Эра джихада

– Он может появиться без предупреждения. Может появиться в любую минуту. Мы должны знать, когда и где.

– Мы?

– Ты помнишь? Нет Бога, кроме Аллаха, нет равного Аллаху…

– Нет Бога, кроме Аллаха, нет никого равного Аллаху… – как зомби повторила Алена.

– Вот телефон. Запомни его, номер сожги. Я буду по этому телефону, он ни в коем случае не должен попасть в руки кяффиров.

– Я поняла.

Лечи вдруг подхватил ее на руки.

– Не надо… – сказала Алена.

– Что?

– Я… больше не могу иметь детей. Не… надо.

Но дело было не в этом. Просто Алена боялась признаться, насколько она осквернена. И никакими словами про Аллаха, никакими молитвами это уже не смыть.

Когда Алена ушла, из соседней комнаты вышел человек. Невысокий, телосложением похожий на ребенка, с сильными очками и короткой бородкой.

– Она согласится, – сказал он, – все в порядке. Она согласится.

– Пошел вон… – процедил Лечи, – хъяйн ден мере гъо![47]

16 мая 2015 года Москва

Это утро понедельника ничем не отличалось от других. За исключением того, что солнце светило в небе, птицы пели, зеленая листва радовала своей свежестью, и солнце заигрывало с ней своими мягкими, как птичье перо, лучами. Впервые за долгое время Алена была счастлива.

Она отбила пару звонков Пашика… он обидится, но ей на это было плевать. Она забыла проглотить свою обычную утреннюю дозу кофе, но проснулась и без этого. Она слетела вниз, к своей новенькой «Хонде» как девчонка, прыгая через две ступеньки. И даже пробки, бич московских улиц, сегодня были менее раздражающими.

Ее мужчина был здесь. Ее мужчина был с ней. И она была счастлива…

Утром в редакции все было как обычно. Сначала оперативка, на которую приглашаются начальники отделов и, если нужно, ведущие специалисты, хедлайнеры тех или иных проектов. Затем по коням, репортера, как и волка, ноги кормят.

Плюхнувшись на свое место, она вдруг поняла, что не знает, с чего начать. Все мысли перепутались в голове, и среди них не было ни одной, касающейся работы…

О, Аллах… Надо собраться с мыслями, а то ее просто уволят…

– Шаламова…

Она вдруг поняла, что зовут ее. И возможно – кричат не первый раз…

Ее начальник – должность называлась «директор новостных программ» – сидел дальше в кабинете, стены которого на американский манер были прозрачными. Пару лет назад в их студии сделали капитальный ремонт, все загородки до потолка сломали, теперь был один большой зал, загородки чуть выше пояса, кабинеты полагались только начальству и редакторам, и то с прозрачными стенами. Это называлось «командообразование».

Виктор Сергеевич, не отрываясь от телефонной трубки, показал на то, что прихотью какого-то безумного дизайнера называлось стулом. Алена осталась стоять…

– Сядь, не маячь… – раздраженно сказал Виктор Сергеевич, закончив разговор, – что-то давно нет новостей со Старой Площади.

– Вообще-то… есть. Я просто не успела. Кононенко не снимают…

Редактор улыбнулся:

– Ладно. Напишешь потом. У тебя пропуск не просрочен?

Имелся в виду пропуск в Кремль.

– Нет. А что?

– На нас свалили работу, которую вообще должны были делать другие. Причем, когда времени совсем нет. Надо будет взять несколько интервью, а потом поработать на самом саммите. От всего остального я тебя освобождаю, передай дела Проворовой. И выбирай себе операторскую бригаду – любую.

– За что это такое? Саммит? Мы объединяемся с Америкой?

Редактор странно взглянул на нее.

– Почти угадала. Держи папку. Тут все – программа, список приглашенных. Через два часа принесешь мне план работы. Не скупись, все по максимуму.

Алена машинально пролистывала папку.

– Слышишь? Все по максимуму. Не менее пяти операторов, картинка чтобы была первоклассной. Мне уже предложения валятся – купить контент[48].

Внезапно Алена почувствовала, что кровь останавливается у нее в жилах…

Московский нефтяной саммит. Программы выступлений. Специальный гость саммита – Джордж Герберт Уокер Буш.

Президент Соединенных Штатов Америки…

Информация к размышлению

Документ подлинный