Её зовут Анна…

Порой мы принимаем людей вокруг нас за лотерейные билеты, которые служат лишь для того, чтобы осуществить наши абсурдные мечты.

                              Карлос Руис Сафон

                         Испанский писатель и композитор.

Мистическая Повесть «Её зовут Анна»

Мы не всегда понимаем что происходит вокруг нас на самом деле, но, мы по крайней мере видим ситуацию.

                              Искандер Муратов.

Москва 2015 год.

… Москва стояла в пробках. Было утро понедельника. Все спешили на работу. Казалось, что улица Большая Никитская никогда не закончится, и поток гудящих машин вовеки не остановится. Со мной в салоне сидела мой бухгалтер, которая то и дело пялилась в свой смартфон.

– Марина Владимировна, что у нас по отчислениям поставщикам мяса? – спросил я, отрывая её от интереснейшего занятия.

– Я перечисляю вовремя, Александр Гаврилович, как вы и сказали,– ответила она.

– Да, будьте добры, не задерживайте оплату. Уж очень у них мясо хорошее,– сказал я.

Внезапно появилась возможность, завернуть в один из переулков и выехать к набережной. Но проехать нужно было под знак «кирпича». На свой страх и риск я так и сделал, в надежде, что не попадусь патрульной машине ДПС. Но мне не повезло, и я наткнулся прямо на доблестных офицеров в ярко – жёлтых жилетах.

Патрульная машина остановилась прямо возле меня, и из неё вышел, размахивая палочкой, сотрудник ДПС.

Я открыл окно своей машины, и поток снежинок ворвался в салон, нежно облепляя моё лицо.

– Здравия желаю! Инспектор патрульной службы, старший лейтенант Овсиенко. Ваши документы, пожалуйста, – обратился ко мне офицер, отдавая честь.

Я протянул ему документы.

– Тааак, Морган Александр Гаврилович, нарушаем? Интересная и необычная у вас фамилия. Иностранная что ли?

– Нет, исконно русская фамилия. От слова «Моргун». Тот, кто записывал фамилию в далёкие двадцатые годы, перепутал наверное буквы, бывает и такое. Ну, ты это… – не успел я договорить, как старлей посмотрел на меня и сказал:

– Фамилия ваша до боли знакомая, гражданин Морган. Где-то я её раньше слышал.

– Может быть… – снова я не успел договорить, как мой собеседник восторженно произнёс:

– Всё! Вспомнил. Здравия желаю, товарищ полковник! Простите, сразу не узнал. Завернули, наверное, по оперативной необходимости, да? Не смею вас задерживать. Счастливого пути!

– Да нет, подожди. Я готов оплатить штраф.

– Ну что вы, что вы, езжайте.

– Спасибо, командир.

– Да не за что. Много слышал о вас. Честь имею!

Поблагодарив сотрудника, я закрыл окно и двинулся дальше. Мой бухгалтер сидела, раскрыв рот от изумления. Я посмотрел на неё, рассмеялся и сказал:

– Ну, что раскрыли рот? Как будто, что – то случилось.

– Это правда, что он сейчас сказал? Вы полковник? Но вы, же ресторатор? – удивлённо произнесла она.

– Да, я полковник в отставке. Бывший следователь Генеральной Прокуратуры. Я особо не афиширую. Кому надо, и так знают. Вот вам пример с инспектором ДПС.

– А почему вы решили уйти в отставку и заняться ресторанным бизнесом?

– Я бы не ушёл. Но, эти рестораны – детища моего старшего брата, которые он создавал по крупицам. И отнестись к его предсмертной просьбе безразлично не я мог. Поэтому мне пришлось оставить службу по семейным обстоятельствам.

– Понятно, а тяжело быть следователем и раскрывать преступления?

– Ну, нелегко это точно! Кстати мое самое первое дело происходило именно в этих местах, а точнее здесь рядом, на Тверской.

– Правда? Интересно как? Расскажите, нам всё равно ещё ехать как минимум полчаса.

– Как же быстро летит время… Вы себе даже не представляете! Все события хранились где-то глубоко в недрах моей памяти, и видимо именно сейчас, пришло время вспомнить обо всём, что происходило почти двадцать лет назад…

Москва 1996 год.

В студенческие годы я работал курьером в одной из столичных фирм, тут не далеко. В мои обязанности входила вечерняя доставка разной техники – от такого ноу-хау как сотовый телефон и до холодильника. Рабочий день мой начинался в шесть часов вечера и заканчивался ближе к полуночи. Обычное дело для московского студента.

Отделом доставки, в котором я трудился, руководила эффектная тридцатипятилетняя блондинка с шикарными локонами до середины спины. Обладательница больших, голубых глаз, франтоватой улыбки с красивыми губами, которые она красила помадой алого цвета. Не женщина, а мечта. Мне всегда было интересно, кто же тот счастливчик, который проводил с ней вечера, и кого она ласкала своими тонкими, изящными пальчиками.

Всегда приятно видеть красивую, ухоженную женщину. Душа начинает петь и хочется писать стихи для неё. Ведь что может быть лучше настоящей красоты, которая, как известно, спасёт мир.