Эмигрант с Анзоры

Но сейчас я этого неба не видел. Я шел под экраном, и вся вечная красота для меня свелась к плосковатому аквариуму с сиренево-красной грязноватой мутной водой.

Чего только не отдашь за собственную безопасность... нелепая мысль мелькнула. Вот погибну сейчас на Анзоре – и даже не посмотрю напоследок Настоящее Небо.

Что поделаешь...

Я не очень-то удачное время выбрал для посещения, если честно. Сейчас как раз началась война с Беши, бешиорцы наступают на Южном плацдарме... а, не все ли мне равно.

Я вышел точно на Лервенскую возвышенность и теперь двигался на высоте пятнадцати километров, в горизонтальном полете. Карта Лервены была заложена в циллос. Я начал настраивать ориентировку... оказывается, сейчас я почти над столицей. На такой скорости мне еще... н-да, три часа лету до родной общины. Я включил ионный двигатель. Экран не скрывает слабую ионную струю, но никто ее не заметит в небе. Меня вдавило в кресло – ландер набирал скорость.

В сущности, я могу сейчас и снять экран. Даже если против меня поднимут звено истребителей... даже и эскадрилью... а еще смешнее – ракеты... мне это на ландере абсолютно безразлично. К счастью, оружие у нас на Анзоре до сих пор хреновое. Только вот не хочется мне сбивать лервенские истребители.

Через некоторое время циллос сообщил мне, что пора заходить на посадку. Подо мной тянулись призрачные в сиреневом мире темные леса. В Лервене сейчас лето...

Я выключил ионные двигатели и почти сразу увидел под крылом Лойг. В заэкранном красноватом мире трудно разобрать подробности, но это не может быть ничем иным. Вон семейная Община, тонкая ниточка железной дороги... а вон за лесом (когда-то этот лес казался таким необъятным) – наша родная юношеская Община.

Теперь уже совсем медленно я кружил над лесом, выбирая место для посадки. Не слишком далеко от Общины... черт, энергия у меня уже за планкой. Экран много съедает. Ну вот, наверное, и подходящая полянка. Заросшая, сверху кажется, ни одна тропинка не выходит к ней.

Я посадил машину.

Замаскировать по-настоящему ландер все равно не удалось. Но он покрашен, под густыми сосновыми ветвями сверху его практически не обнаружить. А в лес у нас никто толком не ходит. Ну что ж, на всякий случай у меня кроме спайса на руке, еще минирация на цепочке. На шее, под курткой. Бикр пришлось оставить в машине.

Да кому это нужно – в лес идти...

Странно так идти по лесу в темной куртке, похожей на наши общинные, в штанах и обычных ботинках. И лес совсем другой. Не такой, как на Квирине. Во-первых, здесь другая широта, севернее. Во-вторых...

Не знаю, почему, но мне не нравился этот лес. Темный, серый... слишком много сухостоя. Сейчас лето, но птиц не слышно. За Коринтой выйдешь в лес – все время кто-то звенит, жужжит, чирикает, шелестит листва, и эти звуки не нарушают тишину, а лишь наполняют ее особой глубиной и покоем. А здесь – совсем ничего нет. Совсем. Мертво. Надо же, почему я раньше этого не замечал?

Мне не нравился лес. Я уже вышел на знакомую тропинку – так часто ходили по ней, срезая до станции... Вот и камень родной... в детстве я вспрыгивал на него и перескакивал на упавший, замшелый ствол – а вот и он. Но сердце почему-то не вздрагивало. Я провел рукой по серой шершавой поверхности валуна. Ничего. Просто камень.

Мне вдруг стало обидно – до жути, до слез. Уже четыре года я живу на Квирине. Все эти четыре года ни о чем другом не мечтал я так сильно, так сокровенно – только пройтись бы вот по этой тропинке, коснуться этого камня. Выйти к знакомой ограде, увидеть серые коробки общежитий. Иногда, особенно перед тем, как заснуть, вдруг в памяти всплывет – как наяву – какой-нибудь угол... вот тот простенок между столовой и цехом, где растет полынь. Или служебная лестница на чердак, где мы, бывало, курили с ребятами. Или даже площадь Славы Цхарна вспомнится в Лойге. Или вот эта тропинка. И так вдруг сердце защемит – до слез, и кажется в такую минуту, все бы отдал, и бросил бы все, и жизнь бы отдал, только бы еще раз увидеть... (потом, конечно, благоразумие верх берет. Жизнь ведь точно отдать придется).

И вот – увидел.

Ничего особенного. Просто – камень, тропинка. Ограда. Да, я здесь был. В детстве, юности. Да, ходили здесь. И что?

Равнодушие, пустота. И лес – чужой и мертвый.

Это было так, как будто взяли мою самую сокровенную, заветную, сияющую мечту, и разбили, как новогодний шарик, на множество мелких осколков.

Нет у меня больше Родины.

Я стоял за оградой нашей юношеской общины и видел уже общежития отсюда. И пылящуюся асфальтовую площадку перед памятником Юных Героев Цхарна. Такую, казалось бы, знакомую, родную площадку. Сколько раз на ней стоял во время митингов, тайком ковыряя носком асфальт – каждая выбоинка в нем знакома.

Ничего не шевелится в сердце.