Эпоха Немезиды

«В доступе к информации отказано — информация пятого уровня» — ответил компьютер под тревожный зуммер. Да как ответил! Сигнализация не просто взвыла — истерически завопила, как раненный верблюд! Компьютер же начал выдавать одно сообщение за другим…

«Внимание! Миссия отозвана!»

«Результаты миссии: засекречено!»

«К сожалению, вы больше не имеете допуска к управлению данной миссией, поэтому отстраняетесь от работы над ней!»

И много–много подобных сообщений… Хрена себе фунт изюму! Это что вообще было… вызвать ноль–второго!

— На связи! — был мгновенный ответ.

— На логи взгляни, — мрачно–спокойно сказал я. Сирена продолжала завывать. В трубке же наступила тишина…

— Охренеть, — наконец нарушил молчание куратор. — Даже мне не дают подробностей по полученным отбой данным.

— И что теперь?

— Что, что… завершена твоя первая миссия, — проворчал ноль–второй. — Сейчас за тобой придут. Выведут на воздух и ты поедешь домой до следующей заварушки…

Хитроу. Такси. Домой…

Да, живу я в Лондоне, несмотря на то, что русский. Двухэтажный дом на Бейкер–стрит, полное отсутствие других жителей и молчаливый «дворецкий». А иначе и не назвать этого работавшего у меня уже не один год пожилого мистера. Внешность, поведение и характер очень сильно напоминали мне Альфреда из фильма «Темный рыцарь». Правда, я на Бэтмена не похож, хотя тоже мир спасаю…

Кхм.

Спас, конечно, мир. Первую же миссию попросту отобрали. Что же там сейчас творится? Где Регул? И спасутся ли забившиеся в разбросанные по городу оплоты люди? Эх…

— Роберт, — негромко позвал я. — Будь так добр, принеси виски. Со льдом.

— Да, сэр, — ответил дворецкий, убиравший в это время обеденный стол.

— Спасибо.

Дворецкий подал мне виски. Отпив глоток, я задумчиво посмотрел в окно. Вечер на дворе. Прокатиться немного, что ли? Заняться вообще нечем.

— Роберт.

— Да, сэр?

— Я сейчас ненадолго уеду, часа на три. Приготовь к моему возвращению что–нибудь поесть, можно холодное. И распорядись, чтобы привезли бутылку «Гленливета». Я спать сегодня не буду, нужно подумать о разном.

— Хорошо, сэр.

Не прощаясь, я поднялся и вышел из дома. Пахнуло сыростью и холодом — как всегда, впрочем. Плотнее запахнув пальто, я подошел к своему автомобилю, открыл дверь и сел. «Митсубиси Эклипс»… Великолепная машина. Не знаю, почему мне нравится именно она — точно не из–за характеристик. Может, дело в его хищной внешности…

— А в Сибири сейчас теплее, — неожиданно произнес кто–то по–русски.

Чисто на рефлексах я выхватил из кармана пальто заряженный «Глок» и круто обернулся к окну пассажирской двери. На меня внимательно смотрел мужчина среднего возраста. Черноволосый, слегка седоватый, высокий, он невозмутимо смотрел на меня сквозь закрытое окно, игнорируя пистолет, направленный ему в лицо.

— Кто вы и что вам нужно? — холодно спросил я.

— Надо поговорить, — спокойно ответил незнакомец. — Не сочтете ли за труд пройтись со мной вдоль Темзы? У меня есть пара интересующих вас уникальных книг по классике хоррора и я хотел бы с вами обсудить, за какую цену вы у меня их возьмете. Руку можно не опускать, мне и так удобно.

Бросив короткий взгляд на свое оружие, я демонстративно убрал его в карман и приглашающе махнул:

— Садитесь.

— Благодарю, — ответил незнакомец, в тот же миг открывая дверь и устраиваясь на сиденье. Я завел мотор и рванул с места. Заметив на приборной доске забытый было стакан с виски, сделал глоток.

— Книги, говорите?

— Любите Стивена Кинга?

— Конечно.

Автомобиль набирал скорость.

— Есть интересная книга — «Кристина» называется, — тем же невозмутимым голосом сказал незнакомец. — Помнится, тот автомобиль имел собственный разум. И разум этот был недобрым. Причем никакой конкретной цели у него не было — лишь неуемная жажда убийства. В чем–то Кинг был прав, показывая эту ситуацию в подобном свете. Почему–то у фантастов, что бы они не написали, очень многое сбывается…

Незнакомец продолжал рассуждать на тему машинного разума, призывая себе на помощь различных писателей–фантастов. Я же его слушал очень внимательно, одновременно пытаясь угадать, кто он такой. Явно кто–то с работы. Но кто? И что ему нужно?

За разговором время пролетело незаметно. Уже осталась позади Трафальгарская площадь и я как раз заезжал на Чарринг–Кросс.

— Оставим здесь машину, — неожиданно сказал незнакомец.

— Зачем?

— Прогуляемся.

Я кивнул. В полном молчании мы вышли из автомобиля и двинулись в сторону моста Ватерлоо.

— Я думаю, ты гадаешь, кого к тебе черти принесли?

— Есть немного, — признался я.

— Догадки?

— Ты явно связан с событиями в одном сибирском городке. Верно?

— Верно, — хмыкнул незнакомец. — Не буду ходить вокруг да около. Я ноль–второй.

— Мог бы догадаться. Зачем посетил?

— Разговор есть, и крайне серьезный. Насчет нашего общего знакомого. И насчет будущего в целом.

— Регул?

— Могу сказать одно — у нас он больше не работает. Нейромодуль ему удалили, после чего он оказался потерян.

— Как это удалили? — растерялся я. — Мне казалось, это невозможно.

— Еще как возможно при наличии навыков, — вздохнул второй.

— И что теперь?