губы своим горячим языком. Будто не может удержаться от желания распробовать меня на вкус:

— Отвечай, конфетка, — требует. — Поняла?

— Мгм, — пищу я, осознавая, что ему уже нет дела до моего ответа, потому что меня вдруг начинает распирать между ног.

Теперь пути назад уже точно нет. Да и зачем назад? Разве не об этом я мечтала долгими ночами?

Сил на размышления о правильности моих желаний не остаётся, когда Ярый, едва приметившись, делает уверенный толчок бёдрами, и я оказываюсь достаточно мокрая, чтобы впустить его практически беспрепятственно…

Практически.

Слишком резко. Боже, как же больно!

Все тело непроизвольно сжимается, будто в судороге. Меня словно разрывает изнутри. Но Ярый не сбавляет натиска. Очевидно алкоголь и моя ложь достаточно усыпили его бдительность.

— Все же я слишком большой для тебя, малыш, — хрипит он, видимо восприняв мое напряжение по-своему.

Прячу лицо у него на груди, лишь бы он не заметил выступивших на глаза слез. И не разгадал моей лжи.

— Все в порядке, — бормочу еле слышно, стараясь не всхлипывать.

Ничего не в порядке. Все тело будто в агонии, а внизу живота все занемело. Хочется выть в голос, и проклинать свою беспросветную глупость за то, что выбрала себе в первые мужчины такого великана, да ещё и наврала ему. Он просто огромный!

Но теперь и отступать некуда. Он ведь больше никогда даже не глянет в мою сторону, если я сейчас попытаюсь его остановить.

Стараюсь переключиться, отвлечься от боли, но ничего не помогает. Врезаюсь ногтями в широкие плечи, желая хоть как-то компенсировать свою боль, но кажется ему все равно, он и не чувствует будто ничего.

Ощущаю себя грязной шлюхой, которую отодрали прямо в коридоре даже не снимая обуви.

Но ведь он предупреждал, что так и будет. Однако мои фантазии выглядели куда наивнее реальности.

Хотя все же есть кое-что… то, что вынуждает меня терпеть эту адскую муку. Его мужской запах. Голос, который бормочет нечто неразборчивое, но кажущееся утешительным. Горячая кожа под моими пальцами. Вены на его шее вздулись от возбуждения и… осознание, что это из-за меня…

Глава 5. ЯР

Какая же она охеренная. Мне просто срывает башню. Хочу ее, даже уже обладая. Хочу больше, быстрее, жёстче. Но стараюсь сдерживаться. Меня дурманит от неё похлеще чем от всего хмеля, что разгоняет мою кровь.

Однако ощущение, что девочка не разделяет моего удовольствия не даёт покоя. Миниатюрная фигурка, что обвилась вокруг меня кажется какой-то напряжённой. Оно и понятно, я дядя большой, а она вон какая малышка…

Стоит услышать тихий всхлип как я маленько трезвею. Это было не похоже на всхлип удовольствия. Может показалось?

Наконец осознаю, что у меня буквально вся шея уже мокрая от ее слез, и отстраняю от себя девчонку.

— Черт бы тебя побрал, — рычу, оценивая ее припухшие от беззвучных рыданий глазки. — Какого черта не сказала, если так неприятно?!

— Все хорошо… — бормочет.

Не могу себя контролировать. Меня бесит ее заплаканное лицо. Чувствую себя последним мудаком. Будто я маньяк какой-то!

Надо бы снять ее с себя, одеться и уйти, но… ещё хуже прочего, это то, что даже ее заплаканный вид нисколько не поумерил мой пыл. Точно, маньяк. Но останавливаться я не намерен…

Сильно сбавляю темп. Легко касаюсь ее соленых от слез губок. Осторожно поглаживаю свободной рукой ее темные волосы. Прохожусь поцелуями по влажному лицу, собирая слёзы.

— Согласен, грубанул, принцесса, — шепчу успокаивающе. — Но на будущее, малыш, так нельзя делать, мгм? Если тебе больно, нужно говорить об этом своему мужчине… Мы ведь не телепаты.

Меня отчего-то коробит, как подумаю, какой мудак научил ее терпеть.

Всхлипывает, поднимает на меня глазки свои синие:

— Своему мужчине? Это какому?

Стискиваю зубы. Она будто назло задаёт раздражающие вопросы:

— Это тот, который тебя имеет, — цежу.

— Значит каждый, кто меня имеет — мой мужчина? — вроде бы наивно спрашивает, ещё и глазками так хлопает, мол действительно не догоняет. Но чувство, что она нарочно меня из себя выводит — не отпускает:

— Нет! То есть… — млять, почему меня это так бесит?! — Сегодня я — твой мужчина!!! Поняла меня?! Поэтому будь добра, говори, если тебе что-то не нравится. А не вой втихомолку! Не вынуждай меня чувствовать себя мудаком!

— Значит… мой мужчина? —впервые за все время, что я держу ее в руках, с ее губ срывается стон.