Экспедитор

   Сквозь сон я почувствовал легкий запах табачного дыма. Кто-то курил в комнате. Курил, не скрывая своего присутствия. Послышался стук – неизвестный открыл окно. Укоризненно скрипнул стул, стоявший рядом с выходом на балкон. Револьвер, кстати, лежал у меня под подушкой. Надо только немного подвинуть руку и…

   – Не стоит хвататься за револьвер… – раздался тихий, хорошо знакомый мне голос. – Это, право слово, будет совершенно лишним.

   – Хесус… – сквозь зубы процедил я.

   – Рад, что ты меня узнал, сынок.

   Вспыхнула спичка, и я увидел старика Морено. Он сидел на стуле и пялился на меня. В руке револьвер. Что-то буркнул себе под нос и зажег свечи, стоявшие на небольшом столике. Мне оставалось сесть на кровати и наблюдать, как он потягивает свою старую, прокуренную трубку. Старик долго молчал. Очень долго. Надо сказать, он просто обожал длинные, почти театральные паузы. Наконец Морено кивнул своим мыслям и произнес:

   – Ты так стремишься стать героем, сынок, что меня просто жуть берет. Хотя… Я могу это понять. Герои обязаны умирать молодыми, чтобы не превращаться в дряхлых и никому не нужных старцев, чье тело лишь призрак его минувшей славы. Что может быть ужаснее, чем состарившийся и умерший в своей постели герой? – Он прищурился и покачал головой. – Его имя забыто, а дела преданы забвению. Причем задолго до его настоящей смерти. – Морено тяжело вздохнул. – Как ни крути, есть в этом нечто ужасное. Казалось бы, чего такого? Забыт еще один герой. Человек, который был так храбр, что сама смерть не осмеливалась приблизиться к нему на расстояние выстрела, но курносая слишком хитра и коварна, чтобы упустить такую душу! Поэтому она поступает по-другому: позволяет ему дожить до глубокой старости и умереть в одиночестве. Героев, сынок, убивает не смерть, а общество. Нет, с тобой этого не случится. Ты умрешь молодым. О тебе будут рассказывать истории, восторгаться твоей смелостью и проклинать негодяя, который посмел разрядить в тебя револьвер. Это значит, что и мое имя останется в памяти людей. Это, надо сказать, изрядно греет мою душу…

   – Вы умный человек, сеньор Хесус. Говорю это совершенно искренне, не собираясь вам польстить и таким образом отсрочить свою… – Я усмехнулся. – Свою героическую смерть. Увы, я вынужден вас разочаровать – никто и никогда не станет слагать обо мне историй. Я стану одним из тех безымянных, чьи останки покоятся на этих землях.

   – Ты обманул меня.

   – Нет. Я просто нашел других попутчиков. Они сделали мне предложение, от которого я не смог отказаться.

   – Это разумный поступок, Серхио, – признал Морено. – Разумный, но ущемляющий мои интересы. Как ты думаешь, я готов с этим смириться?

   – Если вы здесь, то полагаю, что нет.

   – Верно.

   – У вас два выхода, сеньор Морено.

   – Какие же?

   – Убить меня и остаться ни с чем…

   – Я так и думаю поступить.

   – Или же забыть о моем существовании, но получить бумаги, из-за которых и началась эта заварушка.

   – Бумаги? – оскалился Хесус. – Ты думаешь, что я поверю в какие-то бумаги?!

   – Именно так. Потому что вы прекрасно разбираетесь в людях и понимаете, что врать в моем положении просто глупо.

   – Где эти документы?

   – В кармане моего жилета. Можете взять их. Я не двинусь с этого места. Обещаю.

   Старик взглянул на меня, а потом поднялся и подошел к соседнему стулу, на котором была развешана моя одежда. Не спуская с меня глаз, залез во внутренний карман жилета и вытащил пачку бумаг. Повертел их в руках и бросил на стол.

   – Зачем ты это делаешь?

   – Мне надоело бегать. Сначала я бегал от Альвареса, потом от монахов-доминиканцев, а потом еще и от вас. Потерял Мартина Вильяра и его жену, но ни на шаг не приблизился к своей цели. Довольно. Признаться, я здорово устал. Можете забрать эти бумаги и, следуя этим записям, искать сокровища Линареса.

   – Ты что, отказываешься от них?

   – Не буду лгать, утверждая, что у меня хорошая память. Я сделал копии этих документов.

   – Предлагаешь мне поучаствовать в этой гонке?

   – Мы выйдем из Сантьяго-де-Лион не раньше чем через неделю.

   – Это еще почему?

   – Русские медленно запрягают.

   – Хм… Но где-то впереди есть еще и Альварес Гарса.

   – Вы говорили, что ваши люди не боятся крови.

   – Хочешь, чтобы мы с Альваресом перегрызли друг другу глотки, а потом придешь ты, со своими русскими, и заграбастаешь сокровища голыми руками?

   – Возможно, так и будет. Может, и нет.

   – Ты странный малый, Серхио. Словно не от мира сего.

   – Вы даже не представляете себе, сеньор Морено, насколько это правда.

   – Признаться, этим ты меня и настораживаешь, сынок…