Эпоха Немезиды (СИ)

Ноль–второй отключился. А я обратился в слух — на периферии слуха в передатчике Регула послышался разговор.

— …делать… их посла… шанс… не стоит… решим…

Что? Не понятно.

— Закройте его в камере и подключите к установке жизнеобеспечения! В сознание пока не приводить! — вдруг заговорил звучный мужской голос. — Держать на седативных! Большие дозы!

— Сделаем!

— И следить постоянно! Пулю извлечь, вылечить! Помните: он мне нужен только живым!

— Да, Ромул, все будет, не беспокойся.

Ромул?

Это зацепка. Пальцы забегали по клавиатуре. Я принялся отправлять запрос в базу данных, в ходе чего меня вдруг привлек сканер.

Что?

Нет, меня уже ничем не удивишь. Но один из говоривших, судя по данным сканирования… не являлся человеком. Робот! Натуральный робот! Так… робот, Ромул… Запрос!

«В доступе к информации отказано — информация пятого уровня» — ответил компьютер под тревожный зуммер. Да как ответил! Сигнализация не просто взвыла — истерически завопила, как раненный верблюд! Компьютер же начал выдавать одно сообщение за другим…

«Внимание! Миссия отозвана!»

«Результаты миссии: засекречено!»

«К сожалению, вы больше не имеете допуска к управлению данной миссией, поэтому отстраняетесь от работы над ней!»

И много–много подобных сообщений… Хрена себе фунт изюму! Это что вообще было… вызвать ноль–второго!

— На связи! — был мгновенный ответ.

— На логи взгляни, — мрачно–спокойно сказал я. Сирена продолжала завывать. В трубке же наступила тишина…

— Охренеть, — наконец нарушил молчание куратор. — Даже мне не дают подробностей по полученным отбой данным.

— И что теперь?

— Что, что… завершена твоя первая миссия, — проворчал ноль–второй. — Сейчас за тобой придут. Выведут на воздух и ты поедешь домой до следующей заварушки…

Хитроу. Такси. Домой…

Да, живу я в Лондоне, несмотря на то, что русский. Двухэтажный дом на Бейкер–стрит, полное отсутствие других жителей и молчаливый «дворецкий». А иначе и не назвать этого работавшего у меня уже не один год пожилого мистера. Внешность, поведение и характер очень сильно напоминали мне Альфреда из фильма «Темный рыцарь». Правда, я на Бэтмена не похож, хотя тоже мир спасаю…

Кхм.

Спас, конечно, мир. Первую же миссию попросту отобрали. Что же там сейчас творится? Где Регул? И спасутся ли забившиеся в разбросанные по городу оплоты люди? Эх…

— Роберт, — негромко позвал я. — Будь так добр, принеси виски. Со льдом.

— Да, сэр, — ответил дворецкий, убиравший в это время обеденный стол.

— Спасибо.

Дворецкий подал мне виски. Отпив глоток, я задумчиво посмотрел в окно. Вечер на дворе. Прокатиться немного, что ли? Заняться вообще нечем.

— Роберт.

— Да, сэр?

— Я сейчас ненадолго уеду, часа на три. Приготовь к моему возвращению что–нибудь поесть, можно холодное. И распорядись, чтобы привезли бутылку «Гленливета». Я спать сегодня не буду, нужно подумать о разном.

— Хорошо, сэр.

Не прощаясь, я поднялся и вышел из дома. Пахнуло сыростью и холодом — как всегда, впрочем. Плотнее запахнув пальто, я подошел к своему автомобилю, открыл дверь и сел. «Митсубиси Эклипс»… Великолепная машина. Не знаю, почему мне нравится именно она — точно не из–за характеристик. Может, дело в его хищной внешности…

— А в Сибири сейчас теплее, — неожиданно произнес кто–то по–русски.

Чисто на рефлексах я выхватил из кармана пальто заряженный «Глок» и круто обернулся к окну пассажирской двери. На меня внимательно смотрел мужчина среднего возраста. Черноволосый, слегка седоватый, высокий, он невозмутимо смотрел на меня сквозь закрытое окно, игнорируя пистолет, направленный ему в лицо.

— Кто вы и что вам нужно? — холодно спросил я.

— Надо поговорить, — спокойно ответил незнакомец. — Не сочтете ли за труд пройтись со мной вдоль Темзы? У меня есть пара интересующих вас уникальных книг по классике хоррора и я хотел бы с вами обсудить, за какую цену вы у меня их возьмете. Руку можно не опускать, мне и так удобно.

Бросив короткий взгляд на свое оружие, я демонстративно убрал его в карман и приглашающе махнул:

— Садитесь.

— Благодарю, — ответил незнакомец, в тот же миг открывая дверь и устраиваясь на сиденье. Я завел мотор и рванул с места. Заметив на приборной доске забытый было стакан с виски, сделал глоток.

— Книги, говорите?

— Любите Стивена Кинга?

— Конечно.

Автомобиль набирал скорость.

— Есть интересная книга — «Кристина» называется, — тем же невозмутимым голосом сказал незнакомец. — Помнится, тот автомобиль имел собственный разум. И разум этот был недобрым. Причем никакой конкретной цели у него не было — лишь неуемная жажда убийства. В чем–то Кинг был прав, показывая эту ситуацию в подобном свете. Почему–то у фантастов, что бы они не написали, очень многое сбывается…

Незнакомец продолжал рассуждать на тему машинного разума, призывая себе на помощь различных писателей–фантастов. Я же его слушал очень внимательно, одновременно пытаясь угадать, кто он такой. Явно кто–то с работы. Но кто? И что ему нужно?

За разговором время пролетело незаметно. Уже осталась позади Трафальгарская площадь и я как раз заезжал на Чарринг–Кросс.

— Оставим здесь машину, — неожиданно сказал незнакомец.

— Зачем?