Эпиграфы-минутки

— Мы её не тронем.

— Не понимаю, зачем вы тогда вообще заключаете этот договор.

— Видите ли, у нас тоже есть начальство, которое спускает план. Мы обязаны заключить определённое число договоров, пусть даже и невыгодных.

— Прогорите вы с таким начальством. Впрочем, это ваши проблемы. Давайте договор.

— Расписаться нужно здесь.

— Кровью?

— Не обязательно. Подойдёт любая физиологическая жидкость, по которой можно определить ваш генетический код. Сойдут слёзы, лимфа, желчь…

Фофанов сплюнул на кончик пера и размашисто расписался.

— Так сгодится?

— Разумеется.

Дьявол щёлкнул пальцами, договор со стола исчез. Одновременно исчезли деньги, кредитные карточки, чековые книжки и красавица Лиза, появившаяся было в дверях.

— Эй! — закричал Фофанов. — Где всё?

— Что вы имеете в виду под словом «всё»? — развязно поинтересовался дьявол. — Договор я забрал, а остального тут и не было. Вы должны бы знать, что дьявол умеет создавать только мороки и помрачения чувств.

— Это что же, вы меня обманули?!

— Разумеется. Вам следовало бы знать, что я Отец лжи и всегда обманываю.

— Ну, так и вы от меня ничего не получите! Договор недействителен!

— А вот тут вы не правы. Договор, конечно, недействителен, но с момента его подписания бывшая ваша душа принадлежит нам. Надо было внимательней читать.

— Я вылизал договор до последней запятой! — взревел Фофанов.

— Не договор надо было читать, а отцов церкви. Тогда бы вы знали, что всякий, заключивший сделку с дьяволом, бесповоротно губит свою душу. Независимо от того, вступил договор в силу или нет. Была душа ваша, стала наша. Души мы изымаем по средам, так что у вас есть два дня, чтобы попытаться её спасти. Будет забавно наблюдать, как вы станете это делать.

Гуманитарная помощь

Воскресный утренний рассказ — «Гуманитарная помощь» Святослава Логинова, впервые опубликованная в МирФ № 110. А что, если конспирологи были правы?..

«Стройки идут на всех концах Земли: пирамида Хеопса, Стоунхендж, истуканы острова Пасхи…»

— Давай-давай! — тонконогий золянин выплясывал на верхушке плиты. Весу в золянине всего ничего, где только голос помещается… Силы тоже не густо. Вот он и бегает по камню с длинноносой маслёнкой в руках, поливает маслом подложенные брёвна. Казалось бы, вес у плиты такой, что брёвна из-под неё выходят, размолотые в щепу. Чем тут поможет масло? А вот поди ж ты, с маслом вся громада движется легче.

Через сто метров будем переносить вороты. Бригада куштей уже сверлит отверстия в камне, там, где будут ненадолго установлены громоздкие механизмы. Неторопливый, мучительный процесс, зато вторую плиту перетаскивать будет не в пример легче — отверстия, в которых закрепляется ворот, останутся, и их можно будет использовать по второму разу.

— Пошёл! — командует золянин.

Восемь воротов со скрипом поворачиваются, восемь льняных канатов, каждый толщиной с хобот джинкара, напрягаются, готовые лопнуть. Восемь бригад с натугой вращают каждая свой ворот. Синекожие кешийцы из системы Сириуса, могучие альдебаранцы, твёрдо стоящие на шести ногах, коренастые чауши, прибывшие вообще из соседнего рукава Галактики. Нет только землян. Не годится землянам видеть, как боги (а нас они считают богами) рвут жилы на рабской работе, передвигая плиту для строительства Баальбекской веранды.

Стройки идут на всех концах Земли: пирамида Хеопса, Стоунхендж, истуканы острова Пасхи… Потом земные учёные скажут, что эти объекты не могли быть выстроены без помощи инопланетян. Нехорошо подводить наших земных коллег, поэтому мы работаем на мегалитических стройках. Отовсюду слетаются инопланетяне, чтобы принять участие в проектах землян.

Конечно, тысячетонную плиту было бы проще перенести с помощью карманного гравитатора, но это было бы недопустимым вмешательством в ход истории. Поэтому мы работаем с помощью только тех инструментов, что есть в распоряжении землян. Так будет честно.

— Давай-давай-давай!

Баальбекская плита дрогнула и медленно поползла вперёд.

День теней

Рассказ к утренней чашке кофе (к совсем маленькой чашке) — «День теней» Святослава Логинова из МирФ № 111.

«Но привидения из него всё равно не получилось бы».

Тишина ночи в старом замке навевала размышления, печальные, как лунные лучи цвета старого потускневшего жемчуга, что бесплотным дождём падали на крыши. Покойный сэр Томас назвал бы такую ночь днём теней. Точное название. Думается, не только мне не спится сейчас. Сэр Томас, когда был жив, лунными ночами всегда бродил по коридорам и лестницам. Но привидения из него всё равно не получилось бы. Слишком уж непохож.