Элизабет де Морель. Тайны улиц Москвы

Тысячи тропинок, сотни улочек, десятки дорог и один он. Прячущийся, скрывающийся в темноте. Монстр без лица и имени. Кто он? Что ему нужно от меня? Что не отдал ему мой отец? Как его уничтожить?

Страшно. Уже один раз он убил меня. Я была слабой. А теперь я сильнее. Я не одна. Скольких он уничтожил? Сколько хотят отомстить ему? Или в живых остались только мы?

Столько вопросов. И нет ответов. Пока нет. И найти их страшно. Ведь за каждым ответом будет множество других вопросов.

Хочется бросить все и сбежать. Схватить сестру и скрыться в неизвестности. Сколько бы не было ей лет, для меня она всегда будет маленькой девочкой. Защитить, сберечь то что у меня осталось от семьи, от нормальной жизни.

Голубая кошка шагает рядом, шерсть на ней стоит дыбом. Она чувствует то же что и я. Ей страшно. Но нас лишили выбора. Мы можем… Нет, не так! Мы обязаны отомстить! Кроме нас не кому противостоять ему.

Свернув в переулок, мы идем дальше, ожидая что запах усилится, и мы выйдем на след. С одной стороны, от нас забор школы, с другой – не высокие дома. Тихо. Слишком тихо для большого города. Не большой монумент, посвященный войнам Великой войны, попадается нам на глаза. Мы тоже воины. Но наша война пройдет не так громко. И почестей в случае победы нам не воздадут. Да и не заметит никто нашу погибель, кроме родных.

Тень или мираж шагнул из монумента преграждая нам путь. Старушка-призрак с тросточкой и в старинной одежде. Она постукивала палкой как слепая. Мы подошли ближе. Еще призраков мы не боялись. Её лицо изрезали морщины, глаза закрыты.

– Не ищите его. Слышите? Не ищите, – проговорила она, повернув голову к нам.

– У нас выбора нет, бабуль, – ответила я.

– Выбор всегда есть. Отступите.

– Не можем.

– Вы разбудите души мертвых. Поднимете зло с самого ада. Именно этого он и добивается.

– Он должен заплатить за содеянное.

– Мертвых не вернуть.

– Мы хотим даровать им покой. Лучше помоги скажи, что он ищет?

– Книгу колдуна. Книгу демона. Книгу смерти.

– Черную книгу магии?

– Да. Проклята эта книга самим демоном. Она лишь боль несет. И ему принесла много боли.

– Но книги же нет.

– Есть. Твой отец спрятал её в одну темную ночь.

– Где?

– Это тебе лучше знать. Ты знаешь. Но забыла. Он говорил тебе. А ты глупой была и не слушала.

– Я же не знала.

– Он любит тебя. И даже рад что ты не помнишь. Не ищи её. Проклятье сильное. Её охраняют. Лишь ты в руки сможешь её взять и сестра твоя. Но смерть вам это принесет. И тем, кто вам дорог.

– Но мы уже мертвы.

– Не той смертью. Пока не той…

– Кто ты?

– Старуха без роду и племени. Меня в убогий дом привезли много веков назад думая, что я душу Богу уже отдала. Но прогадали. Душа моя так и бродит между мирами.

– Расскажи, что знаешь.

– Не могу. Итак, лишнего сказала. Он рядом бродит. Он следит за тобой. Не на шаг не отходит, за спиной, за плечом. Будет он твоим палачом.

– Не будет. Я убью его!

Старушка, растворяясь все повторяла последнюю фразу:

– Будет он твоим палачом… Твоим палачом… Палачом…

Её голос превратился в шепот и исчез вместе с ней. Мороз пробежал по коже. Снова эта книга. Теперь еще и проклятье демона. Что за демон такой? Что за проклятье? И где искать эту книгу? Что я забыла? Еще больше вопросов. А ответов все так и нет. Конечно нельзя исключать того что призрак мог врать. Но к чему ей это? Книга смерти? Демон? Все страшнее и не возможнее.

Мы пошли дальше. Конечно можно вернутся было бы домой, но этот запах… Он не давал нам покоя. Монстр рядом. Здесь и далеко. Везде и нигде.

Улица за улицей, поворот за поворотом. Марго уже начала выбивается из сил, но в её крови всё еще гулял адреналин. Я ощущала его каждой клеточкой тела. Мы не были настроены уходить не с чем.

Шаг за шагом мы добрели до Мясницкой улицы. Ночь казалась бесконечно долгой, лучи солнца только пробивались через облака и дотрагивались верхних этажей высоток, которые стремились коснутся неба. Полупрозрачное тихое утро с пеним птиц дарило надежду. Казалось, что не существует ни призраков, ни монстров, ни меня самой – вампира прожившей не одно столетие.

В этот раз путь нам преградил пожилой мужчина.

– Денежки, мои денежку, – причитал он себе под нос.

– Чего тебе? – не выдержав спросила я.

– А это ты… Убегай пока не поздно. Пока он отвлекся…

– Кто он?

– Ты и сама знаешь.

– Имя!

– У него сотни имен. Каждое и его, и не его. Даже демоны меньше имен носят.

– Что он?

– Погибель и смерть земли и мира.

– Я остановлю его.

– Ты или безумна, или храбра. Хотя это одно и то же.

– Я не храбра. Мне страшно.

– Тогда тебе повезло. Значит ты безумна. А им и смерть нипочем. Тем более ничего кроме неё тебя уже и не ждет.

– Нельзя убить того, кто мертв! Он убил меня.

– Даровав вечную жизнь?

– Разве это жизнь?

– Мне и такой не дали. Я скитаюсь между мирами. Пугаю людей. Не нахожу ни покоя, ни счастья. А ты еще можешь уйти.

– Что его отвлекло?

– Он собирает силу.

– Чью?

– Ты и сама уже знаешь. К чему ж спрашиваешь?!

– Зачем ему сила ведьм?

– Он уже потерял надежду что ты найдешь то что ему нужно. Хочет сам отыскать…

– Ты про книгу?

– Да. В ней сила, с которой не сравнится никто.

– Зачем ему она?