Эмигрант

— Вы ужасны, мистер Уан, — спокойно и пренебрежительно произнес уродливый человек в синем комбинезоне.

— Что? — мистера Уана контузила эта фраза. Он перестал дышать.

— Вы отвратительны, безобразны и лицемерны. Вам следует гореть в аду- таким же монотонным голосом, будто бы владелец данного тембра озвучивает будничный роман о простых похождениях народного простачка, незнакомый мужчина в синем комбинезоне продолжил оскорблять своего коллегу.

Герой ничего не ответил. Он испуганно глядел на почтальона.

— Вы настолько лицемерны, что противны уже самому себе. Спросите у своего отражения, кто вы на самом деле? Я вам заранее отвечу, что вы контуженный ноль. Все просто! Вы- контуженный ноль!

Мистер Уан сжал руку в кулак и хотел уже было замахнуться, но обессиленно упал на кресло. Почтальон медленно отошел от окна, и его сгорбленная фигура присела перед ним на корточки, глядя прямо в душу герою.

— Вы трус, мистер Уан. Самый настоящий трус. Хотите близости, а сами всех избегаете. Вы везде контуженный ноль.

Доставщик писем улыбнулся. И только в это мгновение его лицо стало добрым и лучистым. Оно будто бы искрилось светом. В окна забил дождь. На фоне лучезарности почтальона уличная серость еще больше давила своей тоской и грустью. Мое лицо исказилось в гримасе плачущего человека, но слезы не текли. Я хватал воздух и лишь безмолвно дышал. Ничего не мог ответить почтальону. Мне было обидно, страшно и стыдно. До того стыдно, что я не отрывал глаз от его больших и пушистых усов.

Но мгновение прошло. Почтальон встал и уселся на диван.

— Не поделитесь сигареткой?

Мистер Уан достал сигарету и протянул ее почтальону. Тот с интересом стал рассматривать ее.

— Что это за символ?

— Герб производителя.

— Вот оно как… Не видел таких раньше.

— Я их из-за рубежа заказываю.

— Вот оно как… И как по цене?

— Довольно дорогие.

— Понятно.

Приглушенный стук капель о стекло успокоил душу мистера Уана. Дыхание героя замедлилось, он перестал хмуриться и бояться, спокойно облокотился о спинку кресла и стал неспешно рассуждать о прошедшем.

«Чего я так замялся? Мог ведь просто ударить его и все. Он же оскорбил меня, а я только глазами хлопал. Нужно было ответить ему. И сделать это надо было немедленно. Жалко, что момент упущен…».

— И с чего ты взял, что я трус? — спросил мистер Уан, глядя на мерцание лампы.

— Вы такой на самом деле, мистер Уан. Бегаете от всех, вечно чего-то хотите, но только и делаете, что жалуетесь. Вам бы смелости, может, тогда бы и друзья у вас появились.

— Тебе-то про друзей мне советовать не стоит.

— Вы правы, — улыбнулся почтальон. — Тут я с вами похож.

— Точно нет, — отрезал мистер Уан. — С таким, как ты, я ничего общего иметь не хочу.

— Однако, несмотря на ваше упрямство, мы оба трусы. Поэтому я и понял, из-за чего вы гневаетесь. А вы доверились мне и излили душу.

— Тебе довериться? — подскочил мистер Уан и поморщился. — Я скорее сброшусь из этого окна, нежели чем доверюсь тебе. Вон, — кивнул герой, — вон та сигарета- единственная вещь, которую я могу доверить тебе. И то с неохотой, ведь вы ее тут же скурите, оставив от моего подарка только пепел.

Почтальон немного рассмеялся.

— Конечно, — вздохнул он, — это вы так говорите сейчас. Придете сюда еще раз, будете уже совсем другим человеком. Уверяю вас!

— Нет уж! Ты меня здесь больше не увидишь! Уеду в санаторий, а после и вовсе уволюсь.

— В какой санаторий? — доставщик писем как-то волнительно взглянул на героя.

— Тебе-то какая разница? У морей он. Директор подарил путевку туда.

— Вот оно как…

— Мы с тобой совсем не похожи, — мистер Уан потушил окурок в пепельнице, но не встал с кресла. — Будь мы с тобой хоть чем-то похожи, то не находились на таких разных социальных уровнях.

— Но мы все-таки заговорили.

— Это не повод говорить человеку, что вы похожи. Это глупо. А ты почему сигарету не закуриваешь? Скури ее быстрей, чтобы она исчезла. Противно думать о том, что ты что-то получил от меня. Ужасно!

Почтальон будто бы очнулся.

— Вы прав. Ужасно!

Чиркнув зажигалкой, доставщик писем стал вдыхать едкий дым.

— И часто ты тут ошиваешься? — спросил мистер Уан, оглядывая курительную комнату.

— Каждый день.

— Рак легких получишь, если будешь каждый день по пачке сигарет выкуривать.

— Когда ждешь, не замечаешь быстротечность своей кончины.

— Чего? — мистер Уан взглянул на почтальона презрительным взглядом. — Кого тебе ждать?

— Друга, — ответил доставщик писем, сгорбившись еще больше.

— Отчаянный.

— Такой же, как и вы.

— Еще и противный, — фыркнул мистер Уан.

— Такой же, как и вы, — грустно улыбнулся почтальон.

— Как тебя только земля носит?

— Она носит людей и похуже. Я, можно сказать, совсем невесомый. Что я есть, что меня нет- все одно.

Мистер Уан встал с кресла.

— Неправильно ты с собой поступаешь, — сказал герой, смотря на уродливо сплющенное тело доставщика писем, его глаза уперлись взглядом в пол, глубоко задумавшись о чем-то. — Быть нужно к себе добрее. Тогда и друзья появятся.